Илья Костыгов – Рыцарь не Её Величества (страница 3)
На улице ночная прохлада кажется спасением. Город спит. Он не знает, что по его артериям сейчас идет женщина, у которой в руках конец света в чемоданчике и цифровой ордер на арест целой теневой структуры. Я больше не жертва. Я больше не свидетель. Я – ходячий ультиматум. И мой таймер только что начал свой обратный отсчет.
Глава 6: Звонок на Родину.
Я стою в святилище отбросов. Телефонная будка на углу Турк-стрит – ржавый, воняющий мочой и прокисшим пивом аквариум, в котором задыхаются заблудшие души. Стекло, мутное от грязи и выцарапанных надписей – имена, даты, приговоры, крики о помощи, которые никто никогда не услышит. «SUZIE LOVES J.D. 4EVER», «FUCK THE POLICE», «GOD IS A LIE». Этот пластиковый гроб – идеальное место для моего отпевания. Воздух густой и сладковатый, как на похоронах. За мутным стеклом проплывают неоновые отсветы баров и огни машин, словно хищные рыбы в глубоководной впадине.
В руке – одноразовый «burner», дешевый кусок пластика, купленный за последние хрустящие купюры, которые пахли потом и страхом того дилетанта с Пауэлл-стрит. Я отняла у него не просто деньги – я отняла его жалкую мечту о миллионе. Телефон тяжелый, как камень, которым я сейчас собираюсь разбить стеклянную стену молчания. Моя анонимность – это оружие нищих и беглецов. Пальцы, покрытые чужой и своей грязью, на ощупь находят кнопки. Цифры номера я не вспоминаю – они выжжены у меня на подкорке, как клеймо. Этот номер – не контакт, это червоточина в другую реальность, в тот серый, промозглый мир, из которого я когда-то сбежала, но который, как оказалось, является моей единственной точкой возврата.
Гудки. Длинные, тягучие, как больничные коридоры. Каждый гудок – удар молота по вискам. Тик. Так. Твоя жизнь сужается до этой тонкой нити звука. Тик. Так. Ты одинока, как атом в пустоте. На том конце наконец снимают трубку. Без «алло», без приветствия. Только сухой щелчок и тишина. Это стандартный протокол, предназначенный для того, чтобы говорящий сам себя идентифицировал в пустоту. Голос Дэвида, когда он наконец звучит, похож на шорох сухого листа. Голос мелкого клерка из посольства, который смертельно боится запачкать свой твидовый пиджак чужой кровью. Он знает, что этот звонок уже пишет его некролог в служебном досье.
Я не говорю, я выплевываю короткую очередь из слов-маркеров, колючих, как осколки стекла.
«Кобальт. Это Чайка. Прием».
Молчание на том конце линии растягивается в вечность. Он проверяет позывные по базе, его пальцы дрожат над клавиатурой. Он надеется на сбой, на ошибку. На то, что это просто пьяный идиот ошибся номером. Но ошибок не бывает.
«Чайка, ваш полетный план аннулирован. Центр считает вашу миссию завершенной. Вам некуда возвращаться». Его голос официален до скрипа. Он читает с экрана. Он прячется за инструкцией, как за бронежилетом.
Конец ознакомительного фрагмента.
Текст предоставлен ООО «Литрес».
Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.
Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.