Илья Фулга – Синдром отражения (страница 11)
Волков записывает в блокнот: время, камера, фамилия охранника, номер поста.
Он не любит бумагу, но без этого любая “страшная картинка” превращается в разговор.
Контур замкнут.
– Сегодня ты не выходишь одна. Вообще, – говорит он. – Даже на кухню – с соседкой. Поняла?
Анна кивает. Механически.
Охранник хрипит:
– Майор… полицию вызывать?
– Полиция уже здесь.
Волков достаёт телефон.
И телефон вибрирует сам, как будто ему тоже нельзя молчать.
На экране: ПАВЕЛ САФРОНОВ.
– Да.
И дальше – пауза, перед которой всегда хочется успеть выдохнуть.
– Дим, у нас второй. Улица Рентгена, Петроградка. Парень. Илья Скворцов. Лаборант.
Сафронов делает паузу.
– Из Первого меда.
– Я рядом… Скоро буду.
Глава 8. Второе касание
00:34. Ночь плотная. Двор–колодец глушит звуки, кроме шагов.
Волков проходит под аркой. Холод пробирает под куртку.
У парадной, привалившись к шершавой стене, сидит тело. Голова свешена на грудь.
– Документы? – Волков не здоровается.
Сафронов протягивает пластиковый прямоугольник в зип–локе.
– Илья Скворцов. Двадцать три года.
Волков светит фонариком. Фотография на пропуске: умное лицо, очки, взгляд в перспективу.
Логотип в углу: ПСПбГМУ им. Павлова.
Первый мед.
Волков приседает. Перчатки скрипят.
Осмотр – без мыслей.
Ссадина у основания черепа. Едва заметная, прикрытая волосами.
– Удар в атлант, – комментирует эксперт, не поднимая головы. – Мгновенно.
Почерк тот же.
Слишком чистый.
Один в один.
– Кто нашёл?
Сафронов кивает на патрульную машину. Там, на заднем сиденье, курит мужчина. Смуглая кожа, трясущиеся руки. Таксист.
Волков подходит. Открывает дверь.
– Рассказывай.
Таксист вздрагивает, роняет пепел на штаны.
– Я ждал клиента. Вон, у арки. Парень вышел, стоял, в телефон тыкал.
– Дальше.
– Подошёл мужик. Из темноты. Спокойно так шёл, не крался.
– Описание?
Таксист сглатывает.
– Куртка серая. Обычная. Лицо… – он трёт лоб. – Шрам у него. На щеке. Справа. Белый. Тонкий. Как трещина.
Волков чувствует, как мышцы спины каменеют.
Серая куртка. Шрам справа.
– Что он сделал?
– Подошёл. Руку на плечо положил. Вроде как по–дружески. Я думал – знакомые. А потом… – таксист показывает движение кистью: резкий рывок на себя и вниз. – Дёрнул. И всё. Парень просто осел. Как мешок. А тот пошёл дальше. Даже не ускорился.
– Глаза? – спрашивает Волков.
– Не разглядел, начальник.
Волков захлопывает дверь.
Возвращается к телу.
Эксперт водит ультрафиолетом по куртке убитого.
– Сюда смотри.
На плече, там, где лежала рука убийцы, светится пятно. Чёткое. С ровными краями. Будто печать поставили. Как у Анни.
– Это не грязь, – говорит эксперт. – Жир. Пот. Органика.
– Смыв в отдельный контейнер, – бросает Волков. – И на ДНК. Срочно.
Он выпрямляется.
Юля Морозова. Студентка.
Илья Скворцов. Лаборант.
Оба молодые. Оба из Первого меда. Оба связаны с нейрофизиологией.
А его дочь – там. В центре этого улья.
Волков отходит в тень, подальше от мигалок и суеты.
Достаёт телефон. Чат с Анной…