Лена Харт – Рыжий приз для мажора (страница 4)

Кап.

Ещё одна капля.

Открываю шкаф. Внутри пахнет нафталином и чем-то кислым. На дне лежат какие-то крошки, а на одной из полок рыжеватое пятно. Брезгливо закрываю дверцу.

В моей гардеробной дома климат-контроль поддерживает идеальную температуру и влажность. Костюмы висят на расстоянии друг от друга, чтобы не мялись. Обувь стоит на специальных подставках с подогревом.

А здесь мне предстоит хранить все вещи в шкафу, который пахнет чужими носками.

Подхожу к столу. Столешница исцарапана, покрыта пятнами от чашек и каких-то химических веществ. Один угол подпирается сложенным картоном, поскольку ножка сломана. Стул скрипит под моим весом, спинка болтается.

Дома у меня рабочий стол из массива дуба за триста тысяч. Эргономичное кресло, которое подстраивается под все изгибы позвоночника. Три монитора, топовый компьютер, идеальное освещение.

А здесь даже нормально сесть нельзя.

Кап.

Я начинаю понимать, что звук капающей воды может свести с ума.

Телефон вибрирует от уведомлений. Стример уже выложил ролик «Мажор увидел свою новую хату». Тысячи просмотров за полчаса, комментарии не прекращаются: «Вот это реальность ударила!», «А где золотая люстра?», «Теперь поймёт, как живут простые люди».

Стараюсь не читать дальше, но не могу остановиться. Каждый комментарий как укол: «Папины денежки кончились», «Посмотрим, как долго продержится», «Ставлю сотку, что завтра сбежит».

Сажусь на кровать, и матрас просаживается так глубоко, что колени оказываются на уровне груди. Пружины скрипят оглушительно. Достаю телефон и открываю камеру. Надо снять ответку, пока хайп не ушёл в негатив окончательно.

— Привет, мои дорогие! — начинаю с дежурной улыбки. — Как и обещал, я въехал в общагу. Да, условия... специфические. Но это только добавляет азарта нашему эксперименту!

Поворачиваю камеру, показываю комнату. Стараюсь не акцентировать внимание на ведре под потолком, но оно попадает в кадр. В комментариях сразу: «Люкс с джакузи!», «Где биде?».

— Тридцать дней здесь, и я докажу, что настоящий успех не зависит от стартовых условий. Оставайтесь с нами!

Заканчиваю запись и сразу выкладываю в сториз. Но ощущение фальши не отпускает. Голос звучал слишком бодро, улыбка натянута. И ведро продолжает капать, отсчитывая секунды моего нового существования.

Кап. Кап. Кап.

Закрываю телефон и сижу в тишине. За стеной слышны голоса, смех, музыка. Жизнь кипит. А я один в комнате, которая пахнет чужими носками, с протекающим потолком и сломанной мебелью.

Впервые за двадцать два года у меня нет запасного плана. Раньше любую проблему можно было решить звонком отцу или переводом денег. Плохие оценки? Частный репетитор. Конфликт с преподавателем? Пожертвование на кафедру. Неудачное свидание? Ресторан подороже, подарок подороже.

А здесь мои деньги не работают. Зинаида Петровна смотрела на мой кошелёк как на мусор. Стример троллил меня перед тысячами зрителей, и я ничего не мог с этим поделать. Потому что он был прав: я действительно понятия не имею, как жить без папиных денег.

Что если они правы? Что если я не справлюсь?

Мысль пугает больше, чем хочется признавать. Двадцать пять процентов акций компании — это не просто деньги. Это власть, уважение, место в мире, которое я считал своим по праву рождения. А что если окажется, что кроме фамилии и банковского счёта во мне ничего нет?

Что если я просто избалованный мальчик, который без папиной поддержки ничего не может?

Кап.

Ещё одна капля, и я понимаю: боюсь не дискомфорта, не насмешек, не бытовых проблем. Боюсь узнать правду о себе.Боюсь, что подписчики, отец, весь мир окажутся правы, и Максим Белогорский без денег семьи никто.

Но сейчас уже поздно отступать. Слишком много людей смотрят. Слишком много поставлено на кон.

Встаю с кровати, и она скрипит как старый корабль в шторм. Подхожу к окну, смотрю на серый двор с мусорными баками. Где-то в городе стоит мой пентхаус с панорамными окнами. Где-то есть жизнь, где у меня есть всё.

А здесь только ведро с водой и звук капающих секунд.

Кап.

Каждая капля напоминает: добро пожаловать в реальность, принц. Надеюсь, тебе здесь понравится. Потому что альтернатива — провал, который увидит вся страна. И тогда я узнаю, кто я на самом деле. Боюсь только, что ответ мне не понравится.

Глава 5

Максим

День 1

Кладу чемодан на кровать и открываю его. Внутри аккуратно разложены вещи, которые казались необходимым минимумом, когда я собирался дома. Сейчас это выглядит как чужой гардероб: слишком дорого, слишком идеально, слишком неуместно для этой комнаты с протекающим потолком.

Первым делом нужен интернет. Без связи я мертвец в социальном плане. Подписчики должны видеть контент в реальном времени, иначе хайп угаснет быстрее, чем я успею что-то доказать.

Достаю из чемодана роутер последней модели, который обеспечивает гигабитную скорость в пентхаусе. За ним следует портативная точка доступа, запасной модем и целый клубок проводов. Техника на пять сотен тысяч рублей для подключения к советской проводке.

— Сейчас наладим тебе связь с цивилизацией, — бормочу себе под нос.

Ищу розетку. Она одна, старого образца, с двумя круглыми отверстиями. Мои зарядники все евровилки. Конечно. Лезу обратно в чемодан за переходником, благо предусмотрел эту проблему.

Включаю роутер. Светодиоды мигают, устройство загружается. Пока жду, достаю телефон и включаю камеру.

— Итак, друзья, первый рабочий момент в новых условиях, — начинаю съемку. — Подключаем интернет. Да, оборудование у нас топовое, но посмотрим, потянет ли местная инфраструктура...

Роутер завершает загрузку, и я подключаю ethernet-кабель к настенной розетке. Жду. На экране роутера появляется сообщение об ошибке подключения.

— Хм, — говорю в камеру, стараясь сохранить бодрость. — Небольшие технические трудности.

Пробую еще раз. Ошибка. Переключаю кабель в другой порт роутера. Снова ошибка.

Кап. Вода продолжает падать в ведро с металлическим звуком.

— Похоже, местная сеть не дружит с современным оборудованием, — комментирую происходящее, но голос уже не такой уверенный.

За стеной слышу смех и музыку. Кто-то смотрит фильм, кто-то разговаривает по видеосвязи. У всех есть интернет. У всех, кроме меня.

Пробую подключить портативную точку доступа. Сигнал слабый, две полоски из пяти. Скорость загрузки измеряется килобитами, а не мегабитами. Мой контент в таком качестве будет грузиться до утра.

— Друзья, — обращаюсь к камере, — пока у нас технический перерыв. Работаем над решением проблемы.

Выключаю съемку. В комнате становится тихо, если не считать капанья воды и звуков за стеной.

Сажусь на пол рядом с роутером и внимательно изучаю все провода. Может, что-то не так подключил? Проверяю каждое соединение дважды. Результат тот же.

Стук в дверь.

— Да? — кричу, не отрываясь от проводов.

Дверь приоткрывается, и в проем просовывается голова парня лет девятнадцати. Круглое лицо, вьющиеся волосы, добрые глаза за очками.

— Привет, сосед, — говорит он. — Димка меня зовут. Слышу тут какая-то возня... Может, помочь?

Поднимаю голову от роутера. Димка оглядывает разбросанную по полу технику с любопытством.

— Интернет подключаю, — объясняю. — Что-то не срастается.

— А, понятно. — Он заходит внутрь и присаживается рядом. — У тебя оборудование крутое, но проблема не в нем.

— А в чем?

— В том, что наша сеть древняя. Она рассчитана на базовое подключение, а твой роутер пытается выжать из нее космические скорости. Они не дружат.

Димка берет в руки один из кабелей и внимательно его рассматривает.

— Плюс у нас на этаже провайдер работает через распределитель советских времен. Он твою скорость режет на корню.

— И что делать?

— Есть пара вариантов. — Димка чешет затылок. — Можешь использовать обычный модем, как у всех. Скорость будет так себе, но стабильно. Или попробовать договориться с завхозом, чтобы провел отдельную линию. Но это дорого и долго.

Смотрю на свой дорогущий роутер, потом на Димку.