Генрих Апи Баба – Нулевой протокол (страница 2)

Письмо пришло четыре минуты назад. Он открыл его. Пусто. Ни текста, ни вложений, ни подписи — просто пустое поле, как дыра там, где должно было быть сообщение. Маркус сфотографировал экран и сохранил снимок в отдельную папку.

Лифт звякнул. Кабина оказалась пустой. Он нажал «1». Только когда двери закрылись, он заметил собственное отражение в зеркальной панели — сорок лет, тёмные волосы уже сдающие позиции на висках, усталое лицо человека, который слишком много времени проводит среди цифр и слишком мало среди людей. Клэр однажды сказала, что он похож на университетского преподавателя, которого по ошибке отправили работать в разведку. Комплиментом это не звучало ни разу.

На двадцать шестом этаже лифт неожиданно остановился. Двери открылись на пустой коридор — тусклый свет, ни единого движения. Через пару секунд двери закрылись сами, и кабина продолжила спуск. В такое время здесь почти никто не работал. Маркус запомнил этаж — не потому, что придал этому значение, а потому что аналитик в нём запоминал всё.

Внизу его встретил охранник — пожилой, с седыми усами и вечной газетой в руках.

— Поздно сегодня, мистер Хейл.

— Бывает.

— Дождь всё не заканчивается.

— Видимо, ему нравится город.

Охранник фыркнул. Стеклянные двери разъехались, и в лицо ударил холодный влажный воздух. Город жил своей обычной жизнью — такси, реклама на экранах, люди под зонтами. Ничего необычного. Тревога всё равно не проходила.

До метро было десять минут пешком — обычно любимый маршрут, помогавший очистить голову после работы. Сегодня не очищалось ничего. Мысли крутились вокруг одного и того же: ZERO, NULL, пустое письмо, чужой доступ к его станции. По отдельности каждый факт ещё можно было объяснить. Вместе они складывались в начало очень скверной истории.

На перекрёстке загорелся красный. Маркус остановился среди десятка прохожих и в витрине напротив заметил отражение улицы за спиной — тёмное пальто, чёрный зонт, средний рост. Таких людей вокруг были сотни. Но что-то заставило взгляд зацепиться именно за этого. Поток пешеходов двинулся вперёд, отражение смешалось с другими, и мужчина исчез.

Показалось, решил он и пошёл дальше. Спустился в метро, дождался поезда, встал у двери. Когда состав тронулся, он снова увидел ту же фигуру — теперь на платформе, неподвижную, с лицом, спрятанным в тени зонта. Поезд набрал скорость, платформа уплыла назад, а холодок между лопатками остался.

Совпадение, наверное. Но за годы работы Маркус научился одному: если внутренний голос шепчет, что что-то не так, стоит хотя бы проверить. Он вышел на две станции раньше своей — не потому, что была причина, а чтобы её найти.

Двери закрылись, поезд ушёл в тоннель. Маркус ждал на пустой платформе минуту, вторую. На противоположной стороне остановился следующий состав, и из него вышел мужчина в тёмном пальто. Тот самый. Сомнений больше не оставалось.

Он поднялся на поверхность, дождь встретил его с прежним упорством. Мужчина появился через полминуты — дистанцию держал безупречно, не приближаясь и не отставая. Профессионал: любитель давно бы выдал себя.

Следующие десять минут превратились в игру. Маркус несколько раз менял маршрут, застревал у витрин, переходил улицу без причины, возвращался тем же путём. Мужчина повторял каждое движение без единой ошибки — слишком грамотно для случайного прохожего, слишком спокойно для человека, который просто гуляет под дождём.

Наконец Маркус свернул в узкий переулок между двумя офисными зданиями — почти безлюдный, если не считать шума дождя, воды, стекающей по пожарным лестницам, и гула вентиляции где-то наверху. Он дошёл до середины и резко обернулся.

Никого.

Он выдохнул — и тут заметил движение на другом конце переулка. Фигура под зонтом, неподвижная, будто ждала именно этого момента. Метров пятьдесят. Лица не разглядеть. Маркус сделал шаг вперёд. Фигура не шелохнулась.

Телефон зазвонил. Неизвестный номер. Он машинально ответил.

— Да?

Несколько секунд тишины в трубке. Потом спокойный мужской голос произнёс:

— Прекратите искать ZERO.

Связь оборвалась. Маркус поднял голову — фигура в конце переулка исчезла, будто её там никогда и не было. Только дождь продолжал падать с тёмного неба.

Телефон завибрировал снова. Новое сообщение, без номера, без подписи: «Он уже знает, что вы открыли файл».

На этот раз это была не тревога. Это была уже настоящая опасность — и Маркус узнал разницу с первого взгляда.

Он несколько секунд смотрел на экран, пока дождь стекал за воротник. Такие анонимные предупреждения обычно выглядят по-детски театрально — как дешёвый триллер. Но сегодня вечером слишком многое происходило вопреки тому, как всё должно было происходить.

Он проверил сведения о сообщении — ни номера отправителя, ни маршрута передачи, будто текст возник внутри телефона сам по себе. Сфотографировал экран дважды и отправил снимки в зашифрованное облако. Старая привычка: если кто-то захочет стереть информацию, пусть попробует сделать это одновременно в пяти местах.

Телефон завибрировал в третий раз — на этот раз входящий вызов. Джонатан Рид.

Совпадение выглядело слишком своевременным, чтобы быть совпадением. Маркус ответил.

— Слушаю.

Голос Рида звучал спокойно. Слишком спокойно.

— Мистер Хейл. Рад, что дозвонился.

— Почти одиннадцать вечера.

— Именно поэтому и звоню.

Маркус медленно пошёл по переулку.

— Чем обязан такому вниманию?

— Хотел поговорить о вашей работе. Точнее — о том, чем вы занимались сегодня.

Он остановился. В трубке было слышно только ровное дыхание Рида — не пауза для эффекта, а пауза человека, который уже знает ответ и ждёт, скажет ли собеседник правду.

— Не уверен, что понимаю, о чём вы.

— Понимаете. Завтра утром, в девять. Зайдите ко мне.

— По какому вопросу?

— Думаю, обсудить это будет проще лично.

Связь оборвалась — без прощания, без объяснений. Маркус опустил телефон. Сердце билось на удивление ровно, и это само по себе было плохим знаком: когда становится по-настоящему опасно, эмоции первыми уходят на второй план, оставляя место одному анализу.

Рид знает о расследовании. Кто-то следил за его рабочей станцией. Кто-то присылает предупреждения. Кто-то ведёт наружное наблюдение. И всё это — в границах одного вечера. Слишком быстро. Слишком организованно для случайной цепочки событий.

Дома — небольшая двухкомнатная квартира на двенадцатом этаже, минимум мебели, максимум книг, ни одной фотографии на стенах — он первым делом включил ноутбук, подключил внешний накопитель и снова открыл сохранённые журналы. NULL. Последний доступ. 21:18.

Он уже собирался закрыть файл, когда заметил внизу лога строчку, которой раньше не было. Он был уверен на сто процентов.

ZERO//ACTIVE

Холод прошёл вдоль позвоночника. Маркус открыл резервную копию файла — строка исчезла. Вернулся к оригиналу — она снова была на месте. Будто кто-то специально хотел, чтобы её заметили. Или, наоборот, не заметили — до последнего момента.

Он потянулся к клавиатуре. Свет в квартире мигнул раз, другой — и погас окончательно. Комната провалилась в темноту, за окном по-прежнему шёл дождь, а соседние дома продолжали светиться: значит, отключили только его этаж.

Он медленно поднял голову к окну. На крыше здания напротив стоял человек — чёрный силуэт на фоне дождя, неподвижный, наблюдающий.

Экран ноутбука вспыхнул сам собой. Белые буквы на чёрном фоне сложились в одну строку:

МЫ ВИДИМ ТЕБЯ, МАРКУС.

И только тогда он понял: история файла ZERO началась задолго до этого вечера. И, возможно, всё это время наблюдали именно за ним.

Глава 2. Последний рабочий день

Будильник зазвонил в 06:30. Маркус проснулся мгновенно — не потому, что выспался, а потому, что за ночь просыпался четыре раза, каждый раз уверенный, что кто-то стоит в квартире, и каждый раз находил только тишину. К утру дождь наконец прекратился; между облаками впервые за несколько дней проступили просветы. Он лежал на спине и смотрел в потолок, думая не о погоде.

На кухонном столе так и стоял ноутбук — с экраном, на котором вчера вспыхнула фраза «МЫ ВИДИМ ТЕБЯ, МАРКУС». Рациональная часть сознания уже успела заготовить объяснения: взлом, психологическое давление, внутренняя проверка, чья-то идиотская шутка. Ни одно не отвечало на главный вопрос — зачем.

Он подошёл к окну. Крыша здания напротив была пустой. Никаких силуэтов, будто вчерашнего вечера никогда не было.

Через сорок минут Маркус входил в штаб-квартиру Управления стратегического анализа — стекло, сталь, полированный камень, обычное утро. Но иногда хватает одной детали, чтобы привычный мир начал трещать. Сегодня такой деталью оказался охранник на входе — тот самый седой мужчина, с которым он разговаривал накануне вечером. Увидев Маркуса, охранник на секунду растерялся, будто увидел призрака.

— Доброе утро, — сказал Маркус.

— Доброе… — Пауза. — Утро.

Странная реакция. Маркус приложил пропуск к турникету. Загорелся красный. Попробовал снова — тот же результат.

— Секунду, — охранник открыл служебную программу, несколько секунд смотрел в экран, потом поднял взгляд — теперь ещё более растерянный.

— Проблемы с пропуском?

— Похоже на то.