Ким Тёрн – Я иду искать (страница 5)

И вот я плутаю по этим коридорам и до конца не понимаю, что хуже – чувствовать на себе взгляд надзирателей или остаться один на один со своими мыслями. От первых хотя бы угроза ясна, а мысли… те умеют кусаться сильнее.

А ещё это мучительное ожидание…

Тесса, перед уходом, холодно бросила, что Мейсон будет ждать меня в гостиной ровно в полночь. Даже не попыталась смягчить тон – сразу дала понять, что выбора нет. Что бы он ни задумал, я обязана явиться.

А потом развернулась и ушла, прихватив с собой и двух охранников. Ни пояснений, ни инструкций. Просто оставила меня в этом огромном доме одну, как в ловушке, где время тянется вязко, а тишина давит на виски.

Может, у Мейсона встреча. Может, кто-то из важных гостей. И тогда сегодня – мой первый тест. Первый раз, когда придётся надеть маску примерной жены и стоять рядом, изображая тепло там, где его нет.

Но Тесса промолчала. Не велела переодеться, не сказала собраться. А она бы обязательно предупредила – у неё с этим строго.

Тогда что? Он просто хочет проверить, как я тут устроилась? Звучит так же правдоподобно, как и то, что он когда-нибудь проявит ко мне интерес.

От этих мыслей по позвоночнику ползёт неприятный холодок.

В любом случае, я решаю подготовиться к встрече с мужем. Пусть он меня не любит, но пусть видит, кого теряет.

В гардеробной просматриваю наряды один за другим. Шёлк, атлас, кружева – всё мерцает в мягком свете, будто издевается. Меня мотает между двумя крайностями: выйти к нему в вечернем платье, как порядочная жена… или выйти к нему вовсе без ничего, пусть подавится своим равнодушием.

В итоге выбираю золотую середину. Достаю из ящика чёрное кружевное бельё, усыпанное мелкими жемчужинами, – дерзкое, но не вульгарное. Накидываю короткий халат, который скорее подчёркивает тело, чем скрывает. Он едва прикрывает ягодицы, и от одного взгляда в зеркало у меня замирает дыхание.

Ну что ж. Если уж играть роль, то играть красиво.

На губы ложится тонкий слой блеска, на ресницы – тушь. Волосы остаются спадать по плечам волнистыми прядями. Вместо духов выбираю лосьон для тела с тонким ароматом чего-то цветочного.

Взгляд не отрывается от экрана телефона. До встречи остаётся каких-то десять минут, а в комнате дышать уже нечем. Слишком тихо. Слишком пусто.

Халат ласкает кожу при каждом движении, и от этого напряжение только растёт.

Подхожу к двери, пальцы ложатся на холодную ручку. Сердце бьётся чаще.

Но стоять тут, в четырёх стенах, ещё хуже. Я поворачиваю ручку, собираясь спуститься вниз и дождаться Мейсона там – под светом ламп, подальше от своих мыслей, от собственных теней.

Дёргаю один раз. Полотно не поддаётся. Второй.

На третий сердце пропускает удар, который отдаётся в висках.

Какого хрена?

Кулак уже взлетает, готовый стучать в дверь так, чтобы слышали на другом конце дома… но я застываю.

В тишине – ни шагов, ни голосов. Никого. Совсем.

И ударяет простая мысль: дверь могла закрыться только по чьей-то воле. По его. Если это Мейсон запер меня здесь, то уж точно не для того, чтобы открыть по первой моей мольбе.

Пальцы медленно опускаются, и по спине пробегает холодный дрожащий ток.
 Я стою посреди спальни, чувствуя себя не женой, не гостьей… пленницей, которая слишком поздно поняла, что в этом доме даже воздух под контролем.

В голове вертятся десятки вариантов. Может, он решил поставить меня на место? Показать, кто здесь главный и что моё «я хочу» в этом доме ничего не значит?
 А может… чёрт… может, дошло до него, как холодно он со мной обошёлся вчера, и теперь он что-то готовит. Какое-то «извинение», которое по его логике должно всё сгладить. Подарок? Театральный жест доброй воли?
 Чем больше думаю, тем больше внутри растёт тревога.

Какой бы ни была его цель – мне не нравится, что дверь передо мной закрылась не по моей воле.
 Не нравится, что мне даже не оставили выбора.
 И не нравится, насколько легко моя свобода свелась к одному повороту ключа.

Прикрываю глаза и стараюсь дышать ровно, глубоко, как будто это может притушить тревогу. Но она только разгорается, цепляясь за рёбра холодными пальцами.

Сердце бьётся слишком громко, и кажется, что весь дом это слышит.

Когда поднимаю телефон, пальцы дрожат так сильно, что я почти роняю его. Экран вспыхивает светом, и цифры будто выжигают взгляд.

Две минуты…

Одна…

Щёлк.

Странный щелчок замка в мёртвой тишине пробивает меня током.

Я вздрагиваю так, будто кто-то только что прошёл за спиной.

Рука сама тянется к ручке – осторожно, недоверчиво. Металл холодный, как лёд. Я медленно нажимаю, ожидая сопротивления… но замок поддаётся. Чуть толкаю, и дверь скрипит едва слышно, выпуская меня в коридор.

Шаг за порог, но дом будто вымер. Ни голоса. Ни шагов. Ни шорохов. Только гул собственных мыслей и запах тихого, чужого пространства.

Я иду на цыпочках, словно в любой момент из тьмы может вынырнуть чья-то тень. Прислушиваюсь к каждому вздоху дома, но слышу лишь густую, давящую тишину.

Слишком тихо. Так тихо, что становится страшнее, чем от любых звуков.

Путь до гостиной тянется бесконечно. Кажется, что каждый шаг нужно делать через вязкую тьму, а ноги будто врастают в пол.

Я снова прислушиваюсь, но шум крови в ушах заглушает всё вокруг, превращая дом в огромный пустой сосуд.

Подхожу к арке, осторожно высунув голову. И с облегчением выдыхаю: Мейсон там, в центре комнаты, как холодная, неподвижная скала.

Он стоит у камина, боком ко мне, в одних джинсах и кроссовках.

Я знала, что его тело хорошо сложено, но реальность переворачивает всё воображение. Каждая мышца будто выточена, каждая линия – аккуратно выверена. Боже, на его прессе можно овощи натирать… и от этого странного, нескромного осознания по спине пробегает лёгкая дрожь.

Когда он медленно поворачивает корпус в мою сторону, взгляд цепляется за множество татуировок, покрывающих его идеальное тело. Узоры на груди плавно перетекают на плечи, спускаясь до самых кистей, словно каждое изображение создано, чтобы подчёркивать силу и власть.

Чёрт, как же он прекрасен. И от этого осознания ещё больнее: для этого мужчины я всего лишь часть сделки, формальность, цифра в его мире.

– Мейсон, – окликаю его, когда захожу в комнату.

Но вместо того, чтобы взглянуть на меня, он тянется к какой‑то белой ткани, лежащей на журнальном столике.

Медленно, почти не спеша, поворачивается ко мне спиной и натягивает её на голову, скрывая лицо. И от этого жеста комок тревоги в груди только крепчает – что за игра?

Да что, блять, происходит?

Когда он наконец поворачивается ко мне лицом, дыхание будто исчезает.

На нём маска в виде черепа. Контуры идеально совпадают с линиями его лица, а прорисованные чёрные, пустые глазницы – холодные, пронзительные – сверлят насквозь.

Этот образ одновременно завораживает и пугает; невозможно отвести взгляд, и в то же время хочется убежать, чтобы не смотреть слишком долго.

– Мейсон, я не понимаю, – выдавливаю из себя через силу.

Он делает шаг ко мне, и я невольно отступаю. Ещё шаг… и ещё один, пока спина не упирается в холодную каменную стену.

Мейсон оказывается так близко, что моя грудь почти сливается со спиной, прижимая к шероховатой поверхности. Холод камня под кожей не облегчает, а только усиливает нарастающий страх, делая каждый вдох острым и напряжённым.

Так и не произнеся ни слова, он проводит пальцами по моей ноге. Медленно, намеренно, ведёт выше, едва касаясь самых интимных мест, затем по животу и останавливается под грудью.

Моё тело мгновенно покрывается мурашками, ладони становятся влажными, дыхание рвётся на части.

Я пытаюсь выдавить хоть слово, но каждое застревает в горле, стягиваясь узлом тревоги и желания одновременно.

Вся эта ситуация охренеть какая странная, но я не могу ничего сделать.

Когда он медленно стягивает халат с одного плеча, слышу его тяжёлое дыхание – ровное, глубоко ощутимое.

Но стоит ему коснуться лифчика, попытаться сдвинуть лямку, как во мне внезапно вспыхивает сила. Осторожно, но решительно, я отстраняюсь, собирая последние остатки контроля над собой.

Мой толчок ему в грудь не приносит никакого толку, но хотя бы даёт мне возможность запахнуть халат.

Он стоит, не шевелясь, и только его грудь вздымается от рваного дыхания.

Чёрт, как бы хотелось увидеть хоть что-то за маской: эмоции, намёк на намерения, хоть малейший знак. Но лицо скрыто, и это только усиливает напряжение, делая его ещё более непостижимым и опасным.

Только я открываю рот, чтобы возмутиться, обе мои руки оказываются подняты вверх и прижаты к стене. Одна его ладонь фиксирует мои запястья, вторая с силой сжимает грудь.