Евгений Саранди – Наковальня Мироздания. Том 2 (страница 8)

– Эй, Борк! – раздался грубый голос снаружи. К кузнице подошел другой надсмотрщик, более грузный, с саблей на боку. – Что у тебя тут за переполох? И почему партия для башни Пылающего Кулака опаздывает? – Его взгляд упал на Кая. – А это кто?

– А, Грот, – засуетился Борк. – Это… это Кран. С рудой. Мастер с верхних уровней. Случайно зашел, увидел брак… Ну, я его упросил помочь. Глянь! – Он похвастался первым мечом, улучшенным Каем.

Грот взял оружие, повертел. Его тупое лицо выразило недоверие, затем удивление. Он ткнул мечом в наковальню. Лезвие оставило глубокую царапину, не затупившись.

– Черт возьми… – пробормотал он. – Откуда такой?

– Его работа! – Борк кивнул на Кая. – Говорит, может научить. Пока ждет пропуск.

Грот прищурился, изучая Кая. Его взгляд был тяжелым, подозрительным.

– Мастер с верхних… а одет как последний бродяга. И лицо… не помню такого. Документы есть, «Кран»?

Кай почувствовал, как Люмин наращивает усилия. Иллюзия его образа дрогнула, но удержалась. Он встретил взгляд Грота.

– Документы оформляют на пропускном пункте, – ответил он спокойно, его голос благодаря иллюзиям и теням звучал убедительно устало. – А одежда… после дороги через Пепельные степи. Да и не до понтов, когда план по выплавке титановой стали срывается из-за дурацких задержек с рудой. – Он кивнул на «ящики», которые несли Зефир и Элара.

– Грот, он реально знает толк, – вступился Борк. – Меч-то видел? Закалка – песня!

Грот колебался. Желание заполучить такое оружие для себя или выслужиться боролось с подозрительностью. Он потянулся к поясу, где висела связка железных блях – вероятно, сигнальный инструмент или амулет проверки.

– Ладно. Покажи, что еще можешь. Прямо сейчас. Вот этот клинок, – он указал на только что выкованный орком под руководством Кая меч, стандартный, но уже лучшего качества. – Сделай его… особенным. Как тот первый. Чтобы глаз не отвести.

Вызов. Проверка на лживость. Кай почувствовал напряжение Люмин, дрожь Элары на спине Зефира. Борк замер. Рабы перестали дышать.

– Особенным? – Кай взял меч из рук орка. Клинок был теплым, но уже остывающим. Он осмотрел его, будто оценивая. Его Видение показывало структуру. – Можно. Но потребует… концентрации. И кое-чего особенного. – Он сделал вид, что копается в грязном мешке у пояса (на самом деле пустом), доставая воображаемые ингредиенты. – Отойди. И не мешай.

Он положил меч плашмя на наковальню. Взял кузнечный молот. Закрыл глаза на мгновение, обращаясь внутрь себя. К хаосу поглощенных сил. Теперь нужен не микроэффект, а демонстрация. Шоу для подозрительного Грота. Он сконцентрировался. Сила иллюзий Си'ротто и Сом'рааша. Тени Ум'браала. Яд Вайт'ракса. Свет Зин'таара. И его собственная воля – железная, как клинок в его руках.

Первый удар. Легкий, резонирующий. По лезвию пробежала волна переливчатого света, как масляная пленка. Грот ахнул.

Второй удар. Точный, по обуху. Черный, маслянистый налет выступил на лезвии, едва уловимый, но зловещий. Яд.

Третий удар. По кончику клинка. Лезвие на мгновение вспыхнуло ослепительно белым светом, заставив всех зажмуриться, затем свет сменился глубокой, бархатной тьмой, поглощающей свет вокруг. Свет и Тень.

Четвертый удар. В основание клинка. Металл издал низкий, угрожающий гул. Вплетенная ярость Вер'дака.

Кай опустил молот. Он взял меч и протянул его Гроту. Клинок в его руке был теперь не просто оружием. Он был артефактом. Его поверхность переливалась, мерцала, то вспыхивая светлыми бликами, то погружаясь в бездонную черноту. По краю лезвия струился едва видимый маслянистый туман. От него исходила тихая, хищная вибрация.

– Вот твой «особенный», – сказал Кай. Его голос звучал глухо из-под шлема иллюзий.

Грот замер, его рука дрогнула, когда он взял меч. Он ощутил холод, жар, ярость и скользкую опасность, исходящую от металла. Он махнул им. Воздух завыл. Клинок оставил шлейф из света и тьмы, переплетающихся как змеи. Он ткнул мечом в брошенный шлем легионера. Сталь прошила металл, как бумагу. На месте удара остался черный, дымящийся след – работа яда.

– Кости великана… – прошептал Грот, его глаза округлились от жадного восторга и страха. – Это… это оружие для героев! Для самих командиров Легионов!

– Оно для того, кто им владеет, – парировал Кай. – И оно доказывает, что я не болтун. Теперь о пропуске. И о встрече с тем, кто оценит это по достоинству. Твоему начальнику, например. Или сразу Мастеру Кузницы Кровавого Молота. Я не намерен торчать тут, пока моя руда окисляется.

Жадность в глазах Грота победила окончательно. Он схватил меч, как драгоценность.

– Кровь и Пламя! Да! Сейчас! Борк, ты отвечаешь за его рабов! Кран, за мной! Идем к капитану форпоста! Он тебе пропуск выбьет! Или сам к тебе прибежит!

Грот почти бежал, сжимая новый меч, Кай следовал за ним, его доспехи «Пламя Возмездия» мерцали в такт шагам. Борк, оставшийся с Зефиром и Эларой (все еще под иллюзией носильщиков), раздувал щеки от важности. Рабы кузницы перешептывались, глядя им вслед с суеверным страхом.

Дорога к командному пункту форпоста пролегала через самую гущу лагеря. Мимо бесконечных рядов палаток, загончиков для боевых тварей (огрыхнулись на Зефира вонючие гиенопсы), складов оружия и продовольствия, мимо виселиц с полуразложившимися трупами «провинившихся», мимо ям, где копошились больные и раненые, брошенные на произвол судьбы. Каждый шаг был пыткой для Элары. Она видела изможденные лица детей, пустые глаза женщин, сгорбленные спины стариков, впряженных в повозки. Ее сияние рвалось наружу, как раскаленный шар в груди, требуя исцелить, спасти. Только железная воля и страх за всех удерживали ее. Она чувствовала напряжение Люмин, дрожавшей у нее на руках. Иллюзия вокруг них трепетала, как паутина на ветру.

Наконец, они подошли к укрепленному посту у внутренней стены цитадели. Небольшая каменная башня, окруженная частоколом. У ворот стояли двое стражей в более качественных, чем у рабов, доспехах, с тяжелыми алебардами. Их лица были скрыты шлемами.

– Грот? – один из стражей шагнул вперед, его голос был глух из-под забрала. – Чего шумишь? И это что за… – он кивнул на Кая и группу позади.

– Важные гости, Брок! – Грот потряс мечом, который все еще не выпускал. – Мастер-кузнец с верхних! Срочно к капитану! У него руда для Мастера Кровавого Молота! И… и смотри, что он выковал! – Он протянул меч.

Страж Брок взял оружие, ощупал, взвесил на руке. Он молча махнул алебардой.

– Жди. Доложу.

Он скрылся в башне. Минуты тянулись мучительно долго. Люмин на руках у Элары тяжело дышала, капли пота выступали у нее на носу. Иллюзия требовала все больше сил. Кай стоял неподвижно, как статуя, но внутри него бушевал вулкан готовности. Он чувствовал каждую вплетенную силу в доспехах, каждую нить иллюзии Люмин. Он видел «изъяны» в стенах башни, в доспехах стража. Он был готов ко всему.

Брок вышел.

– Капитан примет. Только мастера. Его… рабы и надсмотрщик ждут снаружи.

Грот заерзал, но не посмел спорить. Кай кивнул.

– Хорошо. Борк, – он обернулся к надсмотрщику, – присмотри за моими носильщиками. И за рудой. Я недолго.

Борк важно надул щеки.

– Будь спокоен, мастер Кран!

Кай последовал за Броком внутрь башни. В небольшой, душной комнате, освещенной факелами и масляной лампой, за грубым деревянным столом сидел капитан форпоста. Это был крепкий, как дуб, человек с лицом, изрубленным шрамами, и холодными, как сталь, глазами. На столе перед ним лежал меч, выкованный Каем. Капитан (Краг по нашивке на груди) не поднял головы, изучая клинок. Он провел пальцем по лезвию, почувствовав холод, жар, скользкую опасность яда. Он взвесил меч на руке, ощутил вибрацию.

– Садись, «мастер Кран», – наконец сказал он, не глядя. Его голос был низким, как скрежет камней. – И объясни. Откуда ты на самом деле? Потому что мастеров такого уровня я знаю всех в лицо. И ты среди них не значишься. Твой пропуск не оформлен. И эта руда… – он кивнул на воображаемые ящики, – ее никто не ждал. Так кто ты? Шпион? Диверсант? Или просто очень талантливый авантюрист?

Опасность висела в воздухе густым туманом. Брок стоял у двери, рука на рукояти меча. Кай почувствовал, как Люмин за пределами башни напряглась до предела, поддерживая иллюзию его образа перед проницательным взглядом Крага. Он сел на табурет напротив капитана. Его доспехи «Пламя Возмездия» слабо мерцали.

– Я тот, кто может дать Беллакору то, чего он хочет, – ответил Кай, его голос, благодаря иллюзиям и теням, звучал спокойно, уверенно. – Не просто оружие. Не просто солдат. Превосходство. У меня есть знания. Секреты ковки, утерянные со времен Игнариуса. Я пришел предложить их Богу Войны. Лично. Этот меч – лишь образец. Песчинка в пустыне моих возможностей. Задержка с пропуском… досадное недоразумение. Мои прежние покровители были… недальновидны. Я ищу того, кто оценит мой талант по достоинству. – Он посмотрел прямо в холодные глаза Крага. – Ты можешь быть тем, кто откроет мне двери. И получит свою долю славы. Или… – он слегка наклонился вперед, и в его голосе зазвучала едва уловимая угроза, усиленная вплетенной в доспехи яростью Вер'дака и скользкостью теней Ум'браала, – ты можешь быть тем, кто попытается меня остановить. И останется лишь еще одним шрамом на стене этой башни. Выбирай, капитан. Проводник или препятствие?