Илья Костыгов – Рыцарь не Её Величества (страница 1)
Илья Костыгов
Рыцарь не Её Величества
Предисловие
Переверните страницу, и вы не найдете здесь Джеймса Бонда. Его тут никогда и не было. Забудьте о безупречных смокингах, которые не мнутся в драке, о мартини с водкой, взболтанном, но не смешанном, и о спасении мира под фанфары и благодарность монарха. Этот мир проржавел. В нем нет рыцарей, есть лишь уставшие, выгоревшие оперативники, для которых подвиг – это не взорвать штаб-квартиру злодея, а просто дожить до утра.
«Рыцарь не Ее Величества» – это не очередная глянцевая открытка из мира шпионажа. Это вскрытие. Жесткая, бескомпромиссная вивисекция жанра, где под кожей безупречного фасада скрывается гниль, а главный враг – не безумный гений, жаждущий власти, а сама Система. Та самая, которая должна была тебя защищать.
Вы сразу почувствуете это в нутряном, бескомпромиссном монологе главной героини. Холли Бертон смотрит на мир не через прицел снайперской винтовки, а сквозь мутный фильтр из вселенской усталости и цинизма. Ее голос – это голос Чарльза Буковски, запертого в теле правительственного агента, для которого ложь дорогих отелей пахнет так же фальшиво, как дешевое пойло в заблеванном баре. Это территория Лидии Ланч, где реальность – это физическое ощущение: дешевое просекко обжигает горло, как кислота, а улыбка – это просто еще одна мышца, которую нужно натренировать для выживания.
Структура повествования, его рваный ритм и почти наркотический эффект коротких, бьющих под дых фраз, – это наследие Чака Паланика. Вы будете читать не историю, вы будете впитывать правила выживания в мире, который рассыпается на ваших глазах. Правило первое: стань частью интерьера. Правило второе: твой мозг должен сканировать пространство. Правило третье, самое главное: завтра никто не должен вспомнить твоего лица. Это не заповеди шпиона. Это философия человека, стертого системой, которого превратили в функцию и выбросили, как использованный патрон.
Но когда вам покажется, что это лишь жестокая американская драма о предательстве, на сцену выйдут «агрономы» из «Британско-Российского института прикладного овощеводства». И здесь книга отдает дань уважения Братьям Стругацким. Конфликт перестает быть банальным противостоянием спецслужб. Он переходит в метафизическую плоскость, где с одной стороны – выхолощенное, идеальное, стерильное зло в лице агента «Капюшона», продающего геноцид с интонацией менеджера по логистике, а с другой – странные, философствующие, бесконечно циничные «чистильщики», для которых убийство – это не трагедия, а «превентивная санитарная обработка». Их диалоги об искусстве, архитектуре и бессмысленности бытия на фоне подготовки к ликвидации – это тот самый стругацковский абсурд, который страшнее любого хоррора.
Эта книга не для тех, кто ищет романтику плаща и кинжала. Она для тех, кто понимает, что самые страшные монстры носят костюмы от Tom Ford, а спасение мира зачастую выглядит как очень грязная, кровавая и совершенно негероическая работа, за которую не дают медалей. Это не «бульварный роман». Это анатомический театр, где препарируют саму идею долга, чести и человечности в мире, который давно торгует ими оптом.
Добро пожаловать в мир, где рыцари давно не служат Ее Величеству. Они просто пытаются не сдохнуть. И это, поверьте, куда интереснее.
Disclaimer: Все события, описанные в данном произведении, являются художественным вымыслом. Имена, персонажи, места и происшествия – плод воображения автора. Любое сходство с реальными людьми, живыми или умершими, или с реальными событиями является чистой случайностью. Автор не поощряет противозаконные действия и не призывает к их совершению.
Глава 1: Слишком много люкса для одного шпиона.
В моем бокале умирают пузырьки. Дешевое просекко, которое тут выдают за элитный брют, чтобы стадо чувствовало себя избранным. Это та ложь, которую ожидаешь в месте, где фасады стоят дороже, чем все, что за ними скрывается. Ложь, поданная при идеальной температуре, чтобы онемели вкусовые рецепторы. Зал отеля «Фэйрмонт» гудит, как гигантский трансформатор, перегоняющий амбиции в электричество. Звук не складывается в разговоры, это низкочастотный гул капитала, звуковой гобелен, сотканный из корысти и лести. Вокруг меня трутни в смокингах, которые стоят как подержанный седан, и самки, чьи лица, как дорогие холсты, натянуты на подрамники черепов, а улыбки зафиксированы ботоксом, словно хирургические шрамы.
Один такой трутень, перегретый от собственной важности и виски, только что битый час рассказывал мне про свой стартап по созданию самоуправляемых автомобилей с искусственным интеллектом, способным предугадывать желания владельца. Я кивала, улыбалась улыбкой номер три («заинтересованная дурочка») и думала лишь о том, что первым желанием, которое предугадает его машина, будет съехать с моста Золотые Ворота, чтобы прекратить его словесный понос. Меня зовут Холли Бертон, но здесь я – Эмили Прайс. Галеристка, наследница. Легенда, прозрачная, как крыло стрекозы. Моя работа – быть человеческим сейсмографом, чувствовать трещины в этих безупречных фасадах. Ты стоишь, ты улыбаешься, ты – идеальный собеседник. Ты – функция. Декорация. Правило первое: стань частью интерьера, тем дорогим, но бесполезным торшером в углу. Правило второе: твой мозг должен сканировать пространство непрерывно. Шесть выходов, включая служебный, четыре больших окна, выходящих на Мейсон-стрит, вентиляционная решетка над баром, достаточно большая для хрупкого тела. Правило третье, самое главное: завтра никто не должен вспомнить твоего лица. Ты должна оставить после себя лишь смутное приятное впечатление и пустоту.
Я чувствую его приближение до того, как его увижу. Воздух рядом с ним становится плотнее, как будто само пространство прогибается под его аурой. Агент Кенни де Джорджио, позывной «Капюшон». Что за бред. Он не прячется в тени, он ее отбрасывает. Идеальный белый костюм от Tom Ford. Идеальный калифорнийский загар. Идеальная улыбка, каждый из тридцати двух зубов – маленький шедевр стоматологии. Он не человек, он – рекламный буклет Агентства, ожившая обложка журнала "Шпион Года". Наш платиновый стандарт, доказательство того, что система может производить не просто винтики, а совершенные хромированные детали. Люди расступаются перед ним. Не из страха. Из восхищения. Головы поворачиваются. Он не идет, он совершает променад сквозь толпу, как божество, сошедшее на землю.
Он проходит мимо. Легкий кивок, предназначенный «Эмили Прайс». Секундный, протокольный обмен сигналами двух хищников, притворяющихся травоядными. Я отвечаю таким же выверенным кивком. Но я смотрю в его глаза. И там нет ничего. Абсолютный ноль. Не холод, не жестокость, а полное отсутствие чего-либо. Выжженная до стерильности пустота. Это как смотреть на идеальную фотографию пейзажа в сверхвысоком разрешении и понимать, что за ней – просто белая стена. Что-то древнее во мне, тот маленький, уродливый зверек, что спасал мне жизнь в Бейруте и Джакарте, сжимается и шипит: «Совершенство – это высшая форма аномалии. Идеал – это самая страшная ложь». Я делаю еще один глоток. Просекко обжигает горло, как серная кислота. Вечеринка кончилась. По крайней мере, для меня.
Глава 2: Телефонный разговор не по уставу.
Гул зала превращается в физическое давление. Смех, музыка, звон бокалов – все это сливается в один белый шум, который скребет по внутренней стороне черепа. Моя улыбка номер три стала похожа на оскал, мышцы лица одеревенели. Мне нужен воздух. Или хотя бы его иллюзия. Я выскальзываю в служебный коридор, как призрак.
Здесь другой мир. Мир, где кончается позолота. Флуоресцентные лампы гудят с натугой, бросая на стены трупный, зеленоватый свет. Пахнет хлоркой, старым линолеумом и усталостью. Это изнанка праздника, его кишечник. Я прислоняюсь к стене, окрашенной в цвет безнадеги, и закрываю глаза. Лишь на секунду. Чтобы перезагрузиться.
Именно в этой оглушающей тишине я его слышу. Голос из приоткрытой двери кладовки, где персонал хранит швабры и ведра. Голос Кенни. Только это не тот бархатный тембр, которым он очаровывает дипломатов и любовниц. Этот голос лишен всех обертонов. Плоский, лишенный эмоций, как синтезированная речь машины. Каждое слово – идеально выверенный удар. Я не двигаюсь. Я перестаю дышать. Я становлюсь частью стены, сливаюсь с трещинами на краске.
Он не говорит, он отчитывается. Четко, по пунктам.
«…контейнер стабилен, температура в норме. Образец полностью готов к передаче…»
Короткая пауза. Он слушает невидимого собеседника. Мое ухо, натренированное годами, различает едва слышный писк динамика телефона.
«…Пастухи лично курировали финальную стадию проекта «Тишина». Их эксперты подтверждают: эффективность превысила расчетную на двенадцать процентов. Это не просто вирус, это инструмент геополитики нового поколения… Он обнуляет все цели без сопутствующего ущерба для инфраструктуры. Идеально…»
Пастухи. Это имя всплывало в самых зашифрованных отчетах, о них не говорили, их упоминали шепотом как миф, как страшилку для новичков. Управление нелегальных операций, такое глубокое подполье, что само Агентство будет отрицать их существование, даже если их поймают с поличным.