М. Джеймс – Клятва дьявола (страница 25)

— Продано! Лот двадцать три, номер сорок семь.

Ричард восклицает так громко, что все оборачиваются. Он обнимает меня за талию и прижимает к себе.

— Вот это моя девочка! Я знал, что ты справишься.

— Поздравляю, — говорю я, высвобождаясь из его объятий и вставая. — Мне нужно зарегистрировать сделку. Я сейчас вернусь.

Я не дожидаюсь его ответа и иду к стойке регистрации, а от его нежелательного прикосновения по коже бегут мурашки.

Это не первый случай, когда клиент ведёт себя неподобающе. Это издержки профессии: богатые мужчины часто считают, что их деньги дают им доступ не только к искусству. Я научилась пресекать их заигрывания и сохранять профессиональную дистанцию, не обижая их настолько, чтобы они ушли к конкурентам.

Но сегодня, учитывая всё происходящее, у меня нет на это времени.

Я оформляю продажу, договариваюсь об отправке и возвращаюсь в бар, где застаю Ричарда, который заказывает ещё выпивки. Кэти нигде не видно, наверное, она в туалете или где-то ещё, где нет её пьяного мужа.

— А вот и она! — Говорит Ричард, увидев меня. — Иди выпей с нами. Мы празднуем.

— Мне, наверное, пора. — Я смотрю на часы. — Завтра рано вставать.

— Чепуха. Выпей со мной. Я настаиваю. — Он заказывает для меня шампанское, не спрашивая, что я хочу, и протягивает мне бокал с улыбкой, которая, вероятно, должна была быть очаровательной, но выглядит небрежной.

Я беру бокал только потому, что вижу, что он в упрямстве, а я не хочу устраивать сцену. В баре народу меньше, чем в главном аукционном зале, — большинство людей всё ещё следят за оставшимися лотами. Здесь только мы и ещё несколько человек, и я вдруг остро осознаю, насколько изолирован этот уголок.

— Ты отлично сегодня поработала, — говорит Ричард, подходя ближе. Слишком близко. — Действительно отлично. Мне повезло, что ты у меня есть.

— Спасибо. Я рада, что ты доволен покупкой.

— О, я очень рад. — Его рука снова на моей пояснице, и на этот раз она там не задерживается. Она скользит вниз, обхватывает мою попку и... сжимает.

Сильно.

Достаточно сильно, чтобы я занервничала. Достаточно сильно, чтобы я знала, что останутся синяки.

— Ричард... — я начинаю отступать, но он хватает меня за руку другой рукой, притягивая к себе.

— Знаешь, — говорит он, обдавая моё ухо горячим дыханием, — Кэти сегодня ночует у своей матери. Мой дом всего в нескольких кварталах отсюда. Мы могли бы продолжить празднование. Только мы вдвоём.

Его рука снова сжимается, пальцы впиваются в ягодицу, и что-то во мне обрывается. Я не думаю. Я просто реагирую.

Моя рука взлетает вверх, словно я вижу её со стороны, и со всей силы бьёт его по лицу. Звук резкий и громкий в этом тихом уголке. Его голова резко поворачивается в сторону. Бокал с шампанским падает и разбивается вдребезги.

На мгновение всё замирает. Ричард смотрит на меня, прижимая руку к покрасневшей щеке, на его лице борются шок и гнев. Бармен замирает с бокалом в руке. Пара рядом оборачивается и смотрит на нас.

— Никогда больше ко мне не прикасайся. — Мой голос дрожит от ярости.

Я разворачиваюсь и ухожу, хрустя каблуками по битому стеклу, всё моё тело дрожит от адреналина.

Я не оглядываюсь. Не останавливаюсь, чтобы взять пальто с вешалки. Просто выбегаю за дверь и окунаюсь в холодный ночной воздух, глотая его, как тонущая. Руки так трясутся, что я едва могу вызвать такси. Когда наконец подъезжает одна из машин, я забираюсь внутрь, называю свой адрес и сижу на заднем сиденье, уставившись в пустоту. Сердце бешено колотится, по коже до сих пор бегут мурашки от воспоминаний о его руках.

Водитель что-то говорит, но я его не слышу. Я просто смотрю, как город проносится за окном, и стараюсь не плакать.

Как только я оказываюсь в своей квартире, я срываю с себя украшения и бросаю их на комод, стягиваю платье и иду в ванную, где включаю обжигающе горячую воду. Вода обжигает, когда я вхожу в неё, но я стою под струями, пока кожа не краснеет, и тру себя мочалкой до боли, пытаясь смыть ощущение рук Ричарда на своём теле. Жар его дыхания на моём ухе.

Я трусь ещё сильнее, яростно. Намыливаюсь, смываю, снова намыливаюсь. Я дважды мою голову, а потом снова трусь мочалкой, пока кожа не начинает саднить.

Когда я наконец выключаю воду, в ванной становится парно. Я протираю зеркало и смотрю на себя: волосы прилипли к голове, глаза красные, кожа в пятнах от жары и мочалки. Я оборачиваюсь и смотрю на своё отражение через плечо, поворачиваюсь, чтобы увидеть поясницу, ягодицы.

На бледной коже уже проступают синяки — тёмные отпечатки пальцев, четыре с одной стороны, где он меня схватил, и один с другой. Свидетельства его насилия, написанные на моём теле фиолетовым и синим.

Мне хочется кричать, или плакать, или и то и другое. Я хочу вернуться в тот аукционный дом и ударить его ещё раз, посильнее.

Я заворачиваюсь в полотенце и сажусь на край кровати, дрожа от холода.

Я должна заявить на него. Я должна кому-нибудь позвонить, подать жалобу, сделать так, чтобы он понёс наказание за то, что сделал. Но что я скажу? Что клиент схватил меня за задницу на аукционе? Что он приставал ко мне? В мире, в котором я работаю, об этом едва ли стоит упоминать. Такие люди, как Ричард Максвелл, не несут за это никакой ответственности. Они просто переключаются на следующую девушку. Полиция или кто-то ещё, кому я пыталась бы рассказать, поверили бы этому меньше, чем копы поверили в открытое окно и чёрную розу на моей подушке.

Я уже потеряла его как клиента и, возможно, лишилась комиссионных от сегодняшней сделки. И уж точно я лишилась его рекомендаций для других богатых друзей. Если я продолжу в том же духе, он может добиться моего исключения из списка. Возможно, он уже подумывает об этом после того, как я унизила его на публике.

От этой мысли меня тошнит, но это правда. Женщины каждый день оказываются на распутье: высказаться и потерять всё или промолчать и смириться.

Раньше я всегда молчала. Я всегда уходила от разговора, отстранялась и двигалась дальше.

Но сегодня я дала ему пощёчину. Я устроила сцену.

Осознание этого должно придавать сил. Но вместо этого я чувствую только усталость.

Я ложусь на кровать, всё ещё в полотенце, и пытаюсь заснуть. Но это невозможно. Каждый раз, когда я закрываю глаза, я чувствую его руки на себе и слышу его голос у своего уха. Чувствую запах его одеколона.

В три часа ночи я сдаюсь, переодеваюсь в пижаму и иду в гостиную. Я включаю телевизор и тупо пялюсь в экран, пока меня не начинает клонить в сон.

В какой-то момент я, должно быть, засыпаю, потому что просыпаюсь с затуманенными глазами и болью в голове. Уже позже, чем обычно, но я заставляю себя встать с дивана и иду в спальню, чтобы переодеться для пробежки. Я не позволю этому придурку ещё больше нарушить мой распорядок дня. К тому же пробежка всегда помогает привести мысли в порядок, а мне это сейчас очень нужно.

Я так спешу выйти из квартиры, что чуть не спотыкаюсь о белую коробку среднего размера, стоящую перед дверью.

Я останавливаюсь и смотрю вниз. Коробка размером с баскетбольный мяч, квадратная, блестящая, перевязанная матовой черной лентой. На карточке, прикреплённой сверху, элегантным почерком написано моё имя.

Моя первая мысль — что это ещё один подарок от моего таинственного поклонника. Вторая мысль — что я должна оставить её там и позвонить в полицию. Мне определенно не следует к ней прикасаться.

Но ещё мне любопытно. И я очень устала. Мои защитные силы ослабли, и, прежде чем я смогла себя остановить, я потянулась к коробке.

Она оказалась тяжелее, чем я ожидала, и ледяной.

Я вношу коробку в дом и ставлю на кухонный стол, долго разглядывая её. Чёрная шёлковая лента завязана идеальным бантом. Сама коробка из того плотного картона с едва заметной текстурой, которую используют в дорогих магазинах.

Мне не стоит её открывать. Но я всё равно открываю. Лента легко скользит, и я поднимаю крышку.

Сначала я не понимаю, что вижу. Здесь есть пищевая плёнка, сухой лёд — источник холода — и что-то, напоминающее плоть...

О боже.

О боже, о боже, о боже.

Это рука.

Отрубленная рука, бледная, восковая, завёрнутая в сухой лёд, как кусок мяса. Пальцы слегка согнуты, на безымянном пальце золотое обручальное кольцо с сапфиром в центре, которое я узнаю, потому что видела его прошлой ночью, на руке...

На руке Ричарда Максвелла.

Меня сейчас стошнит.

Колени подгибаются, и я едва успеваю добежать до раковины, прежде чем меня начинает рвать. Тело сотрясается, разум отказывается воспринимать то, что я только что увидела. Меня рвёт до тех пор, пока в желудке ничего не остаётся, пока не начинается сухая рвота, пока не начинает жечь горло и слезиться глаза.

Когда я наконец могу вздохнуть, я сажусь на пол, прислонившись спиной к стене, и смотрю на коробку на столе, пытаясь понять, что происходит. В коробке лежит рука. Рука Ричарда Максвелла. Рука, которая схватила меня и сжимала так сильно, что на коже остались синяки.

Кто-то её отрезал.

Кто-то отрезал ему руку, положил в лёд и оставил у моей двери в качестве подарка.

Мне бы закричать. Мне бы позвонить в полицию прямо сейчас, сию же секунду, пока я ничего не трогала.

Но вместо этого я сижу и смотрю на это, потому что под ужасом, под отвращением, шоком и страхом скрывается что-то ещё — что-то тёмное, что я боюсь признать.