Игорь Кацавеля – Игра за мечту (страница 4)

Что если это не просто детская фантазия? А если можно стать кем-то? Не великим, не суперзвездой. Просто… кем-то настоящим на поле.

Он перевернулся на бок, дотянулся до ящика тумбочки. Там, под старой зарядкой, пыльной ручкой и связкой ключей, лежала потрёпанная тетрадка – дневник, но без заголовков «дорогой дневник». Просто листы с датами, заметками, тактиками, цитатами тренеров, вырезками из журналов.

На одном листке – фото Тьерри Анри в красной форме, обведённое ручкой. Внизу – строчка, которую Алекс сам когда-то приписал, прочитав где-то: «Иногда мяч летит так, будто знает дорогу лучше тебя».

Он листал страницы, вспоминая, как впервые оказался на настоящем стадионе – было лет девять, отец взял его на матч «Лутон Таун». Они сидели высоко, дул ветер, и Алекс тогда не отрывал глаз от поля. Не потому что понимал, что происходит. А потому что всё выглядело живым. Мяч катился и игроки знали, куда бежать.

Тогда он сказал отцу, не глядя:

– Я тоже хочу туда.

Отец только усмехнулся и сказал:

– Ну, начнём с двора.

И они начали – старая сетка, ворота из курток, вечера с грязными коленями и кашель по утрам.

С тех пор всё шло по кругу – школа, тренировки, ошибки, победы. Но ощущение с того стадиона осталось. Иногда оно возвращалось, как сегодня, ночью, когда никто не мешает думать.

Алекс закрыл дневник, положил его обратно и наконец укрылся с головой. Он не знал, получится ли. Но знал, что завтра будет новый день. А это уже что-то.

Утром было сыро. Лутон будто только просыпался – неохотно, зевая через туман и стук капель по подоконнику. Алекс сидел за кухонным столом, уплетая тост с джемом. Мама стояла у плиты, заваривала чай. Радио играло тихо, ведущий бодро рассказывал о пробках на трассе и температуре воздуха, будто кому-то это правда было важно.

Отец вошёл, как обычно – в рабочей рубашке, с кружкой в руке. Он коротко кивнул Алексу и потянулся за газету.

– Как игра вчера? – спросил он, не отрывая глаз от первой страницы.

– Проиграли, – буркнул Алекс, жуя. – Два-один. Обидно. Отец кивнул. Мама поставила перед ним чай.

– Всё равно молодцы, – сказала она, улыбнувшись. – Главное, что старались.

– Упорство – это хорошо, – добавил отец. – Но, сын, ты ведь понимаешь, что не всё решается на поле?

Алекс перестал жевать. Он знал этот тон. Такой будничный, без раздражения. Но в нём всегда скрывался подтекст, как будто между строк.

– Что ты имеешь в виду?

Отец сложил газету, вздохнул.

– Просто… я смотрю на тебя. Тренировки, беготня, вечерами весь в грязи, домой приходишь еле живой. А как же учёба? Ты ведь в девятый перешёл. Нужно думать о будущем.

– Я и думаю, – тихо сказал Алекс.

– Футбол – это не план. Это мечта. А если не получится?

Мама обернулась от мойки, затаила дыхание. Отец не повышал голос. Он говорил спокойно. И именно это задевало сильнее.

Алекс смотрел в тарелку. Сахар от чая впитался в тост, оставив липкую крошку на краю.

– А если получится? – спросил он, не поднимая глаз.

Отец ничего не ответил. Лишь слегка пожал плечами и сделал глоток. Радио продолжало гудеть что-то про ближайшие выходные.

Алекс встал.

– Мне пора, я опоздаю.

Он вышел из кухни, захлопнул дверь чуть громче, чем нужно. На лестнице в коридоре было тихо. Только шаги, да стук сердца – такой, будто он сам не знал, злится он или грустно ему.

Почему никто не верит, что я смогу? – пронеслось в голове. Почему все считают, что это просто забава, игра до звонка?

Он схватил рюкзак, на ходу натянул куртку. На улице воздух был прохладным, свежим. Он вдохнул глубже, пытаясь стряхнуть с себя эти слова: “А если не получится?”

А если не попробовать – тогда точно не получится.

Он побежал к автобусу, не оглядываясь. В голове звенело – не от слов, а от тишины, которая за ними последовала.

Утро в школе ничем не отличалось от других. Те же разговоры у шкафчиков, звонки, спешка и привычный гул голосов в коридоре. Алекс шёл вместе со Стивом и Джеем, обсуждая завтрашнюю контрольную по биологии.

– Я клянусь, у этой училки просто хобби – мучить людей, – бурчал Джей.

– Она тебе мстит за твой рисунок на доске в прошлом месяце, – хохотнул Стив.

– То был автопортрет!

Алекс усмехнулся, хотя особо не вмешивался.

Урок шёл вяло. Мисс Эллиот рассказывала про глаголы в страдательном залоге, словно сама была их жертвой. За окном дул ветер, и мокрые ветки скреблись по стеклу. Кто-то тихо чавкал жвачкой. Стив рисовал в тетради нечто среднее между динозавром и футбольным мячом. Джей ковырял скрепкой в ногте.

Алекс глянул в окно. Дворник, вечно в зелёной куртке, что-то подметал около лестницы. Его движения были неспешными, будто тот делал это не ради чистоты, а просто чтобы день прошёл.

А если не получится…

Слова отца всплыли снова. Алекс нахмурился, но тут же отогнал мысль. Плевать. Пусть думают что хотят. Я знаю, зачем иду.

– Алекс, – вдруг сказала мисс Эллиот, – может, повторишь последнее предложение?

Он не растерялся.

– The cake was eaten by the guest.

– Ага, я даже знаю как звали этого гостя, – посмотрел Стив на Алекса сдерживая улыбку.

В классе раздался лёгкий смешок. Алекс кивнул и снова опустил взгляд в тетрадь.

– Отлично. Хоть кто-то не спит сегодня, – добавила мисс Эллиот На перемене Стив притащил два батончика из автомата.

– Один тебе. Извиняй, только с арахисом остались, – протянул он.

– Пойдёт, – сказал Алекс и, наконец, выдохнул, будто только сейчас по-настоящему проснулся.

День шёл как обычно. И слава богу.

После математики, когда класс начал расходиться, Стив, лениво сложив тетрадь, подтолкнул Алекса локтем.

– Слушай, мне после уроков надо на рынок заглянуть. Мама опять в последний момент вспомнила, что у нас дома нет еды. Просила купить морковку, багет и вот этот… как его… – он полез в карман и вытащил сложенный вчетверо клочок бумаги, – сыр “с коркой, но не плесенью, мягкий, но не вонючий”. Как будто это не загадка, а квест на выживание.

Алекс усмехнулся:

– Надеешься, что продавец поймёт эту формулировку?

– Я надеюсь, что он хотя бы не выгонит меня со словами “попробуйте через дорогу”. Пойдёшь со мной? А то вдруг я случайно принесу козий сыр и мать решит, что я объявил ей гастрономическую войну.

– Ладно, иду. Всё равно сегодня тренировки нет.

– Отлично. Будем страдать вместе.

– Джей не пойдёт?

– Не, его дед позвал смотреть нарезки лучших моментов Тоттенхэма 80-х.

– Лучше я морковку на рынке выбирать буду, – отшучиваясь, но при этом с серьёзным лицом произнёс Алекс.

– Ты хоть умеешь выбирать морковку?

– Нет. Но умею делать вид, будто разбираюсь. Главное – кивнуть с умным видом и сказать: “О, вот эта – точно свежая”.

Стив рассмеялся: