Евгений Аверьянов – Мёртвые души. Книга 1 и 2 (страница 76)
Я стал движением.
Смертью, если хотите.
Один упал.
Второй.
Третий.
Пыль на арене стояла густая, как туман. В ней было трудно дышать, но каждый вдох шёл, будто через раскалённое сито — и разжигал меня ещё больше.
Кто-то вонзил клинок мне в бок.
Я обернулся — и отрубил ему руку.
Потом вторую. Потом голову.
Их становилось меньше.
А я всё ещё стоял.
В крови. В боли.
В каком-то безумном, очищающем ясном угаре.
Остался последний. Он отступал.
Смотрел на меня.
Понимал.
Я шагнул к нему, уставший, весь в чужой слизи и своей крови, и он не выдержал.
Бросился на меня.
Я поймал его на клинок.
Почувствовал, как он захрипел, повис.
Как затих.
И тогда…
Я просто стоял.
И дышал.
Тихо.
Ровно.
И, как ни странно — счастливо.
Они снова идут.
Я стою у края поля, смотрю, как из порталов выползают знакомые силуэты. Те же четырёхрукие змеи, только… крупнее. Движения чуть более слаженные, блеск клинков ярче, кожа плотнее. Их меньше, но это даже хуже. Абсолют оптимизирует волны.
Как мило.
Но не это главное.
Теперь потоки — два.
Два, Карл.
А было четыре.
Значит, ещё одна крепость пала.
Вторая — после той, что уничтожили в начале.
Судя по тому, как распределяются потоки, одна из оставшихся ещё держится, а вторая — теперь мертва.
Я хмурюсь.
«Если сфера ещё там…»
Мысли текут быстро, чётко, как в бою.
Если у той крепости, что пала, осталась энергетическая сфера, её можно перехватить. А это — прямой прирост силы. Может, даже даст прорыв в средоточиях. Надо будет после волны туда сходить. Если, конечно, от неё хоть что-то осталось, кроме обугленных стен.
Смотрю на врагов.
Они тоже смотрят.
Нет, не глазами — чувствуют.
Словно мы не просто мясо, стоящее на пути, а… конкретная цель.
Как будто им кто-то сказал: «Вот он. Убейте этого».
А может, и сказал.
Я выдыхаю. Тихо. Медленно.
Провожу ладонью по рукояти меча — она тёплая. Чужая кровь уже засохла.
Откидываю лишние мысли. Времени немного. Надо выстоять.
— Что ж… — говорю сам себе. — Добро пожаловать на одиннадцатую.
Делаю шаг вперёд.
И ещё.
Сердце начинает колотиться быстрее — не от страха.
От ожидания.
Первый бросок. Первый взмах. Первый удар.
Тело уже само знает ритм.
Я в бою.
Я в своей стихии.
И пусть крепости падают, пусть волны становятся всё злее — я пока ещё стою.
И мне чертовски интересно, как далеко смогу дойти.
Сначала было тяжело.
Они шли не просто вперёд — рассыпным строем, как будто заранее знали, где можно обойти оборону. Два десятка четырёхруких тварей с вытянутыми, змееподобными телами, сплетёнными из мускулов и злобы. Каждая из них — почти с меня ростом, с чешуёй, будто отполированной клинками. В каждой руке — по изогнутому мечу, движутся плавно, но резко, как змея, готовая броситься.
Сначала я действовал осторожно.
Отступал, пробовал.