Лина Коваль – Сдавайся снова, Александрова (страница 13)
— Привет, парень! — путаю кудрявые волосы.
Наш старшенький.
Вернее, уже наш.
Познакомились Артем с Полиной, когда малому было два года. Сейчас семь. Время бежит. Скоро внуки рожать начнут, а у меня у самого еще сил хоть отбавляй. Ворчать только начал. Много. И волосы седые нет-нет, да и появляются.
— А где близнецы? — интересуюсь.
— Сончас, — отвечает Артем.
— Ясно. Ну как там в школе, Соломон? — спрашиваю, заходя на светлую кухню.
— В школе все спокойно. Вчера вот в шутку заминировали.
— Разве ж это спокойно?
— Зато английского не было…
Парень плюхается на пуфик с ногами и жадно вгрызается в кусок шарлотки. Я посматриваю на блюдо с пирогом, который щедро припорошен сахарной пудрой.
Значит, не показалось.
Оля Александрова тут была.
Совсем недавно.
Мне даже кажется, что я улавливаю запах ее женственных духов. Как приманку на бобров.
Потираю отросшую за пару дней бороду, пока был на региональных сборах сотрудников МЧС, и еще раз оглядываюсь.
Нет ее.
Дырка свись.
— Темочка, ты можешь мне помочь с волшебной палочкой? — заглядывает Поля. — Ой, простите, — краснеет.
Я скептически смотрю на ее внешний вид. Мантия Гарри Поттера. На голове острая шляпа с широкими полями. Галстук.
Из гостиной доносятся жаркие споры читательского клуба.
— Красиво, — замечаю.
Просто ради приличия.
Потому что я очень вежливый свекор.
— Спасибо, — девчонка краснеет.
— Пойдем, — сын уводит жену.
Я уныло вздыхаю им вслед.
Говорят, мальчики выбирают жен под стать матери.
Наш Артем выбрал припизднутую. В хорошем смысле.
Вот и думайте!
Нацеливаюсь на внука.
— Вкусно? — спрашиваю, гладя по голове и усыпляя бдительность.
— Да-а. Еще хочу…
Подтянув блюдо, беру нож со стола и отрезаю щедрый кусок. Сглатываю слюни.
— Держи, пацан.
— Спасибо, дед!
Дед.
М-да.
— Ну… а бабушка твоя где? — спрашиваю как бы между прочим, поглядывая в окно.
— Кто?
— Пирог-то кто готовил, — небрежно киваю.
— Оля! — Соломон невозмутимо отвечает.
Оля!
А я — дед!
Приплыли, карасики!
— Ну? И где она?
— Кто?
— Оля! — снова киваю на пирог.
Соломон смачно слизывает сахарную пудру с куска и, махнув рукой, отчитывается:
— А Оля ушла, дедушка! К ней Валерон приехал…
Глава 12. Илья
Валерон, значит-с!
— И на чем же Валерон приехал за… Олей? — бычу в окно.
Вариантов тьма: такси, троллейбус.
Инвалидная коляска тоже транспорт.
— На машине, дедушка! — простодушно отвечает Сол, продолжая надругательство над бедной шарлоткой.
— Ясненько, — ставлю руки на пояс джинсов и склоняю голову набок. На улице темнеет. Вечер. — А… что за машина?
— Большая такая, дедушка. Большая-пребольшая, — Соломон старается, отвечая.
Усмехаюсь добродушно. Пытаюсь, по крайней мере.
— Что? Больше, чем моя? — оборачиваюсь.
Мальчуган закатывает глаза, что-то там кумекает и выносит свой вердикт:
— Больше, дедушка. Намного больше, чем твоя!
— Ясно, — то ли половицы скрипят, то ли зубы мои.
Надо менять «Туарег».
Давно хотел.