Габриэль Сабо – Что случилось в квартире на Сен-Лоран? (страница 5)
Продолжение следует…
В четверг дождь заливал Париж. Форестье дал добро перепоручать мелкие вызова нижестоящим сотрудникам, но при условии, что свободное время будет направлено на работу в участке. Без четверти два ночи и работа всё продолжалась…
- Конте, если бы не эта крыса Форестье, я стал бы первым секретарём, у которого был бы свой секретарь. Я ненавижу эту чёртову работу!
- А я придурок, Фавро, что согласился. Я рискую, даже просто разгуливая с живой мишенью в лице Бопре. Помимо всего прочего, ещё и досталось место покойного коллеги. Фавро, напомни мне заехать к нотариусу, составить завещание. Хочу оставить блок сигарет друзьям с площади Тертр, пускай хоть кто-то помянет добрым словом. Ну, а тебе по старой дружбе оставляю право выбора между зажигалкой, носовым платком и неоплаченными счетами.
- Зажигалка и так моя, а счетов у меня валом и своих. Лучше оставь платок Шаболо, пусть утрёт слёзы, пакуя чемодан в один конец на Мартинику.
В кабинет вошёл Бопре. С горящим взглядом, тяжёлыми мыслями и перемотанной рукой. Он бросил на стол Конте какие-то бумаги и принялся описывать круги по кабинету.
Фавро засел за печать, стуча на машине шаблонные отписки. Конте просто упёрся кулаком в висок, ожидая очередного циркового представления. И вскоре оно началось. Ален нелицеприятно расписывал Департамент, со злостью сжимая кулаки. Ему не терпелось войти в арабский квартал, ввалиться с ноги с внеплановым рейдом к китайской диаспоре, прошерстить каждый закуток порта и доков, и даже провести провокацию на Сене. От такого обилия бредовых мыслей у Конте начиналась изжога.
- И что тебе это даст?
- Что даст? И вы ещё задаёте такие вопросы?!
- Задаю и задам ещё. Бопре, сколько ты в полиции?
- Шесть лет.
- Правда? Судя по твоим идейкам, шесть дней… - скомкав пустую пачку сигарет, Конте бросил её в угол, попав на самую вершину горы бумажного мусора.
- Что вы этим хотите сказать?
Конте молчал. Он уже успел понять его характер. И понял, что стоит только подлить масло в огонь, а после замолчать, как его гордыня получает удар ниже пояса.
Лишь изредка, косым взглядом Фавро посматривал по сторонам, не отрываясь от печати, но ловил всё, что происходило вокруг. Атмосфера была так напряжена, что на этих невидимых натянутых струнах можно было сыграть целую балладу.
Когда Конте вконец надоело слушать мятежный бред, он попытался вправить ему мозги.
- Бопре, тогда на перроне я увидел в твоих глазах страх. Ты понимаешь? Страх! Как бы тебя это не унижало, но это было так. И это вполне нормальная реакция. За эту минуту слабости ты удвоил плату своим врагам. Понимаешь? Нет? Страх… Когда ты начинаешь бояться, ты забиваешь свою голову сомнениями и жаждой мести. Страх порождает сомнения, а сомнения заставят делать тебя ошибки, как и жажда мести. И как итог, ты окажешься в могиле, Бопре. Поставь тебя в один ряд с этими придурками, вроде шестёрок и гончих псов Кассегрена – не отличишь. Был бы ты не при деле, подумал бы, что ты тоже под какой-то дурью. Но мозги твои одурманены вещами посерьёзнее порошка: собственным самомнением. Поверь, это более убийственная штука, чем тебе кажется.
Не желая выслушивать оправдания в ответ, Конте вышел.
Бопре смотрел с интересом, ожидая от Конте каких-то комментариев или действий. Он сам не знал, каких. Но его интриговало это молчание. Конте был тих, и с самого утра не отрывался от газеты. К тому же, новый выпуск «Трибюн» был более чем любопытен.
Поневоле, Конте вспомнил о той записке, которая оказалась на дне мусорной корзины. Возможно, её ещё можно отыскать.
Бопре допил кофе, собрав воедино свои мысли. Он и не собирался признавать свою неправоту, но тем не менее, желал восстановить контакт с коллегой.
- Комиссар, я хотел поговорить с вами. Боюсь, вы превратно понимаете… Что… Что вы делаете?
Конте отложил газету, и присев у корзины, рылся в скомканных бумагах, перепачканных кофейной гущей. Обругавшись себе под нос, он достиг цели – записка была найдена.
После пары-тройки бессмысленных фраз, Конте бросил на стол перед Аленом раскрытую газету:
- Неплохо бы заглянуть к Байя.
- Причём здесь Байя?
Конте бросил следом записку.
- Контора Байя недалеко от сквера Аристида, это самый дальний район, но всё ещё в пределах Десятого. Кто знает, что мы можем там выудить.
- Но… Байя уважаемая семья. Стоит ли…
- Они в Париже? Или в отъезде? – прервал Конте.
- Смотря о ком идёт речь. Мне известно, что Жан-Баптист, он сын судовладельца Константена и благодетельницы Марии Байя постоянно проживает на своей вилле в районе леса Фонтенбло. Но ещё раз повторю, это уважаемые люди, и тревожить их с такими вещами более чем неразумно.
- То, что они даже спят с золотыми ложками во рту, я уже понял, Бопре. Я не пещерный человек, это имя на слуху в Париже и за его пределами.
- Не знаю, комиссар. Однако… С чем мы придём туда?
- С приветом, Ален, с пожеланием доброго утра для мсье и мадам Байя. У тебя есть другие предложения? Или будем выворачивать руки мигрантам, шаря по их карманам в поиске адреса логова Кассегрена?!
- Хорошо, я согласен. Но предупреждаю, Конте, светские люди не любят, когда их тормошат подобным образом, нам это может аукнуться.
- И прекрасно. До полудня будем на месте. Не рассиживайся, едем в Фонтенбло.
Всю дорогу Ален не находил себе места, и как бы невзначай пытался дать советы Конте, как вести себя в высшем свете. Конте понимал, к чему он клонит, но старался проявлять терпение.
Вилла Байя располагалась в зелёном и уединённом месте, а принадлежавшие семье угодия граничили со знаменитым лесом Фонтенбло. Естественно, простым смертным и без ордера проезд был закрыт. Только пешком или верхом через открытую для всех парковую зону.
Наверное, нигде не встретишь такой тишины и свежести, как в Фонтенбло. Никаких нервно мигающих вывесок, никакого ора и суеты, никаких снующих под ногами недотёп и обывателей. Идеальное место. Идеальное, только опасное, потому что тишина может быть обманчивой. Если вначале на пути ещё встречались редкие посетители, то дальше уже не было никого. Пониклая лиственница стояла увешанная дождевыми каплями, заканчивали свои мелодичные трели зарянки, уступая место вечно кукующим горлицам. Редкие следы копыт на вытоптанных тропках, ведущих в глубь леса и лужи, в которых отражались налитые свинцом облака. Сгорбленные дубы и молчаливая, отдающая прохладой аллея. Но чем глубже в лес, тем чернее становятся тени. И одна из теней вновь воскресла из темноты.
Он снова здесь. И снова его так просто не найти. Две цели ему, конечно, не поразить. Но достаточно убить одного, чтобы вскоре нанести удар другому.
За спиной раздался какой-то треск. Это был заяц. Их полно в этих местах. Перебегал с одной части леса в другую. Но с чего-то вдруг всполошились вороны. Они не кружили, а лишь гневно разрывали грудные клетки, словно издавая самую отборную на свете ругань, разламывая своими лакированными клювами ветви, бросали их вниз.
- Вороны расшумелись. Это плохая примета. – сказал Конте, опустив руку в карман.
- Единственная примета, связанная с этими воплями – к дождю. Учитывая тучи над головой, вполне логично и без их криков.
Конте поджёг сигарету, повернувшись назад, против ветра. Обломки ветвей, которые набросали вороны, лежали разрозненной кучей на втоптанной в грязь листве. Птицы перелетели на кряжистые дубы, оставив своё излюбленное убежище – старый, раздвоенный ударом молнии ветвистый граб. У них осталось мало времени. Конте знал об этом. Они снова продолжили путь.
- Ты не внимателен к приметам, Ален. И в этом твоя ошибка. В сторону, чёрт его!
Конте оттолкнул Бопре в небольшой овраг прочь от дороги, а сам укрылся в пустоши дуба. Вновь обидная промашка для стрелявшего, не убившего ни одного из зайцев. Пару минут шла ответная перестрелка: Конте чётко метил в сторону граба, а Бопре не давал врагу продыху, пытаясь взять прицел из оврага.
И всё-таки вороны тревожились не зря: они всегда вели себя подобным образом, когда кто-либо вторгался на их территорию. В очередной раз промазав, стрелок подобно змее спустился с дерева и бросился бежать.
- Конте, я вижу его! Он бежит к дороге!
Преодолев невысокую возвышенность, беглец почти слился с горизонтом, но оставался вполне достижимой целью. Что важнее: поразить именно нужную мишень, или просто попасть по любой? Этот урок Бопре усвоит навсегда.
Было поздно, прежде чем Конте успел остановить его. Стрелок пал замертво, развалившись плашмя на мокрой траве. Бопре бросился в его сторону, не пряча оружие на случай, если он ещё будет жив. Нет, он не думал добивать его, ему нужна была информация. Конте вовсе не разделял оптимизм Алена, чувствуя, что вот теперь дела у них точно хуже некуда.