lanpirot – Дотла (страница 4)

Я поднял перед собой руки, ожидая увидеть обожженную, покрытую волдырями и ссадинами, но привычную мне морщинистую кожу старческого тела. Но руки были… другими. Невзирая на то, что руки были грязными, а ладони измазаны кровью – голова, похоже, у меня была реально разбита, кожа была упругой и гладкой.

Не было ни старческой пигментации, ни выступающих узлами синих вен, ни треморного дрожания пальцев. Я сжал кулак, мышцы послушно напряглись, сухожилия четко проступили под кожей. И всё это совершенно безболезненно! Но это был не мой кулак.

Не кулак дряхлого старика, а, скорее, какого-то сопливого пацана, лет пятнадцати-семнадцати. Да еще и худющего, словно шкилет – каждую косточку в тощих кистях можно не напрягаясь разглядеть.

Неужели это галлюцинация, да еще такая реальная? Наверняка. Наглотался угарного газа, или черепно-мозговая… Вот и лежу сейчас где-нибудь в реанимации, а мой поврежденный мозг рисует такие красочные картинки, – попытался я себя убедить, но внутри уже начало подниматься странное, тревожное волнение – уж слишком всё реально для глюка.

Я провел пальцами по лицу. Кожа была гладкой, без морщин. На щеках и подбородке никакого намека на мою жесткую кабанью щетину. Разве что мягкий пушок… Густые брови, которые, казалось, должны были сгореть вместе с ресницами, тоже оказались на месте.

Я еще раз потрогал голову – вместо редких седых волос на висках и большой проплешины мои пальцы ощутили густые и жесткие волосы, слипшиеся коркой от подсыхающей крови. Голова у меня оказалась основательно пробита. С трудом приподнявшись, я ощупал себя.

Ни переломов. Ни ожогов. Только дикая, пульсирующая боль в голове, от которой темнело в глазах. Но при этом… тело было незнакомым. Легким. Даже слишком лёгким. Послушным. Но точно не моим. Я так до сих пор не мог понять, как вообще такое могло произойти.

И одет я был как-то странно – в основательно потасканную холщовую рубаху без воротника – «голошейка», как называли подобную одежду в моём детстве, и дырявые, все в латках, посконные[1] порты, каких я не встречал лет этак семьдесят. Ноги, торчащие из портков – грязные, босые.

Я судорожно огляделся по сторонам. И тут мои сомнения в реальности происходящего рухнули, сменившись полнейшей, оглушающей растерянностью. Никаких высоких многоквартирных домов в округе не было. Вообще. Ничего даже похожего на привычный городской пейзаж. Пожара, дыма, воя сирен, собравшейся толпы – тоже.

Надо мной простиралось черное бархатное небо, усыпанное миллиардами звезд. Такое ясное и близкое, каким оно не бывает в городе с его уличными фонарями, яркой рекламой и светом домашних окон. Воздух был прохладным, чистым и пах не гарью и бензином, а сырой землей, прелыми листьями и сладким березовым дымком из печной трубы.

Прямо передо мной высился рубленый, большой и добротный деревенский дом из темного бревна, с резными наличниками на окнах. Окна были темны, лишь в одном окне тускло светился ночник. Двор был огорожен высоким крепким дощатым забором, а я, судя по всему, очнулся на огромной наколотой груде свежих дров, которые своими острыми углами впивались мне в рёбра.

Где я? Откуда взялись эти дрова? И этот дом? Почему я нахожусь в какой-то грёбаной деревне? Я последние тридцать лет жил в бетонной городской коробке на седьмом этаже. И что, черт возьми, со мной произошло? Я снова посмотрел на свои руки – молодые, худые, чумазые. Потрогал лицо – гладкая кожа и густые волосы тоже никуда не исчезли. Это было не просто странно. Это было невозможно.

Сердце заколотилось уже не от страха, а от нарастающей, безумной догадки, от которой перехватывало дух. Похоже, что я всё-таки помер в том взрыве… Тогда что же меня окружает? Почему я до сих пор мыслю, двигаюсь, чувствую? В мою материалистическую теорию мира эти факты никак не хотели укладываться.

Да и на загробный мир, если бы он существовал, это тоже было не очень-то похоже. Рай мне не светил по определению – слишком уж часто я действовал без оглядки на смертные грехи. А для ада здесь было слишком пасторально – где черти с большой сковородой или бочкой кипящей смолы?

Наконец, когда мои глаза привыкли к темноте, я заметил, что во дворе есть кто-то еще, кроме меня. А именно двое крепких бородатых мужиков. Сначала я принял их за тени, но, когда один из них пошевелился, я замер на всякий случай, вжавшись в колотые поленья.

Они закурили, и поднявшийся легкий ветерок донёс до меня запах махорки и лошадиного пота. Их фигуры, плотные и уверенные, резко контрастировали с моим тощим, почти мальчишеским телом. На них была добротная, хоть и простая одежда: сапоги, подпоясанные рубахи, жилетки. На головах – картузы. Они выглядели как деревенские мужики из моего далёкого детства.

Незнакомцы стояли ко мне спиной, их внимание было приковано к единственному освещенному окну в избе. Я заметил, что они не просто курили – они внимательно, с напряженным, можно сказать даже хищным любопытством следили за тем, что происходило внутри.

Их позы выражали привычное ожидание, словно они караулили добычу или ждали какого-то сигнала. От их молчаливых и сосредоточенных фигур веяло угрозой (что-что, а это я вычислял на раз), что я инстинктивно задержал дыхание, пытаясь стать еще незаметнее, распластавшись на дровах.

Тишину ночи, нарушаемую лишь треском цикад, внезапно прорезал пронзительный, полный абсолютного ужаса женский крик. Он был глухим и едва слышным - его поглощали толстые бревенчатые стены, но смысл от этого не изменился - это был крик отчаяния, мольба о пощаде.

- Оставьте, Фрол Кузьмич! Родненький, пожалуйста! Не надо! - Донеслось из избы, а затем крик оборвался, подавленный чьим-то грубым рыком.

- Заткнись, дура! Пришибу! А ты не дёргайся, лядь малолетняя! Лежи смирно, только знай, что ноги раздвигай! И радуйся, тля, что первой под меня попала, а не под какого-нибудь голодранца из нижней слободы! Потерпишь чуток, зато потом всю зиму голодать не будете!

Мужики у окна встрепенулись, переглянулись. Один из них, потушив о каблук окурок, хрипло прошептал:

- Ну, кажись, оприходует сейчас хозяин эту молодую кобылку. А там, глядишь, и нам свеженького перепадёт…

- Да я бы и с мамашей её не прочь поразвлечься, - хохотнул второй, глубоко затянувшись, и разгоревшийся уголек на мгновение озарил его мерзкую харю, обезображенную похотью. – Ведь Авдотья первой красавицей когда-то на деревне была, рожу от меня воротила, курва! Да она и сейчас еще вполне, чтобы отодрать как следует, со всем придежанием…

- Не трогай дочку, кровопивец! – резанул по ушам женский крик, а затем в избе что-то грузно упало.

[1] Посконные порты (или посконные портки) — это старинные мужские крестьянские штаны, изготовленные из поскони (грубого волокна, получаемого из конопли). Это прочная, но жесткая домотканая одежда, распространенная в традиционном русском костюме, часто использовавшаяся как нижнее белье или рабочая одежда.

Глава 3

И после этого истошного крика в моей (или его?) голове как будто бомба разорвалась. Чужое сознание, память, боль, все перипетии короткой жизни этого несчастного паренька – все это обрушилось на меня настоящей горной лавиной. Я словно на скоростной перемотке кино посмотрел, а точнее – прочувствовал всеми фибрами своей души тяжелую чужую судьбу.

Его звали Мишка. Мишка Савельев. И шёл ему пятнадцатый год от роду. Рос пацан без отца, погибшего на Первой мировой, еще в четырнадцатом. Сейчас же на дворе стояло лето 1916-го. Последнее лето старого, незнакомого мне мира Российской Империи – я родился уже в СССР в 1933-ем году. До будущей революции оставались считаные месяцы.

Жил Мишка с матерью, Авдотьей, и старшей сестрой-погодкой - Катькой, тут, в селе Никольское, что где-то в паре сотен верст от Питера, ныне Петрограда.

Я видел его жизнь, словно проживая её в ускоренном темпе. Бедную и голодную, без прикрас, но и не лишенную простых радостей. Ловля рыбы в речке, сенокос, первая драка с деревенскими пацанами, тайком выкуренная цыгарка. И постоянная, гложущая забота о завтрашнем дне. О том, как прокормиться. Как пережить зиму.

Пока отца не забрили в солдаты, жизнь шла еще шатко-валко, выживали как-то, распахивая скудную землю, держа старую лошадь и тощую, вечно голодную коровенку. Но с его уходом, а потом и похоронкой, и вовсе наступила крайняя нужда.

Все тяготы легли на хрупкие плечи матери, да и на Мишкины тоже, как единственного мужика в семье. Старого, слепого и немощного деда – отца матери, никто в расчет не брал. Пацану рано пришлось почувствовал себя мужчиной, кормильцем, и эта непосильная ноша постоянно травила его душу. Ведь полноценно заменить отца у него не хватало сил.

Всё это я чувствовал так остро, будто это были мои собственные воспоминания. Я ощущал горечь голодного подворья, жгучую обиду на судьбу и тупую, животную усталость, которая накатывала на паренька каждый вечер, когда он без сил падал на жесткую лавку, пытаясь забыться.

Но даже сквозь всю эту черноту пробивались и светлые полосы: безудержный восторг, когда удавалось наловить полное ведро плотвы; гордость за первую самостоятельно заработанную медную монетку; тепло от доверчивого касания деревенской девчонки Дашки, которую он тайком провожал до околицы.