Игорь Кацавеля – Игра за мечту (страница 3)

Парни кивнули и побежали. Холодный воздух щипал щёки, дыхание сбивалось уже ко второму кругу. Алекс старался держать темп, не отставать. Он знал: даже если никто не считает очки, каждый раз – как проверка. Он всегда немного проверял себя.

Тренировка пошла по знакомому кругу: упражнения на точность, пас в движении, финты. Алекс чувствовал себя уверенно до первой ошибки – неловкий приём мяча, и он срезал пас в ноги противника.

– Стоп! – голос тренера, не громкий, но чёткий. – Что это было? Алекс молча опустил голову.

– Ты либо на поле настоящий, либо просто играешь роль, – сказал мистер Кларк.

– А настоящие не боятся ошибаться, но и не прячутся за ошибкой. Повтори. Алекс кивнул. Он вернулся в исходную точку и сделал тот же приём снова. Потом ещё раз. И снова. Пока всё не стало чисто. Никаких слов – только движение, только мяч, только поле.

Когда солнце стало садиться, и воздух стал резким от вечернего холода, тренировка подошла к концу.

– Хорошо поработали. Не идеально, но честно. А это важнее, – сказал тренер, проходя мимо них.

Алекс вытер лоб рукавом и оглянулся на поле. Здесь он чувствовал, что живой. Даже если ошибался, даже если проигрывал. Здесь – всё было по-настоящему.

Когда обычная тренировка закончилась, никто не спешил расходиться. На поле уже собирались ребята из параллельного класса – те самые, с кем у них сегодня была товарищеская игра. Назвать это событие дружеским матчем мог бы разве что учитель физкультуры. Для всех остальных – это была почти война. Старая, как сама школа, и важная, как финал Лиги чемпионов.

– Только не снова эти клоуны, – проворчал Стив, переобуваясь в бутсы поновее.

– Они говорили, что мы в прошлый раз выиграли только из-за везения, – сказал Джей, крутя мяч в руках.

– Ну, посмотрим, что они скажут сегодня, – бросил Алекс и вышел на поле. Парни из параллельного класса уже разминались, переговаривались, делали вид, что не замечают соперников, но стоило кому-то с их стороны пошутить – раздался громкий смех. Один из них, Роско, высокий и самоуверенный, махнул Алексу рукой.

– Эй, капитан! Сегодня без пенальти, а? По-честному!

Алекс не ответил. Просто посмотрел и отвернулся. Он знал, как важно сейчас не поддаться. Это не финал, но они играют за что-то большее, чем счёт – за уважение, за репутацию, за то самое ощущение, что ты не зря выходишь на это поле каждый день.

Судил игру мистер Харди, учитель физкультуры – в трениках и с громким свистком, который он, кажется, берег с восьмидесятых. Он подозревал, чем обычно заканчиваются такие матчи, и сразу сказал:

– Ребята, не забываем – это товарищеская. Если увижу грязную игру, снимаю с поля. Без разговоров.

Матч начался.

С первых минут стало понятно – лёгкой прогулки не будет. Роско лез в каждое столкновение, а их вратарь тащил всё, что летело в створ. Алекс, играя в центре поля, постоянно оглядывался – кому отдать, где открыться. Он держал игру в голове, даже когда сам не был у мяча.

На десятой минуте он отдал пас Стиву, тот принял, развернулся – и пробил. Гол. 1:0.

– Вот так-то! – крикнул Джей, подбегая обняться. Алекс только хлопнул Стива по спине и вернулся на свою позицию.

Во втором тайме они пропустили. Позиционно, по глупости. Один из защитников не добежал, и Роско спокойно пробил в угол. 1:1.

Становилось жарко. Кто-то начал играть жёстче, пошли толчки, столкновения, мистер Харди орал с бровки:

– Без подкатов сзади! Я всё вижу, не забывайте!

Алексу попали по ногам. Он упал, быстро поднялся, стиснул зубы. Было больно, но он не хотел показывать. Он смотрел, как мяч катится в сторону – его команда уже перехватила. Он сделал шаг. Потом ещё один. И снова включился в игру.

Оставалась минута. Всё шло к ничьей.

И тогда мяч оказался у Алекса. Он пошёл вперёд. Один из соперников выскочил навстречу – Алекс финтом убрал его вправо. Второй – слева. Быстрый пас Джейу – и тут же открывание. Джей вернул. Алекс оказался лицом к лицу с вратарём.

Секунда.

Он не думал.

Удар.

Но мяч срезался с ноги – слишком поспешно. Он полетел мимо штанги, прямо в сетку с внешней стороны.

– Ай!.. – вырвалось у Стива.

Гарри, вратарь параллельного класса, он же друг Роско, сразу крикнул:

– Слабо, капитан! – и рассмеялся, хлопнув перчатками.

Алекс развернулся и побежал назад, злясь на себя. Всё равно нельзя было сдаваться – оставались ещё секунды.

Но тут – перехват, быстрый навес, и… удар в касание. Роско. Снова он. Мяч влетел в ворота мимо их вратаря. 1:2.

Свисток. Конец.

Они проиграли.

На поле повисло неловкое молчание. Параллельный класс прыгал и обнимался, как будто выиграл кубок. Стив швырнул бутсу в траву.

– Блин, мы же держали их, – сказал он, тяжело дыша.

– Почти, – пробормотал Джей, вытирая лоб рукавом.

Алекс стоял посреди поля. Он ничего не говорил. Просто смотрел, как мяч, покатившись от центра, остановился у линии штрафной.

Он знал, что ошибся. Знал, что мог забить. И всё равно – это была игра. Настоящая. Живая. Та, после которой хочется попробовать снова.

– Ладно, – наконец сказал он. – В следующий раз будет наш матч.

Они шли с поля, не спеша. Ветер раздувал им куртки, бутсы глухо стучали по асфальту. Стив нёс мяч под мышкой, будто трофей, хотя проиграли.

– Знаешь, – начал он, – я думаю, это заговор. Параллельный класс специально отравил нас на большой перемене теми булочками из столовки. Я ж до сих пор вкус пластмассы чувствую.

– Ага, и Роско – агент вратаря «Арсенала», заслан в Лутон, чтобы мешать нам строить карьеру, – усмехнулся Джей.

Алекс молчал, потом вдруг сказал:

– А ведь почти получилось. Вот правда. Мы держали их, пока я не лоханулся.

– Ты не лоханулся, ты рискнул, – пожал плечами Стив. – Это же не шахматы. Тут или забиваешь, или промахиваешься. Главное – бьёшь.

– И получаешь по ногам, – добавил Джей, глядя на синяк на щиколотке.

– Зато живёшь, – сказал Стив. – А не трусишь. Они замолчали на секунду.

Потом Алекс кивнул, будто самому себе.

– На следующей тренировке хочу остаться после всех. Потренирую удары.

– Тогда мы тоже, – сказал Джей.

– Конечно, – подхватил Стив. – Что ты без нас, капитан?

Алекс усмехнулся, посмотрел в сторону, где за крышами домов небо уже начинало темнеть, и просто сказал:

– Только бы дождя не было.

– Даже если будет, всё равно придём, – отозвался Стив. – Мы же не параллельный класс, чтоб бояться.

И втроём они исчезли за поворотом улицы, оставив поле позади.

По возвращении домой, Алекса ждал ужин. Родители уже отдыхали в своей комнате под тихо работающий телевизор и только Мистер Мур встречал его всегда. Независимо от времени его возвращения. Был такой обычай у их кота, встречать только Алекса. Отец даже шутил как-то на эту тему: "Я всегда знал что вы вдвоём заодно".

Ужин, ванна и долгожданная кровать.

Комната Алекса была тёмной. В доме все уже спали – телевизор внизу умолк, в ванной больше не шумела вода, и даже Мур, судя по звукам, устроился где-то под батареей.

Алекс лежал на спине, глядя в потолок. Постель скрипела при каждом движении, но он не ворочался. Просто лежал и слушал, как стучит сердце. После матча внутри будто осталась тень – обида на себя, разочарование, но не злость. Скорее вопрос.

Что если я правда смогу?

Он не говорил это вслух. Только подумал. Впервые за день по-настоящему подумал.