Капитан М. – Водитель Нивы (страница 2)

И тут Игорь увидел его. Старый, полуразрушенный съезд под мост – грунтовая дорога, ведущая к заброшенной лодочной станции. Дорогу перегораживал шлагбаум, но он был сломан и откинут в сторону.

Разум подсказывал: это безумие. Неизвестно, куда ведет эта дорога, можно застрять, угодить в воду. Но разум водителя такси уже отступил. На его место пришел разум пилота, тот самый, что за долю секунды принимал решения, от которых зависела жизнь.

Он резко дернул руль вправо. «Нива», словно почувствовавшая зов бездорожья, с готовностью нырнула с асфальта на разбитую грунтовку. Удар был жестоким, машину подбросило на ухабах, но она не подвела, все четыре колеса цепко впились в грязь.

Преследователи пронеслись мимо, не успев среагировать. Но их тормозной путь был коротким. Игорь видел в зеркало, как они остановились, развернулись и, ломая кусты, ринулись вниз за ним. Теперь это была погоня по бездорожью, в полумраке, под завесой дождя.

Дорога виляла между старыми тополями, упиралась в груду кирпичей от снесенного здания, петляла по заросшему бурьяном пустырю. «Нива» была в своей стихии. Игорь работал рулем и газом, чувствуя каждое пятно скользкой глины, каждую кочку. Он вел машину почти на ощупь, доверяя ей, как когда-то доверял вертолету.

Преследователи отстали. Внедорожник был тяжелым и неповоротливым для такой гонки, а «БМВ» с его низким клиренсом просто не мог проехать там, где проходила «Нива».

Вырвавшись на другую улицу, Игорь не стал останавливаться. Он мчался еще минут десять, постоянно меняя направление, петляя, пока не убедился, что за ним чисто. Наконец, он свернул в темный, безлюдный двор многоэтажек и заглушил двигатель.

В салоне воцарилась оглушительная тишина, нарушаемая лишь учащенным дыханием обоих мужчин и равномерным стуком дождя по крыше.

Игорь обернулся. Пассажир сидел, все так же сжимая в кармане тот невидимый предмет. Его лицо было покрыто испариной, но в глазах горел холодный, стальной огонь.

– Спасибо, – тихо сказал он. – Ты… неплохо водишь.

Игорь медленно выдохнул. Адреналин еще пульсировал в крови, заставляя руки слегка дрожать.

– Это не просто вождение, – хрипло произнес он, глядя прямо на пассажира. – Теперь говори. Кто эти люди? И что в этом дипломате?

Пассажир помолчал, изучая Игоря. Казалось, он взвешивал что-то, оценивая риски.

– Эти люди… убьют нас обоих, если найдут, – наконец, сказал он. – А в дипломате… доказательства. Доказательства того, за что уже убили нескольких человек.

Он откинулся на сиденье и впервые за всю поездку достал руку из кармана. В ней был не пистолет, как ожидал Игорь, а обычный, ничем не примечательный смартфон. Но его пальцы сжимали его так, словно это было оружие.

– Меня зовут Кирилл, – представился он. – И похоже, твой рабочий день только начался. Они знают твой номер, твою машину. Для них ты теперь не водитель. Ты – цель.

Игорь Семёнов посмотрел на свои руки, все еще лежавшие на руле. Руки пилота. Руки таксиста. А теперь, судя по всему, руки человека, втянутого в какую-то темную, смертельно опасную историю. Он посмотрел на панель приборов, на маленький талисман – крошечную модель вертолета Ми-24, висевшую на ключах зажигания.

«Ну что ж, – подумал он с горькой иронией. – Снова в небе. Только это небо – из асфальта и страха».

– Ладно, – сказал он вслух, заводя двигатель. – Значит, поедем другим путем.

Глава 2. Ржавое убежище

Тишина в салоне «Нивы» была обманчивой. Ее давил гул в ушах, остаточный адреналиновый звон, смешанный с тяжелым, прерывистым дыханием Кирилла. Игорь сидел, сжимая руль так, что кости на его пальцах побелели. Он смотрел в лобовое стекло, за которым моросил все тот же бесконечный дождь, замывая их следы, но не стирая память о только что пережитом.

«Цель». Это слово повисло в воздухе, тяжелое и неоспоримое.

Он повернул голову, глядя на пассажира. Тот уже убрал телефон, его руки лежали на коленях, но напряжение в них все еще читалось – как у сжатой пружины.

– Ладно, – повторил Игорь, на этот раз его голос звучал более властно, собранно. Он был на своей территории. За рулем. В кризисе. – Первое: твой смартфон. Выключи. Вынь батарею, если можно. Или просто заверни в фольгу, если она есть. Они могли его пеленговать.

Кирилл поднял на него удивленный взгляд, но без возражений достал телефон и стал его выключать.

– Фольги нет.

– Тогда просто выключен – в бардачок. Второе: этот адрес на Садовой. Он еще актуален?

Кирилл покачал головой.

– Нет. Это была явка. Теперь она провалена.

– Полагаю, так, – с горькой усмешкой бросил Игорь. Он запустил двигатель. «Нива» отозвалась глухим, но уверенным рычанием. – Значит, ищем новую точку. Не больницу, не гостиницу и не знакомых. Думай.

Он тронулся, выезжая из темного двора. Машина двигалась теперь с присущей Игорю плавностью, без резких маневров, сливаясь с редким потоком. Он постоянно сканировал зеркала, ища любые признаки слежки. Его мозг, переключившийся в режим выживания, отбросил панику и теперь работал с холодной, почти машинальной эффективностью.

– Кто они? – спросил Игорь, не отрывая глаз от дороги. – Конкретнее. И зачем тебе этот дипломат?

Кирилл вздохнул. Казалось, он решал, сколько информации можно выдать своему невольному спасителю.

– Они – частная военная компания, «Щит-С». Наемники. Официально – охрана, логистика. Неофициально – решение проблем для больших людей. Очень больших.

«Щит-С». Игорь слышал это название краем уха в новостях, всегда в контексте сомнительных контрактов где-то на периферии. Все сходилось – подготовка, оснащение, наглость.

– А дипломат… – Кирилл похлопал ладонью по черной коже. – Здесь цифры. Номера счетов. Цепочка переводов. Доказательства того, как деньги из бюджета на восстановление того самого региона, где ты, наверное, служил, – он метнул взгляд на Игоря, – уходили через подставные фирмы прямиком в офшоры и на счета этих самых «больших людей». Моя работа была – найти этот след. Я нашел. И меня нашли.

Игорь молча кивнул. Картинка складывалась. Грязные деньги, прикрытые частные армии, коррумпированные чиновники. Стандартная, как мир, история. Вот только для него она перестала быть чем-то абстрактным. Она дышала ему в затылок фарами «БМВ».

– Почему я? – спросил он наконец. – Почему не свои люди? Не полиция?

Кирилл горько усмехнулся.

– Свои люди… одного из них я похоронил на прошлой неделе. Второй сейчас в коме. А полиция… – он сделал многозначительную паузу. – Не знаешь, кому из них можно доверять. У «Щита» длинные руки. Очень. Ты был… случайностью. Непредсказуемым элементом. И, как выяснилось, – удачным.

«Случайность». Игорю стало не по себе. Он был винтиком в чужой игре, винтиком, который вдруг оказался на острие атаки.

– Куда теперь? – спросил Кирилл. – У тебя есть план, таксист?

В голосе наемника сквозила тень сомнения. Игорь это почувствовал. И это его задело.

– Бывший пилот, – поправил он отчужденно. – И да, план есть. Держаться подальше от камер, от основных магистралей. Найти укрытие. Переждать первый, самый жаркий поиск. А потом… потом думать.

Он свернул в промышленную зону, что тянулась вдоль реки. Здесь были старые, полузаброшенные заводы, склады, заросшие бурьяном пустыри. Освещение было редким и тусклым, камер наблюдения – минимум. Идеальное место, чтобы затеряться.

Он ехал медленно, выбирая цель. Наконец, он увидел то, что искал: старый цех с разбитыми окнами, огромные ворота которых были приоткрыты, причем один створка оторвалась и лежала, ржавея под дождем. Рядом – кучи металлолома и развалины какой-то пристройки. Следов деятельности не было видно.

– Ждем здесь, – приказал Игорь, останавливая машину в тени огромного, проржавевшего до дыр газгольдера.

Он выключил фары и двигатель. Снова наступила тишина, теперь нарушаемая лишь шелестом дождя и далеким гулом города.

– Что будем делать? – спросил Кирилл.

– Сначала – оценим ущерб, – Игорь вышел из машины, почувствовав, как холодный влажный воздух обжигает разгоряченную кожу. Он обошел «Ниву», проверяя, нет ли серьезных повреждений после бездорожья. Помимо слоя грязи, все было относительно цело. Затем он открыл дверь багажника.

Запах резины, старого железа и инструментов ударил ему в нос. В багажнике «Нивы» всегда был порядок. Запаска, домкрат, баллонный ключ. И небольшой, но тщательно укомплектованный набор на черный день: аптечка, фонарь, складной нож, трос, перчатки, канистра с бензином и канистра с водой. Опыт жизни вдали от цивилизации научил его этому.

Он взял фонарь и вернулся к пассажиру.

– Выходи. Осмотрим место.

Кирилл, прихрамывая, выбрался из машины. Игорь заметил, что он щадит левую ногу.

– Травмирован?

– Пустяк. Придавили дверью, когда пытались взять на вокзале, – отмахнулся Кирилл. – Отделался ушибом.

Игорь кивком показал на цех.

– Идем. Осторожно.

Они прокрались внутрь. Луч фонаря выхватывал из тьмы гигантские, покрытые ржавчиной станки, причудливые тени, груды кирпича и битого стекла. В воздухе висела пыль, смешанная с запахом старого масла и сырости. Было холодно и неуютно, но это было укрытие.

Найдя относительно чистый угол, защищенный массивным станком от возможных взглядов с улицы, Игорь остановился.

– Здесь. Садись.

Кирилл с облегчением опустился на какую-то деревянную катушку от кабеля.