Константин Горюнов – Закон Зоны (страница 4)

— Так это... это ж не может быть. Мы же его... я же сам слышал... на Агропроме группа попала в засаду. Никто не выжил. Военные потом тела собирали.

— Военные много чего собирали, — Маклауд спрятал письмо во внутренний карман. — И много чего врали.

— Так это что ж выходит... живой он?

— Или живой. Или кто-то очень хочет, чтобы я так думал.

Сидорович задумался. Потом покачал головой.

— Коля, не ходи. Это ловушка. Сто процентов ловушка. Кому-то ты очень нужен там.

— Кому?

— А я откуда знаю? Врагов у тебя, что ли, мало?

Маклауд усмехнулся. Усмешка вышла кривой, злой.

— Врагов много, Сидор. Друзей — по пальцам пересчитать. И каждый друг на вес золота. Даже если он пять лет как мертвый.

— Так он же не мертвый, если письмо прислал!

— Вот поэтому я и пойду.

Сидорович вздохнул, налил еще по одной. Выпили молча.

— Х-14, — проговорил торговец, смакуя самогон. — Это ж где это? Это ж за Припятью почти. Там аномалий — как блох на собаке. Там даже мутанты не ходят.

— Значит, будут ходить. Я им компанию составлю.

— Коля, ты головой ударенный? Там же радиация зашкаливает. Там без нормального костюма — пять минут и труп.

— Костюм есть. Артефакты есть. Патроны... патронов мало, но добудем.

Сидорович почесал лысину.

— Слушай, а может, это не он? Может, кто-то почерк подделал? Мало ли умельцев?

— Подделать можно всё, — Маклауд достал письмо, посмотрел на свет. — Но это его стиль. «Долг помнишь». Только он так говорил. Только он.

— Долг, — Сидорович хмыкнул. — Много вас таких, долгом повернутых. Жили бы себе спокойно, торговали, пили самогон... нет, надо лезть в самое пекло.

— Затем и живем, Сидор. Чтобы было что вспомнить перед смертью.

— А если прямо сейчас помрешь? Вспомнить не успеешь.

— Значит, не судьба.

Маклауд встал, закинул рюкзак на плечо. Сидорович смотрел на него с тоской.

— Может, хоть поешь перед дорогой? У меня борщ есть. Настоящий, с мясом.

— Борщ? — Маклауд приподнял бровь. — С каких пор ты борщ варишь?

— Не я варю. Мужики приносят. За долги. Хороший борщ, наваристый.

— Давай свой борщ. Заодно и подумаем, что брать с собой.

Сидорович оживился, полез в печурку, достал котелок. Разлил по мискам. Борщ и правда был знатный — густой, мясной, с капустой.

— Хорошо пошло, — сказал Маклауд, хлебая. — Прямо как у мамы в детстве.

— У мамы в детстве, — хмыкнул Сидорович. — Ты ж из детдома, Коля.

— Ну, значит, как в детдоме. Там тоже кормили. Иногда даже вкусно.

Помолчали. Ели сосредоточенно, как едят в Зоне — быстро, но со вкусом. Потому что неизвестно, когда следующий раз удастся поесть горячего.

— Слушай, Сидор, — Маклауд отложил ложку. — Что ты вообще про Х-14 знаешь?

— А что я могу знать? Сектор закрытый. Там военные были, года два назад. Целая экспедиция. Вернулись не все.

— А те, кто вернулись, что говорят?

— Говорят, там город. Маленький, заброшенный. До Припяти не дотягивает, но жилой когда-то был. А сейчас там... — Сидорович понизил голос, — сейчас там что-то нехорошее. Аномалии не простые, а с характером. И мутанты умные. Слишком умные.

— Умные мутанты — это плохо.

— Это очень плохо, Коля. Потому что дурака хотя бы обмануть можно. А умного — хрен.

Маклауд доел борщ, вытер миску хлебом.

— Ладно. Давай карту.

Сидорович достал из-под прилавка потрепанную карту Зоны, разложил на столе. Ткнул пальцем.

— Вот. Кордон. Свалка. Агропром. Темная долина. Янтарь. Припять. А вот здесь — Х-14. Даже на картах не везде обозначен.

Маклауд всмотрелся в желтую бумагу. Координаты были чуть видны, словно кто-то специально стер их.

— Сколько идти?

— Если без приключений — дня три. Но без приключений в Зоне не бывает. Так что неделя. Или вечность.

— Оптимист ты, Сидор.

— Я реалист. Оптимисты в Зоне долго не живут. Они умирают молодыми и красивыми. А реалисты — старыми и злыми.

Маклауд рассмеялся. Смех был сухим, без веселья.

— Злым я давно стал. Старым пока не планирую.

— Планировать в Зоне — последнее дело. Тут планирует Зона. А мы так... пешки.

— Пешки, — повторил Маклауд. — Пешки иногда в ферзи проходят.

— Если их не съедят раньше.

Они помолчали. Маклауд свернул карту, сунул в рюкзак.

— Снарягу давай. Патроны, аптечки, антирадин. Всё по списку.

— Деньги есть?

— Есть.

— Показывай.

Маклауд высыпал на стол горсть монет и купюр. Сидорович профессиональным взглядом оценил, прикинул, почесал затылок.

— Тысяч на пять потянешь. Может, на шесть.

— А надо на десять.

— А надо — так иди работай. В Зоне деньги с неба не падают.

— Падают. Иногда с убитых.

— Ну вот и сходи, добудь. А я пока припасы приготовлю.