Лоес Моррен – Чернила памяти (страница 1)

Лоес Моррен

Чернила памяти

Глава 1

Утро сегодня выдалось серым и безразличным. Артём мчал по шоссе уже больше часа — не потому что спешил, а потому что не мог остановиться. Скорость делала то, чего не умели слова: заглушала.

Ветер бил в забрало шлема, мотор ревел под ним как живое существо, и в этом реве не оставалось места ни для чего — ни для вчерашнего разговора с Настей, ни для долгов, ни для тупого ощущения, что жизнь движется куда-то не туда. Просто асфальт. Просто скорость. Просто вперёд.

Он любил утреннее шоссе — пустое, чуть влажное после ночи, с этим особым светом, который ещё не успел стать обычным дневным светом. В такие часы казалось, что город остался позади и можно ехать бесконечно — до горизонта, за горизонт, туда, где не нужно ничего объяснять и ни перед кем не оправдываться.

Артём перестроился в левый ряд и прибавил газу. Стрелка спидометра ползла к ста сорока. Ветер уже не бил в забрало, а превратился в мощную силу и пытался остановить его. Артём вжался в сиденье и нагнулся так, что почти слился с мотоциклом в единый механизм.

Вот так, — подумал он. — Вот так нормально.

Через пару километров, справа появилась заправка — обычная, каких тысячи: жёлтая вывеска, четыре колонки, крошечный магазинчик со стеклянными стенами. Артём сбросил скорость, включил поворот и свернул на площадку. Мотоцикл тихо прокатился между машинами и остановился у крайней колонки.

Он слез, стянул шлем. Воздух здесь пах бензином и холодом — тем специфическим запахом заправок, который одинаков в любом городе мира. Где-то гудел компрессор. Под навесом горели люминесцентные лампы — мертвенно-белые, совершенно лишние при утреннем свете.

Артём открыл ключом крышку бака, затем снял пистолет с колонки и засунул в горловину. На всякий случай, он проверил ещё раз, что выбрал правильное топливо и направился к зданию.

Внутри было тепло и тихо. Пахло кофе из автомата и пластиком. Небольшая очередь из трёх человек — мужчина в спецовке, женщина с ребёнком, пожилой дачник с канистрой. Артём встал последним и сунул руки в карманы куртки.

В этот момент, он увидел телевизор, который висел в углу под потолком. Обычный плоский экран, вечно включённый на какой-то новостной канал. Артём никогда не смотрел новости. Он принципиально избегал этого фона, этого бесконечного потока чужих несчастий, которые ничего не меняют и ни к чему не ведут. Но сейчас очередь стояла, делать было нечего, и взгляд сам нашёл экран.

Диктор говорил что-то серьёзным голосом. В углу экрана стояла подпись:“Нюрнберг. Суд над бывшими надзирателями концентрационного лагеря”. На экране появился старик — сгорбленный, в тёмном пиджаке, с пустым взглядом человека, который давно перестал понимать, зачем его сюда привели. Ему было, наверное, лет восемьдесят пять. Может, девяносто.

Шестьдесят лет, — прочитал Артём бегущую строку. — Спустя шестьдесят лет.

Потом камера переключилась на свидетеля. Немолодой мужчина в светлой рубашке. Он говорил тихо, почти не двигаясь, и левый рукав его рубашки был закатан. На предплечье — цифры. Синие, чёткие, набитые навсегда.

Артём почувствовал, как что-то сжалось где-то в районе груди. Он не хотел этого чувствовать. Он вообще не хотел сейчас думать об этом, но память уже сделала своё — тихо, без спроса.

Перед глазами всплыла картина. Кухня. Тусклый свет над столом. Запах чая и старого дерева. Дед сидит у окна — прямой, неподвижный, как всегда. Руки лежат на столе. На левом предплечье, чуть выше запястья — цифры.

Артём видел их каждый раз, когда приезжал в гости, и каждый раз отводил взгляд. Не потому что боялся. Просто не знал, что с этим делать. Что говорить. Дед никогда не объяснял. Никогда ничего не рассказывал — ни за чаем, ни за ужином, ни в долгие скучные вечера, когда родители разговаривали в соседней комнате, а Артём сидел напротив старика и чувствовал между ними стену — плотную, молчаливую, непробиваемую.

Вечно этот мрачный старик, - думал он тогда. - Сидит, молчит, смотрит в никуда.

- Следующий, - сказала кассирша.

Артём шагнул вперёд.

- Полный бак, пятая колонка.

Расплатился, вышел. Встал у мотоцикла, прислонившись плечом к седлу, и ждал, пока бензин заполнял бак. Утро уже набирало силу — небо посветлело, где-то за облаками угадывалось солнце. На площадке туда-сюда двигались машины. Обычная жизнь. Обычное утро.

Он вынул пистолет, сел на мотоцикл и выехал с заправки. Телефон завибрировал почти сразу — в левом кармане, настойчиво, два раза подряд. Артём сбросил скорость, вынул аппарат, покосился на экран.

Мама.

“Дедушка умер сегодня утром. Приезжай, мы все тебя ждём”.

Артём смотрел на эти слова секунды три, не больше. Потом убрал телефон.

Дед умер. Он попытался почувствовать что-нибудь — горе, растерянность, хотя бы простое человеческое сожаление. Ничего не было. Только тупая, неловкая тишина внутри и раздражение на самого себя за эту тишину.

Они никогда не были близки. Артём приезжал редко, дед не звонил никогда. Два чужих человека, которых связывала только кровь — и то это казалось чем-то условным, книжным.

Зачем я там нужен, - подумал он. - Что я там буду делать.

Снова вспомнились цифры на экране телевизора. Цифры на руке деда. Одно и то же, только дед никогда не говорил об этом ни слова. Ни слова — за всю жизнь.

Артём не заметил, как въехал в поворот и вздрогнул. Машина появилась внезапно — большая, тёмная, прямо перед ним. Он ударил по тормозам, но было уже поздно. Удар был коротким и страшным — не грохот, а скорее толчок, после которого всё куда-то полетело. Асфальт, небо, асфальт. Боль — острая, мгновенная, во всём теле сразу.

Потом тишина и темнота, а затем первым пришёл запах.

Хлеб. Тёплый, живой, почти осязаемый — такой запах бывает только у настоящих печей, не у тех электрических коробок, к которым Артём привык. Этот запах был густым, домашним, он заполнял всё пространство, и на долю секунды Артём подумал:больница так не пахнет.

Он открыл глаза и осмотрелся. Потолок вверху был низким и деревянным. Слева — стена из светлого камня. Справа — широкое окно, за которым угадывалась улица. Оттуда доносился шум — голоса, стук колёс по мостовой, чьи-то шаги. Артём прислушался и почувствовал, как что-то холодное скользнуло по спине -люди говорили не по-русски.

Он попытался сесть — и только тогда понял, что стоит. Стоит за каким-то прилавком, руки лежат на деревянной столешнице, тело — чужое, тяжёлое, словно одетое не в ту одежду.

Он опустил взгляд. Серые брюки с высокой талией, грубая льняная рубашка, подвёрнутые рукава. Не его вещи. Не его руки — худые, жилистые, с тёмными костяшками и въевшейся в кожу мукой. Артём смотрел на эти руки несколько секунд, не дыша.

“Это не мои руки”–пронеслось в голове.

В животе громко заурчало — резкое, болезненное, как будто он не ел несколько дней. Голова была тяжёлой, мысли — медленными, точно продирались сквозь что-то вязкое. Он машинально сунул руку в карман. Пусто. Другой карман — тоже пусто. Ни телефона, ни ключей, ничего.

- Эй, - сказал он вслух. - Эй, что происходит.

Слова вышли не так. Он хотел сказать по-русски — и не смог. Язык не слушался, звуки складывались во что-то чужое, гортанное. Артём закрыл рот. Попробовал снова — то же самое. Русские слова словно исчезли куда-то, остались только на самом дне, далеко, как воспоминание о сне, которое тает к полудню.

Паника подступила тихо, но сразу — не волной, а стеной. В то же мгновенье, за спиной раздался звук. Артём резко обернулся. У большой кирпичной печи стоял старик — сухой, сутулый, в таком же сером фартуке.

Он вытаскивал из печи длинной деревянной лопатой буханки хлеба и укладывал их на полку. Двигался привычно, не глядя по сторонам, губы чуть шевелились — он что-то бормотал себе под нос на том же незнакомом языке.

Артём не успел ничего осознать и сказать, как с улицы донёсся другой звук — чёткий, твёрдый стук подошв по каменному полу. Такой стук нельзя было ни с чем спутать. Артём повернул голову и увидел его в дверях, человека в форме.

Серо-зелёный китель, фуражка с высокой тульей, начищенные до зеркального блеска сапоги. На рукаве — нашивка, на воротнике — петлицы. Артём видел такую форму только в учебниках по истории — и на экранах, в старых чёрно-белых фотографиях, которые всегда казались чем-то бесконечно далёким, нереальным, из другой вселенной.

Офицер остановился у прилавка. Он был молодым — лет тридцати, не больше — с гладким бледным лицом и водянистыми глазами, которые смотрели на Артёма с таким выражением, будто тот был предметом мебели. Неодушевлённым. Необязательным.

Артём не двигался несколько минут. Он физически не мог двигаться и только смотрел широко раскрытыми глазами на офицера.

- Простите моего сына, обер-лейтенант.

Голос прозвучал сзади — тихий, торопливый, с той особой интонацией человека, который давно привык говорить именно так: быстро, тихо, не поднимая глаз. Старик из-за печи возник рядом, почти вытолкнул Артёма плечом в сторону и принялся деловито укладывать буханки в бумажные пакеты. Руки его двигались ловко, привычно, но Артём заметил, как мелко они дрожат.

Обер-лейтенант не ответил. Он смотрел на старика несколько секунд с тем же безразличным презрением, потом неторопливо обошёл прилавок. Старик не отступил — просто замер, продолжая держать в руках пакет с хлебом. Офицер взял его за воротник — спокойно, почти лениво, как берут котёнка — и потащил к окну. Старик не сопротивлялся. Он даже не издал звука.