Евгения Кец – Поделиться в вконтакте Поделиться в одноклассниках "Кавказ". Я нагулялся, Пышечка (страница 10)
— Кто?!
— Неважно.
— Как — неважно? У тебя кто-то есть?!
Алина поднимает глаза от тарелки. Смотрит на меня с интересом.
— Нет, — говорю. — Никого нет.
— Тогда о чём ты?
— Мам, давай сменим тему.
— Нет, подожди! Ты сказала: мужчины смотрят. Какие мужчины?
— Просто... один. С работы. Но это не серьёзно.
— Как зовут?
— Мам!
— Марьяна, я твоя мать! Имею право знать!
— Эдуард, — говорю. — Его зовут Эдуард. Довольна?
Это проще. Эдуард — понятный, правильный. Маме понравится.
— Эдуард, — повторяет она. — Красивое имя. Чем занимается?
— Бизнес. Фитнес-клубы.
— О! Хорошо! Значит, спортивный? Следит за собой?
— Да.
— Отлично. Когда познакомишь?
— Мам, мы один раз поужинали.
— И что? Надо ковать железо! Приглашай на следующее воскресенье!
— Нет.
— Почему?
— Потому что я не уверена, что хочу продолжать.
— Как это — не уверена?! Нормальный мужчина, спортивный, с бизнесом — а ты не уверена?!
Алина кашляет. Еле заметно качает головой — мол, не спорь, бесполезно.
— Я подумаю, — говорю.
— Думай быстрее. Тебе уже двадцать пять. Часики тикают.
Часики. Конечно. Как же без этих часиков. Ладно бы мне хоть тридцать было. Но в двадцать пять?!
— Мам, я пойду. Дела.
— Какие дела в воскресенье?
— Рабочие.
Встаю. Целую её в щёку. Алина провожает меня взглядом — сочувствующим, понимающим.
— Позвоню вечером, — говорю ей одними губами.
Она кивает.
Выхожу на улицу. Вдыхаю воздух.
Свобода.
Иду к машине — и замираю.
Руслан.
Стоит у моей машины, руки в карманах.
— Ты?! — выдыхаю. — Как ты меня нашёл?!
— Я не искал. Проезжал мимо, увидел твою машину.
— Проезжал мимо?! Это спальный район!
— У друга день рождения. Вон в том доме, — он кивает куда-то влево.
Смотрю. Обычный дом. Обычные окна.
— Врёшь.
— Не вру. Можем зайти, познакомлю.
— Нет, спасибо.
Он смотрит на меня. Внимательно.
— Ты плакала? — спрашивает вдруг.
— Что? Нет.
— Глаза красные.
— Это... аллергия.
— На что?
— На... пыльцу.
— Сейчас март.
Молчу. Он тоже молчит. Смотрит.
— Эй, — говорит мягко. — Ты в порядке?
— Да. Всё отлично.
— Ты чего-то недоговариваешь.
— Не твоё дело.
— Может, и не моё. Но я спрашиваю.
Стою. Смотрю на него. На его лицо — непривычно серьёзное, без улыбки.
— Мама, — говорю вдруг. — Достала.
— Чем?