Инна Проскуряк – Чужое тепло (страница 5)

Он молчал.

Я закрыл папку. Встал. Подошёл к окну. За решёткой горели жёлтые фонари изолятора.

— У вас есть телефон, Алексей Павлович. В телефоне — сим-карта, которую вы купили две недели назад. Зачем подсобному рабочему вторая сим-карта?

— Для интернета. Дешёвый тариф.

— Для интернета — в закрытом мессенджере? Где общаются только по приглашениям?

Он снова замолчал.

Я повернулся к Каргину.

— Оформляй перерыв. Пусть отдохнёт. Завтра продолжим.

Каргин кивнул и вызвал конвой. Гребнёва подняли со стула, повели к выходу. У двери он остановился.

— Гражданин начальник.

— Да.

— Я правда не знаю, кому ушло это сообщение. Телефон — он же не мой. Ну, то есть мой, но сим-карту мне дали. Сказали, дешёвый тариф, будешь платить триста рублей в месяц.

— Кто дал?

— Парень один. С работы. Фамилию не знаю. Зовут Димон. Он на стройке электриком работает.

— Где найти этого Димона?

— В «ТюменьЖилСтрой». Завтра смена с восьми.

Я переглянулся с Каргиным. Тот уже набирал номер на телефоне.

Гребнёва увели.

Я сел за стол, открыл папку. Дописал последнюю строчку протокола. Потом достал свой телефон.

«Аура». Тишина. Четыре часа ещё не прошли.

Но я уже знал: завтра утром нас будет ждать не электрик Димон, а пустой вагончик на стройке и следы поспешного бегства.

Такие, как Димон, долго не задерживаются.

Глава 4

Стройка жилого комплекса «Тюменские высоты» находилась на окраине, в районе улицы Федюнинского. Три недостроенные коробки, башенный кран, застывший над котлованом, и вагончики бытовок, выкрашенные в грязно-синий цвет.

Мы приехали в семь сорок пять. Каргин за рулём, я на пассажирском. С нами — двое оперативников в штатском.

— Смена с восьми, — сказал Каргин, глуша двигатель. — Народ только подтягивается.

Я смотрел на ворота стройки. У шлагбаума стоял охранник — пенсионер в униформе, которая висела на нём, как на вешалке. Он лениво проверял пропуска у рабочих.

— Кто старший на объекте? — спросил я.

— Прораб. Фамилия — Завьялов. Уже предупредили, ждёт.

Мы вышли из машины. Утренний ветер нёс со стороны котлована запах сырой земли и бетонной пыли. Рабочие подтягивались по одному, по двое. Кто-то с термосом, кто-то с рюкзаком. Лица хмурые, невыспавшиеся.

Прораб Завьялов оказался невысоким мужчиной лет пятидесяти. Короткая стрижка, очки в тонкой оправе. Одет в чистую оранжевую жилетку — слишком чистую для стройки. Видимо, надел специально к приезду полиции.

— Доброе утро, — он шагнул навстречу. — Я Завьялов Олег Борисович. Чем могу помочь?

— Майор Метростроев, — я показал удостоверение. — Нам нужен электрик по имени Димон. Работает у вас.

Завьялов поправил очки.

— Дмитрий Ковтун. Да, есть такой. Электрик, третий разряд. А в чём дело?

— Где его найти?

— В бытовке номер четыре. Но он сегодня не вышел на смену. Я уже отметил в журнале. Не отвечает на звонки.

Я переглянулся с Каргиным.

— Когда вы видели его в последний раз?

— Вчера. Отработал смену до шести. Отметился, ушёл. Больше не появлялся. Странно, он обычно не прогуливает. Парень ответственный.

— Покажите бытовку.

Завьялов провёл нас через площадку. Мы шли мимо штабелей арматуры, мимо бетономешалки, мимо рабочих, которые провожали нас настороженными взглядами. Стройка — это всегда отдельный мир. Чужаков здесь не любят.

Бытовка номер четыре стояла у дальнего края площадки. Стандартный железный вагончик с одним окном. Дверь закрыта. На ручке — навесной замок.

— Открывайте, — сказал я.

Завьялов замялся.

— Ключи у Ковтуна. Может, взломать?

— Взламывайте.

Один из оперативников достал монтировку. Замок слетел с третьего удара. Дверь распахнулась.

Внутри было темно. Пахло изолентой, табаком и чем-то кислым — как будто забыли вынести мусор. Я нашарил выключатель на стене. Лампочка под потолком зажглась тусклым жёлтым светом.

Бытовка как бытовка. Верстак, инструменты на стене. Катушки проводов, коробки с клеммами. Слева — шкафчик для одежды. Справа — стол, заваленный бумагами. Посередине — стул. И пустая кружка с засохшим чайным пакетиком.

— Здесь, — сказал Каргин и указал на стол.

Я подошёл. На столе лежал телефон. Старая «Нокиа» с треснутым экраном. Рядом — ежедневник в кожаном переплёте. Раскрыт.

— Телефон оставил, — заметил я. — Значит, торопился. Или его торопили.

— Или не хотел, чтобы отследили, — добавил Каргин.

Я взял ежедневник. Пролистал. Последние страницы были исписаны мелким почерком. Даты, время, суммы. Какие-то сокращения.

«Вт 18:30 — В. Д.»

«Чт 20:00 — объект 2»

«Сб — М. С.»

«Вс — передача. Ждать сигнала».

— В. Д. — Валерий Дронов, — сказал я вслух. — М. С. — Марина Седых. Объект 2.

— Получается, он следил за ними? — Каргин нахмурился.

— Не он. Кто-то другой. А Ковтун был связным.

Я сфотографировал страницы ежедневника на телефон. Потом обернулся к прорабу. Завьялов стоял в дверях бытовки. Лицо растерянное.

— Ковтун давно у вас работает?

— Полгода. Может, чуть больше.