Кира Сорока – Твое любимое чудовище (страница 46)
Я немного в шоке, что всё так гладко прошло.
— Идёт, — киваю я. — Спасибо большое.
Поднимаюсь со стула.
— Пока не за что, — улыбается мужчина, пробегая быстрым взглядом по моим бёдрам.
— Я пойду.
— Иди…
Когда выбегаю из кабинета, вижу Филиппа. Он стоит у стены, скрестив на груди руки.
— Сама в логово хищника пошла? — цинично усмехается.
— Не понимаю, о чём ты, — прохожу мимо.
Филипп идёт за мной. И я почти ликую. Идиотка.
Слышу его шаги за спиной и немного ускоряюсь. Филипп не отстаёт.
Поднимаюсь по лестнице, иду по коридору. Он — следом. Как тень. Как чёртов призрак этого дома, от которого не спрятаться.
Дохожу до своей двери, берусь за ручку и чувствую, как он нависает сзади. Горячий, злой. Пытается войти следом.
Разворачиваюсь и застываю на пороге, перегораживая проход.
— Что ты хотела от отца? — голос у него низкий и сиплый.
— Это не твоё дело, — заявляю твёрдо.
— Скажи, — он хрипло шепчет.
Его руки ложатся мне на плечи. Пальцы сжимаются — не больно, но крепко. Так, что не вырваться. Взгляд безумный, зрачки расширены, на скулах ходят желваки.
Красивое лицо даже в этой оболочке безумия.
— Помощь, — говорю ровно, глядя ему в глаза. — С переездом. Твой отец поможет мне с местом в общаге.
Пальцы на моих плечах разжимаются. Медленно, по одному.
Филипп отшатывается и делает шаг назад.
— Ясно, — роняет он.
Разворачивается и уходит. Не оборачиваясь. Просто уходит, и его шаги затихают на лестнице.
Захожу в комнату. Закрываю дверь, шарахнув ею со всей силы. Прижимаюсь к ней спиной.
И чувствую такую злость, что хочется кричать.
На него. На себя. На этот дом. На свою слабость и на его трусость. На то, что он не способен произнести ни одного нормального человеческого слова, но смотрит так, будто я забираю у него весь кислород.
Ненавижу.
Хватаю телефон. Набираю Женю.
— Алло?
— Та вечеринка ещё актуальна? — выпаливаю в трубку.
— О-о-о! — визжит она. — Ты серьёзно⁈ Конечно актуальна! Я за тобой заеду?
— Просто скинь адрес.
— Ага, сейчас. Уля, ты не пожалеешь, клянусь!
Отключаюсь. Открываю шкаф.
Одежды немного — я ведь не для светской жизни сюда приехала. Но на самом дне, под свитерами и джинсами, лежит единственное нарядное платье, которое я привезла из дома. Чёрное, короткое, с глубоким вырезом на груди. Мама подарила на выпускной. Я надевала его ровно один раз.
Сначала надеваю красивое чёрное бельё, потом натягиваю платье. Ткань обтягивает бёдра, декольте открывает больше, чем мне хотелось бы. Но сегодня мне плевать.
Каблуков у меня нет. Да и не нужны. Надеваю кеды. Чёрные, потрёпанные, единственные. Выглядит нелепо и одновременно дерзко.
Распускаю волосы. Они падают до бёдер, полностью закрывая спину. Крашусь тем немногим, что есть: тушь, блеск для губ, румяна. Смотрю на себя в зеркало.
Чужая девушка смотрит в ответ. Взрослее, злее, красивее. Девушка, которой нечего терять.
Спускаюсь на первый этаж. Нахожу Нинель в гостиной — она сидит на диване с бокалом чего-то янтарного и листает журнал.
— Тётя, я уеду на несколько часов. К подруге на день рождения.
Нинель поднимает глаза, скользит взглядом по моему платью, по распущенным волосам. Что-то мелькает на её лице — удивление? Тревога? Но она лишь пожимает плечом.
— Игорь отвезёт. Просто скажи, что я распорядилась.
— Спасибо.
Выхожу на крыльцо. Вечерний воздух холодит голые ноги. Игоря нахожу возле гаража, машина уже внутри.
Мне неловко просить его, ведь очевидно, что мужчина уже закончил свой рабочий день.
Смываюсь, пока он меня не увидел. Вызываю такси, жду, когда подъедет. Женя скинула локацию, и до пирса около часа езды. Наверняка будет стоить немало.
Ладно. У меня на карте есть кое-какие накопления. Ведь здесь я почти не трачу денег. Меня кормят, поят, у меня есть крыша над головой…
Такси приезжает, и я сажусь. Пристёгиваюсь. Диктую адрес.
И перед тем, как машина трогается, бросаю взгляд наверх. На тёмные окна третьего этажа.
Филипп стоит у окна и смотрит вниз. На меня.
Наши взгляды сцепляются на одну секунду. Даже с такого расстояния я чувствую его ярость.
Машина трогается.
Я отворачиваюсь первой.
Глава 30
Хаос
Фил
— Куда она поехала? — рычу, глядя Нинель в глаза.
Она судорожно втягивает носом воздух, медленно ставя бокал на стол.
— Уля?
— Нет, блять, тень моя! Конечно, Уля! Куда. Она. Поехала⁈
— Сказала, на день рождения подруги, — блеет Нинель. — А что не так?
Всё не так!
Она попёрлась куда-то на ночь глядя в таком виде, а её тётка, походу, даже не уточнила адрес.
— Куда конкретно? — давлю я. — Мне нужно место.