Лана Верес – Путь к тебе (страница 1)
Лана Верес
Путь к тебе
Глава1
Машина плавно скользит по причудливо извивающимся – то поднимающимся, то снова летящим вниз – улицам Владивостока. С горки на горку – вот уж точно, град на холмах… русский Сан-Франциско.
В десяти километрах от Владика, на земле, когда-то принадлежавшей моему отцу, находится отобранное у Борматова предприятие. Утром побывал на нём – думал, испытаю чувство удовлетворения, но – никаких эмоций… Вообще сегодня – на душе херово. Ночью приснился отец… Столько лет не снился, а тут… Вроде, покойники – не к добру. Хоть и не верю я во всю эту дребедень – какое-то нехорошее предчувствие.
Сочный «чпок» вырвал меня из раздумий, заставил вернуться в реальность. Рыжая макушка мелькала вверх-вниз, усердно работала с моим членом, явно стараясь довести его до блеска… Я надеялся, хороший минет поможет снять напряжение – но проклятые мозги отказывались отключаться, в который раз прокручивая полученную информацию…
Полчаса назад закончилась встреча с моим управляющим, представителем на Дальнем Востоке… Он подробно доложил обо всех делах – в общем, всё тихо и ровно, если не считать двух заноз в моей заднице. Первая – так и не выяснили, куда делись тридцать процентов от борматовского предприятия, что утекли у меня буквально из-под носа, и кто этот бесстрашный товарищ, позволивший себе такую шалость… А вот вторая – посерьезней… Корейцы. Управляющий предупредил о какой-то непонятной движухе – возможно, наши интересы пересекаются, а это – уже плохо…
Корейская диаспора на Дальнем Востоке хорошо прижилась, давно стала своей, и мои ребята неплохо с ними спелись на крабовых делах. Но, по правде говоря, вся эта промысловая возня меня мало волновала. Там были дела куда интересней – но нас до самого вкусненького не допускали… А ведь борматовское предприятие с легкостью можно было использовать как прикрытие для общего с корейцами бизнеса… Эх, выйти бы на их главного, да вот сплошной облом – ни единой ниточки… Надеюсь, Япония поможет…
А эта шалашовка вовсю старается… Дёрнул её за рыжие волосы и заставил посмотреть в глаза. Передо мной, на коленях, сидела Чика Стар – блогер номер один в России. Гриша постарался. Когда я ему сказал, найти человека, который неформально сможет осветить мою свадьбу, и он вместо стандартного фоторепортёра предложил использовать блогера с миллионной аудиторией.
– Что такое? – спросила она, облизнув свои припухшие, натруженные губы.
– Халтуришь, – ответил, щёлкая её по носу.
Она скорчила обиженную мордочку, потом хищно облизнулась и с большим упорством продолжила доказывать свою профпригодность. А я откинулся назад и попытался получить заслуженную разрядку. Но расслабиться никак не получалось…
И, как будто считывая мои мысли на расстоянии, от неё из Японии на мобильный прилетает сообщение с коротким:
«Жду»
Отбрасываю телефон и вдавливаю голову этой Чики себе в пах – она трепыхается, извивается.
– Не дёргайся, – цежу сквозь зубы и пытаюсь кончить ей прямо в глотку… А у самого – калейдоскоп самых разных картинок перед глазами… И главный, выбивающийся и больше всего раздражающий пазл – лицо Кошки… Её бездонные голубые глаза, которые темнеют на пике удовольствия, приобретая цвет глубокого синего моря…
– Зараза! – выкрикиваю в слух и отпуская бесполезную Чику, чувствуя, как эрекция спадает.
Рыжая отваливается и перебирается на сиденье рядом со мной, тяжело дыша. Её алая помада размазалась, на щеках подтёки чёрной туши, волосы всклокочены – отвратительное зрелище и нихуя не возбуждающее. Она обиженно всхлипывает…
Между тем машина подвозит меня к офису – особняк XVIII века, который, кажется случайно затесался между громадами новостроек из стекла и бетона. Наверное, за это я и люблю Владик – он как-то легко и непринужденно сочетает в себе вековую старину и последний писк современной моды – буквально во всём… Вот вокруг особняка разбит небольшой сквер, где местные хипстеры попивают кофе из бумажных стаканчиков, скорее всего, обсуждая последние тренды в IT… Лет двести назад здесь прогуливались дамы в кринолинах, а теперь вот – макбуки и смузи… Нет, я определенно люблю Владик.
Опускаю перегородку, отделяющая меня от водителя и Гриши, который сидит рядом с ним.
– Всё в порядке? – тут же спрашивает Гриша, поворачиваясь ко мне.
– Останови здесь… – приказываю шоферу.
Тот беспрекословно жмет на тормоз. И вдруг оборачивается ко мне.
– Господин Арон… – бормочет он виновато. – Мне кажется… – и замолкает, хлопая глазами.
– Чего тебе?! – взрываюсь я. – Гриша, разберись!
Мрачно смотрю на Гришу – где он нашел такое чудо? И Гриша понимает.
– Прекращайте мямлить! – спокойно, но жёстко обратился Григорий к водителю. – Что вы хотите сказать?
– Похоже, следят за нами… – всё также виновато пробормотал водитель. – Вон та серая
Оборачиваюсь, смотрю в заднее стекло. Да, серая неприметная иномарка…
Усмехаюсь и уже было собираюсь повернуться к водителю, как дверь у Toyota рядом с водителем открывается и из него вылезает мужичок – среднего роста, коренастый, в кожаной куртке и темной бейсболке… Явно восточное лицо – да, азиат… – отмечаю про себя… И тут же замираю – за собой из салона он вынимает автомат Калашникова. Передергивает затвор и наводит на нашу машину.
– Гони! – ору что есть силы водителю и тут же пригибаюсь на заднем сидении, поджав под себя эту дуру Чику Стар.
– Быстрее! – кричит Гриша.
Водитель жмет на газ. Но прежде чем машина успевает тронуться, её заднее окно буквально разлетается, забрызгивая весь салон градом из мелких осколков.
Рыжая блогерша орет благим матом.
Но наш «Мерс» срывается с места. Водитель резко выкручивает руль влево, и – машина с визгом заворачивает за угол, едва не врезавшись в поворачивающий навстречу нам синий внедорожник.
Слышно ещё пару очередей вслед, но они проходят мимо.
Смотрю назад – в разбитое стекло… Погони нет… И мы все целы: я с рыжей – это точно, водитель и Гриша – вроде тоже…
Откидываюсь на сидение. Вижу бледное лицо Гриши, его выпученные от ужаса глаза… М-да, значит, предчувствие не обмануло…
Тут только замечаю, что наша суперблогерша по-прежнему дико верещит на весь салон.
– Заткнись! – приказываю ей и секретарю: – Гриша, отправь её обратно в Москву и найди нахрен классического фоторепортёра, а не вот это… – киваю в сторону потрёпанной и трясущейся Чики. – Чтобы к свадьбе он был в Японии, понял?
– Будет сделано, – отвечает Гриша.
– Эй! – смотрю на Чику. – Я к тебе обращаюсь! – она вздрагивает и неуклюже смахивая слезу поднимает на меня зарёванные глаза. – Если кому-то пикнешь, о том, что сейчас было, тебя закопают рядом с киллером этим рукожопым. Поняла?!
Она молча кивает. Перевожу взгляд на Гришу.
– Никто не должен знать, что на меня было покушение… – пристально глядя ему в глаза, чеканю я. – Ни здесь, ни в Японии… Чтобы менты – никакого дела не заводили! Вообще никакой стрельбы не было! Фейерверки, блядь, громко пускали, на день города…– и добавляю: – Понял?!
– Не волнуйтесь, господин Арон… – говорит Гриша. – Нас же с вами сегодня вообще во Владивостоке не было – проверили новое предприятие, а в город не заезжали – сразу в Японию полетели!
– Молодец… – киваю ему и хлопаю водителя по плечу.
– Понял, – отвечает он. – Я сегодня весь день порожняком по городу катался.
– Молодец! – хвалю шофёра и обращаюсь снова к Грише. – Выпиши нашему водителю премию в размере годовой зарплаты и устрой куда-нибудь к нам в штат.
Откидываюсь на сиденье. Задумываюсь.
Мрачно смотрю в окно.
Глава 2
Холодный липкий пот заставлял тело содрогаться. Дыхание рвало грудь. Продираясь сквозь ночной, дикий лес, я видела проблески фар – казалось, чёрного внедорожника, – он был маяком надежды в кромешной тьме.
Оставалось совсем немного – шагов десять, не больше… чтобы меня заметили сидевшие в этом монстре на колёсах. Но воспалённое сознание искажало реальность, превращая все вокруг в кошмар, от которого стыла кровь в жилах. Я не хотела их делать…