Капитан М. – Водитель Нивы (страница 3)
– Думаешь, они нас найдут?
– Они профессионалы, – отозвался Игорь, осматривая пространство. – У них есть твой фоторобот, номер моей машины. Они прослушивают эфир, могут иметь доступ к камерам. Рано или поздно – да. Наша задача – выиграть время. Чтобы ты мог сделать то, ради чего все это затеял.
– Передать информацию, – тихо сказал Кирилл. – Есть один человек. В Москве. Ему можно доверять. Но добраться до него… с этим, – он кивнул на дипломат, – теперь невозможно.
– Значит, нужно передать не оригинал, а копию, – заключил Игорь. – У тебя что, флешка там? Диски?
Кирилл покачал головой.
– Только бумага. Бумага – это доказательство. Ее нельзя скопировать на лету, не привлекая внимания. Нужен сканер, принтер… Все это оставляет цифровой след.
Игорь задумался. Проблема усложнялась.
– Ладно. Сначала – передышка.
Он вернулся к машине, загнал ее глубже в цех, спрятав за грудой металлических отходов, и принес аптечку и воду. Кирилл с благодарностью принял бутылку и жадно пил.
– Сними ботинок, посмотрим на ту ногу, – скомандовал Игорь.
Кирилл сначала хотел возразить, но вид непоколебимого лица Игоря заставил его подчиниться. Лодыжка действительно была распухшей и посиневшей. Серьезный ушиб.
Игорь молча обработал ногу охлаждающим спреем из аптечки и туго перебинтовал.
– Пройдет не скоро. Бегать не сможешь.
– Спасибо, – снова сказал Кирилл, и на этот раз в его голосе прозвучала искренняя благодарность. Он смотрел на Игоря с новым интересом. – Ты… не похож на таксиста. Даже на бывшего пилота.
– А на кого я похож? – мрачно спросил Игорь, убирая аптечку.
– На человека, который знает, что делает. В самой гуще дерьма.
Игорь ничего не ответил. Он сел на противоположную катушку, прислонился спиной к холодному металлу станка и закрыл глаза. Образы прошлого нахлынули с новой силой. Не просто небо. А то самое небо. Последнее небо.
Воспоминание. Пять лет назад. Горный хребет.
Грохот. Оглушительный, разрывающий мир на части. Не взрыв снаряда снаружи, а внутренний, в самой сердцевине его вертолета. Сирена тревоги, вопящая на разные лады. Дым, едкий и удушливый, пожирающий воздух в кабине.
– Попали! По левому двигателю! – кричал штурман-оператор, молодой парень, Лёша. Его голос срывался на визг.
Игорь молча, с предельной концентрацией, держал штурвал. Машину, его «Летающий танк», било и крутило, она теряла высоту, содрогаясь в предсмертных конвульсиях. На приборной панели загорелась половина табло. Отказ гидросистемы. Падение давления масла. Пожар.
– Готовься к покиданию! – скомандовал он Лёше, его собственный голос звучал металлически-спокойно.
Он видел на радаре метки – еще две цели. Вражеские переносные зенитные комплексы. Они сидели в засаде, поджидая их. Информация о высадке десанта была уткой. Их заманили в ловушку.
Он пытался увести горящую машину в сторону, подальше от зоны поражения, пытался найти место для вынужденной посадки. Но горы были беспощадны. Скалы. Одни скалы.
– Командир! Не могу! Заклинило! – закричал Лёша, дергая за рычаг аварийного сброса фонаря.
Игорь из последних сил потянул штурвал на себя, пытаясь хоть как-то выровнять падение. Он видел, как земля, усыпанная камнями, несется навстречу.
Последнее, что он помнил перед ударом, – это лицо Лёши, искаженное ужасом, и пронзительное, безразличное синее небо над ними.
Он открыл глаза. Сырость заброшенного цеха, холод металла под спиной. Реальность. Кирилл смотрел на него с немым вопросом.
– Неудачная миссия, – коротко объяснил Игорь, смахивая невидимую пыль с колен. – Списали. Инвалидность. Не физическая, – он ткнул себя пальцем в висок. – Здесь. Говорят, посттравматический синдром. А по-простому – не могу летать. Руки трясутся. Вернее, тряслись. Сейчас, похоже, прошло.
Он сказал это с горькой иронией. Адреналин погони вернул ему то, что отняли годы терапии и таблеток, – абсолютный контроль над своим телом. Ценой возвращения в ад.
– Жаль, – сказал Кирилл. И в его голосе не было жалости. Было понимание. – Но твои навыки… они еще живы. Сегодня ты это доказал.
Внезапно снаружи, сквозь шум дождя, донесся отдаленный, но четкий звук – нарастающий гул двигателей. Не обычных автомобильных. Это был низкий, мощный бас, знакомый Игорю до боли.
Он мгновенно вскочил, пригнулся и подбежал к одному из разбитых окон, тщательно скрываясь за рамой. Кирилл, хромая, последовал за ним.
На улице, в сотне метров от их укрытия, медленно проезжали два внедорожника. Темно-зеленый, с которого начиналась погоня, и еще один, черный. Их фары выхватывали из мрака куски дороги, заборы, заброшенные здания. Они ехали без спешки, методично, как хищники, прочесывающие территорию.
– Они здесь, – прошептал Кирилл, и в его голосе впервые прозвучал страх.
Игорь не ответил. Он следил за их движением. Они не знали точно, где они. Но они сузили круг до этого промышленного района. И теперь ведут планомерный поиск.
Один из внедорожников остановился. Из него вышли двое мужчин в темной, функциональной одежде. Один остался у машины, другой пошел пешком, осматривая ближайшие постройки. У обоих в руках были компактные автоматы, скрытые за спиной, но Игорь, с его зоркостью, разглядел характерные контуры.
– У них серьезное железо, – тихо сказал Игорь. – И терпения хватит на долго. Нам нужно уходить. Сейчас.
– Куда? – с отчаянием спросил Кирилл. – На машине они услышат. Пешком я далеко не уйду.
Игорь оглядел цех. Его взгляд упал на огромные, ржавые ворота в противоположном конце здания, ведущие, судя по всему, к реке.
– Не на машине. И не пешком.
Он взял фонарь и быстро двинулся вглубь цеха. Кирилл, превозмогая боль, поплелся за ним. За воротами открывалась бетонная площадка, частично обвалившаяся в воду. И причал. Старый, деревянный, полуразрушенный. И у причала… лодки. Несколько старых, видавших лучше дни катеров и моторок, очевидно, брошенных здесь годы назад.
Игорь направил луч фонаря на них. Большинство были в плачевном состоянии – с проржавевшими моторами, пробитыми бортами. Но одна, небольшая алюминиевая моторка с подвесным мотором, выглядела более-менее целой.
– Идем, – скомандовал Игорь.
Они спустились по скользким бетонным ступеням к причалу. Игорь подошел к лодке. Борт был привязан старым, промокшим канатом. Он достал свой складной нож и перепилил его. Затем осмотрел мотор. «Вихрь», старый, советский, покрытый коррозией. Топливный бак был пуст.
– Канистра, – бросил он Кириллу. – В багажнике. Быстро, но тихо.
Кирилл, ковыляя, побежал назад. Игорь тем временем проверял лодку на плавучесть. Течей визуально не было. Он откинул капот мотора, протер контакты, почистил свечу подручными средствами – тряпкой из багажника.
Кирилл вернулся, неся канистру с бензином. Игорь быстро залил топливо в бак, проверил наличие масла. Его пальцы, привыкшие к сложнейшей технике, работали с примитивным мотором быстро и уверенно.
Снаружи послышались голоса. Ближе. Всего в нескольких десятках метров. Наемники проверяли соседнее здание.
Игорь вставил ручку стартера и дернул. Мотор хрипло кашлянул и замолк. Второй рывок. Снова кашель. Третий…
Раздался оглушительный, на весь цех, выстрел. Не из автомата. Это был дробовик. Заряд дроби ударил по воротам цеха, в котором они только что были, с грохотом выбив остатки стекла.
Их нашли.
– Быстрее! – прошипел Кирилл, оборачиваясь на звук.
Игорь с силой дернул ручку в третий раз. Мотор, наконец, с ревом и клубами сизого дыма ожил. Громко, слишком громко, треща и визжа, но он работал.
– Садись! – крикнул Игорь, отталкивая лодку от причала.
Кирилл буквально свалился в лодку, прижимая к груди дипломат. Игорь прыгнул за ним, схватился за румпель и дал полный газ.
Лодка рывком понеслась по темной, как чернила, воде, оставляя за собой пенный след. Сзади, на берегу, уже бежали люди. Вспышки выстрелов осветили тьму. Пули со свистом пролетели над головами, несколько шлепнулись в воду рядом с бортом.
Игорь пригнулся, ведя лодку зигзагами, используя причалы и полузатопленные конструкции как укрытие. Он вел эту хлипкую посудину с тем же мастерством, с которым когда-то пилотировал вертолет в узких ущельях. Только здесь не было места на ошибку. Одна пуля в моторе – и конец.
Они вырвались на открытую воду, оставив позади освещенную площадку и крики преследователей. Гул мотора заглушал все. Река была их спасением. Временным.
Игорь посмотрел на Кирилла. Тот сидел, обхватив дипломат, его лицо в свете отдаленных огней города было бледным, но решительным.
– Куда? – снова задал он свой вопрос, теперь перекрикивая рев мотора.
Игорь смотрел вперед, на темную ленту реки, уходящую в неведомое.
– Вниз по течению. Пока не кончится бензин. Потом… посмотрим. Добро пожаловать в мой полет, Кирилл. Кажется, он только начался.
Лодка с двумя беглецами на борту растворилась в ночи и дожде, унося с собой тайну, за которую уже заплатили кровью, и за которую были готовы заплатить снова.