Кира Лалори – Путь в тени былого (страница 6)

Мой рюкзак с банками соленых огурцов, помидоров и связкой лука был тяжелым и оттягивал плечи. Я нёс это всё домой из погреба, который мы временно арендовали у Михаила, пропавшего весной.

Дедушка часто повторял, что Михаил Егорович знал лес превосходно, так, как знают его лишь те, кто провёл в нём полжизни. Много лет Михаил работал лесничим в охотничьем хозяйстве, где тайга стала его вторым домом. Он читал её, как открытую книгу, и находил дороги там, где другие видели лишь чащу. Мог по сломанной ветке определить, кто прошёл – зверь или человек, а по ветру в кронах рассказать, что ждёт за следующим хребтом. Поэтому, когда той весной Михаил не вернулся из очередной вылазки, мой дед отказывался верить, что лес мог его забрать.

– Ну не мог Егорыч пропасть без следа. – говорил он уверенно.

Каждый вечер он выходил на крыльцо, ждал, что Михаил вот-вот покажется из темноты с привычной усмешкой, неся в кармане новую историю.

Пока Михаил Егорович не вернулся, мы с дедом заняли погреб его дома под наши нужды. Наш собственный, весной затопило талыми водами, и, хоть дед каждый раз ворчал, что «надо бы взяться за ремонт», дальше разговоров дело не шло: «то лопата сломается», «то погода не та», то просто «не до того». Так и получилось, что мешки с картошкой, морковью и свёклой перекочевали к Михаилу, а вдоль стен аккуратно выстроились банки с соленьями, которые были заготовлены ещё прошлым летом. Походы в погреб стали уже обыденностью, но каждый раз, спускаясь по шаткой лестнице в сырую темноту, я чувствовал, как неприятное чувство тревоги сжимает грудь.

Теперь при мне всегда был фонарь и внушительный нож в кожаных ножнах, висевший на ремне. Его острое лезвие, заточенное до бритвенной остроты, могло с легкостью разрезать толстую веревку или справиться с более серьезными задачами, а на костяной рукояти была вырезана буква «Т».

Тихомировы…

Наша фамилия всегда казалась мне обычной, но в деревне она воспринималась по-особенному. Местные, едва заслышав её, отводили глаза или меняли тему, но деда в деревне очень уважали и похоже что немного побаивались. Однажды, ещё мальчишкой, я спросил у тётки Марфы, почему так, а она только перекрестилась и пробормотала:

– Тихомировы – они не просто люди, они с лесом повязаны.

Как говаривал дед, первые Тихомировы были хранителями этих мест ещё до того, как здесь появилась деревня. Они умели слушать лес – не просто шорох листвы или вой ветра, а что-то глубже, скрытое в самой тишине.

– Тишина говорит, если суметь её услышать, – повторял он, постукивая пальцами по ножу.

Я считал это байками, пока не вырос и не начал замечать, как дедушка иногда замирал, прислушиваясь к чему-то, чего я не слышал и не понимал. Он подарил мне этот нож в прошлом году, и сжимал мою руку так, будто передавал не просто вещь, а груз какой-то тайны. Тогда я радовался только красивому, настоящему ножу, как все мальчишки, но теперь, я чувствовал, как лес смотрит на меня – не деревья, не птицы – что-то большее, безмолвное, но живое и завораживающее. И нож, с этой вырезанной буквой, словно нагревался, напоминая, что я – часть этой истории, хочу я того или нет.

Напротив нашего дома тропа разветвлялась. Справа – знакомая дорожка к озеру, где мы с дедом рыбачим, слева – заросшая тропка, что уводила вглубь леса, к старому колодцу из дедовых рассказов. Оттуда доносился странный звук, это был то ли шёпот, то ли дыхание, и чудилось, кто-то зовёт меня по имени. Я замер, прислушиваясь, как, наверное, делали мои предки, представляя себя одним из них – молчаливым охотником, что бродил по этим местам когда-то давно. Но сколько ни вслушивался, шёпот оставался просто звуком, ускользающим, как мимолётный аромат, принесённый ветром.

– Ты чего там замер? – крикнул дед, появляясь на тропинке, и его голос перекрыл шум ветра, пришедшего с озера.

Его фигура, несмотря на возраст, оставалась статной, с прямой спиной, выдающей привычку не сдаваться ни перед какой задачей. Густые, тёмные волосы, слегка вьющиеся и щедро тронутые сединой, были чуть растрёпаны, что придавало ему живой, почти мальчишеский вид. На нём был надет рабочий, джинсовый комбинезон, слегка выцветший от частых стирок и солнца, но прочный и удобный. Под комбинезоном была голубая хлопковая футболка с небольшим пятном у ворота, а в карман были небрежно засунуты рабочие перчатки с тёмными следами от смолы и земли. Он щурился против солнца, прикрывая одной рукой глаза, а другой сжимая лопату с деревянной рукоятью.

Я только мотнул головой, не зная, как объяснить, что пытался разобрать шёпот старого колодца, понимая, как глупо бы это прозвучало.

Дедушка шагнул ближе и тихо произнёс:

– Не всё, что шепчет, хочет чтоб его поняли, парень.

А потом, посмеиваясь, добавил:

– Ну, ты чего там до вечера стоять будешь? Помидоры-то принёс? Есть пошли, оголодал я уже, пока ты тут лес слушаешь, мечтатель! – хохоча, он ловко бросил лопату к сараю и пошёл к дому деловым шагом.

Нога у деда зажила невероятно быстро, хоть это и не было серьёзной травмой. Ходил он всё к некой бабке Агате, старушке, что жила на отшибе в покосившемся домике со странным огородом, заросшим кучей трав – полынью, мятой, зверобоем и колючими кустами, названия которых я не знал. Там он пил её «отварчики», а когда возвращался назад, пахло от него просто отвратно. Я всё время над ним подсмеивался, морща нос и прикрывая лицо рукавом, но, однако, нога зажила, и он уже вышагивал, как молодой. А на мои расспросы отмахивался, лукаво щурясь:

– На мне всё, как на собаке, заживает, малой! – и сразу начинал насвистывать какую-то мелодию, делая вид, что ему некогда.

На следующий день мы с дедом спустились в наш погреб, чтобы наконец-то навести там порядок. Жарища с утра стояла невыносимая, градусов под сорок, и даже в прохладном подполе было не намного лучше. Там царила духота: воздух был тяжёлый, и пахло сыростью. Пол был завален грязью, листьями и каким-то хламом, который копился годами. Стены покрывала чёрная плесень, и каждый вдох застревал в груди. Вооружившись лопатами и вёдрами, мы начали выгребать мусор: ржавые банки, какие-то тряпки, и остатки картошки, проросшей длинными белыми отростками. Я таскал тяжелые вёдра наверх, а дедушка ворчал, сортируя, что оставить, а что выбросить. Пот лил градом, рубашка прилипала к телу и уже тоже была похожа на грязную тряпку, а грязь оседала на лице, заставляя чихать. Дед, несмотря на жару, был бодр, и подгонял меня:

– Не кисни, Андрюха, тут работы-то на полдня!

Следующей задачей было пилить доски для новых стеллажей. Дедушка достал старую ручную пилу, которая, кажется, помнила ещё его молодость. Пилить было тяжело: жара выматывала, а мелкая стружка смешивалась с пылью, отчего горло пересыхало, и дышать было очень сложно. Дед работал упорно, только иногда останавливался, чтобы вытереть пот со лба и бросить что-то вроде:

– Не ленись, малой, до заката управимся.

Я старался не отставать, хотя руки уже горели огнем. Мы размечали доски, пилили, и подгоняли их по размеру. Когда мы начали собирать стеллажи, гвозди, как назло, гнулись, и молоток пару раз чуть не прилетел по пальцам.

Дед ворчал:

– Вот в наше время гвозди были гвозди, а эти – тьфу, фольга!

Но потихоньку дело шло: стеллажи росли, и погреб начинал выглядеть прилично. Пекло не спадало, и всё тело дико ныло, а руки дрожали от усталости.

Вечером, окончательно обессиленные, мы решили затопить баню, и, пока дрова прогорали в печи, мы с дедом сидели на лавке в предбаннике, молча глядя на огонь. Поленья потрескивали, а парилка манила запахом берёзовых веников.

В бане было жарко, пар обжигал кожу, и в тот момент, когда я, закрыв глаза, подумал, что сейчас грохнусь на пол, – бац! – дед, хохоча, вылил на меня полное ведро ледяной воды. Я подскочил и закричал от неожиданности.

– Проснулся, герой? – захохотал он ещё громче.

Я готов был его придушить, но, честно говоря, эта холодная волна смыла с меня всю усталость.

Уже дома, укутавшись в огромные махровые полотенца, мы сидели за столом у камина и попивали чай, вприкуску с малиновым вареньем. Огонь потрескивал в камине, наполняя комнату теплом, а за окном сгущались сумерки, укрывая мир мягким полумраком.

Ночью мне снилась мама. Снилось, что я маленький, сижу на кухне и смотрю на неё. Она в красивом переднике хлопочет у плиты, печёт печенье, и его аромат, разносящийся по кухне, кружит голову. Мама улыбается, напевая тихую мелодию, а я тянусь к миске с тестом, надеясь утащить кусочек. Её звонкий смех наполняет всё вокруг, мне так хорошо, и время остановилось на этом счастливом моменте.

Мама…

Я проснулся.

Запах свежей выпечки, и правда, заполнял дом. Дедушка с утра напёк целую гору пирожков, которые лежали на большом противне. Их румяные бока приглашали скорее их попробовать.

– С чем пирожки? – спросил я, проходя на кухню и садясь за стол.

– С картооошечкой! Это тебе на целый день, – сказал дед, вытирая руки о полотенце. – Ну, или на полдня, – улыбнувшись, он взял один пирожок, откусил и, жуя, посмотрел на меня. – Я сегодня в город уезжаю по делам.

– Какие у тебя дела-то там? – спросил я, наливая себе чай.

– Ооо, горячо! – воскликнул дед, смешно морщась. – Документы на землю нужно увезти. Не хочу их тут в доме оставлять. Ну, привык я так, всё важное в банковской ячейке хранить.