Игорь Коган – Геном Прометея. Круг 1: Иллюзия личности (страница 11)
— Сначала тебе нужно вернуться из твоего личного леса, — сухо парировала Вера, закрывая ноутбук. — Чтобы было кому эту карту вручить.
Леонид посмотрел на свои руки, лежавшие на столе. Они были бледными, с чёткими синими жилками на запястьях. Не дрожали. Просто лежали, как инструменты, ожидающие применения.
— Значит, начнём с возвращения, — тихо сказал он. — Пора ставить эксперимент.
Ночь в «Эйдосе» была иной, чем днём. Днём это место дышало — тихим гулом систем, шорохом шагов по мягкому покрытию, сдержанными голосами из-за матовых перегородок. Ночью оно замирало. Воздух становился тяжёлым, неподвижным, будто его откачали и заменили стерильным газом, лишённым не только жизни, но и самой возможности жизни.
Леонид шёл по длинному, прямому как стрела коридору. Его шаги, заглушённые ковролином, не оставляли эха. Светились только индикаторы на стенах — крошечные зелёные и красные точки, отмечающие серверные шкафы и аварийные выходы. Они напоминали ему глаза ночных хищников, наблюдающих из темноты.
Он прошёл мимо двери с табличкой «
Его собственное дыхание казалось ему слишком громким. Каждый вдох отдавался в ушах приглушённым гулом, как шум моря в раковине. Он попытался сбавить темп, выровнять ритм — не из осторожности, а из того нового, странного интереса к работе собственного тела, который возник после «отключения». Легкие расширяются, диафрагма опускается, воздух проходит через трахею — простой механизм, отлаженный миллионами лет эволюции. А где-то рядом, за этими стенами, другие механизмы — куда более молодые — учились этот простой процесс имитировать, упаковывать и продавать.
Мысли текли с той же холодной, отстранённой ясностью, что и в комнате с Верой. Страх, если он и был, находился где-то очень далеко, за толстым слоем стекла. Он наблюдал за потенциальной опасностью, как астроном за далёкой, медленно гаснущей звездой.
Поворот. Ещё один коридор, уже без ковролина. Пол здесь был выложен полированной плиткой, отражавшей тусклый свет потолочных светильников. На стене, прямо перед лифтом в зону глубокого сканирования, висела небольшая, едва заметная табличка. Не официальная. Скорее, памятка для своих. На ней был выгравирован тот самый символ: перо, заключённое в круг.
Днём он видел его на лацкане Виктора, воспринимал как часть корпоративного дресс-кода, абстрактный логотип. Сейчас, в молчании ночного коридора, символ выглядел иначе. Он не украшал. Он метил. Как клеймо на бочке с опасным грузом. Как знак, что территория за этой точкой принадлежит не «Эйдосу», а кому-то другому. Тому, для кого «Эйдос» был всего лишь магазином на первом этаже.
Леонид на секунду задержался, изучая гравировку. Перо — инструмент письма, стирания, правки. Круг — законченность, цикл, изоляция. Символ не украшал — он метил территорию. Как клеймо. Знак того, что за этой точкой начинается владение не «Эйдоса», а того, для кого «Эйдос» — всего лишь инструмент. Того, кто не строит и не лечит, а переписывает. Он отвёл взгляд и нажал кнопку вызова лифта. Глухой щелчок, тихое жужжание механизмов где-то в шахте. Двери разъехались беззвучно, впуская его в кабину, стены которой были обшиты тёмным, поглощающим свет материалом. Лифт поехал вниз. Не на парковку, а в подвал — уровень, отсутствовавший на публичных схемах здания.
Падение было плавным, почти неощутимым. Давление в ушах чуть изменилось. Леонид смотрел на свои отражения в тёмных стенах — они были смутными, размытыми, как призраки. Он думал о том, что сейчас сделает. Не о технической части — её они с Верой просчитали. О той части, которую нельзя просчитать.
Он представлял себе момент стирания не как потерю данных, а как хирургическую операцию без анестезии. Когда не больно, но видно, как что-то важное, неотъемлемое, аккуратно извлекают из твоего сознания щипцами, кладут на холодный металл и уносят прочь. Оставляя чистую, ровную поверхность, на которую потом можно нанести любую новую роспись.
Лифт остановился. Двери открылись.
Перед ним был короткий белый коридор, заканчивавшийся массивной дверью из матового металла. Над дверью горела надпись: »
Археология. Ирония была настолько плотной, что её можно было порезать ножом. Они копались в разумах, как в древних курганах, вытаскивали на свет обломки чужой души, каталогизировали их и складывали в музейные витрины под стекло.
Леонид поднёс свой временный пропуск «оценщика» к считывателю. Система мигнула зелёным. Массивный засов с глухим стуком ушёл внутрь стены. Дверь отъехала в сторону, впуская его внутрь.
Воздух здесь пах по-другому. Не озоном и не химией. Он пах холодом. Абсолютным, космическим холодом жидкого азота, чистого кремния и стерилизованной стали. Запах места, где время замирает, а жизнь — в её биологическом, дышащем, потеющем понимании — была нежелательным загрязнением.
В центре комнаты, под слабым светом точечных светильников, стоял сканер. Не тот компактный аппарат для «дегустаций». Это был монолит — массивная цилиндрическая камера из белого композитного материала, больше похожая на саркофаг, чем на медицинское оборудование. К нему вели жгуты толстых кабелей, уходящих в пол. Рядом на стойке мерцали экраны, готовые вывести на них карту того, что когда-то называлось душой Леонида Светлова.
Он подошёл ближе и положил ладонь на гладкую, холодную поверхность аппарата. Металл отнял у кожи тепло мгновенно.
«Завтра в два ночи», — сказал ему внутренний голос, голос того, кто ещё не был пустым местом. Теперь было два ночи. И пустое место стояло перед машиной, которая эту пустоту когда-то создала.
Он глубоко вдохнул, наполняя лёгкие стерильным холодом лаборатории. Не было волнения. Не было сомнений. Была только ясная, неотвратимая геометрия следующего шага. Как в математической задаче, где всё, кроме ответа, уже известно.
Он повернулся к консоли, чтобы начать подготовку системы. Его пальцы легко нашли нужные клавиши. В этой тишине, в этом холоде, в ожидании возвращения в собственную могилу, он чувствовал себя на удивление… на месте.
Система ожила с тихим, нарастающим гулом, похожим на взлёт реактивного лайнера где-то вдалеке. Леонид лежал в коконе сканера, его тело зафиксировано мягкими, но неумолимыми ремнями. В сантиметре от лица — матовая белая поверхность камеры. Свет изнутри был приглушённым, рассеянным, лишённым теней. Как свет в бесконечном, безвыходном тумане.
— Говори со мной, — в наушниках прозвучал голос Веры. Чистый, цифровой, лишённый помех. — Дай знать, что ты ещё там.
— Я здесь, — откликнулся Леонид. Его собственный голос в герметичной камере прозвучал приглушённо, как чужой. — Начинай.
— Запускаю протокол «Расслоение». Первая фаза — картография активных нейронных связей. Не двигайся. Дыши ровно.
Гул сменился другим звуком — ритмичным, пульсирующим пощёлкиванием. Каждый щелчок отдавался в костях черепа лёгкой вибрацией. Леонид закрыл глаза. Под веками поплыли абстрактные узоры — спирали, сетки, мерцающие точки. Это были не галлюцинации, а его собственная нейронная активность, переведённая системой в визуальный ряд и спроецированная обратно на сетчатку. Он видел работу своего мозга со стороны.
— Перехожу ко второй фазе, — сказала Вера. — Глубинный опрос гиппокампа. Ищи… неприятные ощущения. Головокружение, тошноту. Это нормально.
«Нормально». Слово повисло в воздухе, лишённое смысла. Что может быть нормальным в том, чтобы рыться в собственной памяти, как в мусорном баке, в поисках сбоя, который тебя создал?
Щелчки участились, слились в непрерывный высокочастотный писк. И тогда…
Тогда началось.
Не образы. Ощущения. Вспышка во рту — вкус слишком сладкой ваты, которую давали в какой-то поликлинике. Звук — низкий, утробный гул томографа двадцатилетней давности. И холод. Пронизывающий, идущий не снаружи, а изнутри, из самого центра костей. Холод страха семилетнего ребёнка, который не понимает, что происходит, но знает — происходит что-то необратимое.
Леонид ахнул, его тело дёрнулось против ремней. Он не ожидал, что память тела окажется сильнее памяти разума.
— Леня? — голос Веры стал резче.
— Продолжай, — выдавил он. — Это… работает.
Система, получив подтверждение «триггера», углубилась. Писк сменился на ровный, давящий тон. Белый свет перед глазами стал впитываться в сознание, вытесняя всё остальное. Он не видел комнаты, не чувствовал тела. Он был
И в этой белизне начали проступать сюжеты.
Прогулка с отцом. Парк. Карусель. Улыбка отца широкая, но глаза… глаза были плоскими, как у куклы. Леонид-наблюдатель видел это сейчас с ясностью маньяка: мимика не совпадала с микронапряжением лицевых мышц. Улыбка была нарисованной. Отец не радовался. Он изображал радость.
Чтение с мамой. Книжка с картинками. Её голос — тёплый, медовый. Но под ним, едва уловимо, звучал другой голос — металлический, без интонаций, как у синтезатора речи. Навязчивый шёпот, вшитый в запись: