Евгений Аверьянов – Меченные (страница 26)

— Ты живой? — спросил я.

Он замер, будто вопрос был неправильный.

— Я… — и не смог закончить.

Я присел рядом и посмотрел ему в глаза. Там не было фанатизма. Там было то, что хуже фанатизма: страх отчёта.

— Кто вас держит? — спросил я тихо. — Кто ограничивает?

Он дрогнул, и в этот момент стабилизатор на его шее вспыхнул слабым светом.

Я сразу отшатнулся.

Не потому что боялся взрыва. А потому что понял: он не ответит. Не сможет. А если даже попытается — его «закроют», как закрывают файл.

Система не любит откровений.

— Ладно, — сказал я и поднялся. — Живи. Если получится.

Я не добивал. Не из жалости. Из принципа. Пусть останется один, кто сможет рассказать… если ему позволят.

Я повернулся к мёртвым.

Песок уже начинал их присыпать. Как будто пустыня торопилась замести следы чужой работы.

А я стоял и думал: если это правда — мы живём не в империи, а на чьём-то столе.

И нас двигают как фигурки.

Глава 10

Я пошёл дальше, оставляя тела позади.

Шаги давались тяжело. Не потому что ноги не держали. Потому что внутри всё ещё жил бой. И вместе с боем жил вопрос, который теперь уже нельзя было не задавать.

Демоны.

Портал в Челябинске.

Треснувшие кристаллы.

«Нас пригласили».

Барьер, который должен защищать вселенную, но почему-то пропускает «разовые прорывы». И это, судя по всему, не редкость, а формат.

И на этом фоне — вот эти пятёрки. Меченные. Люди с потенциалом, которых держат на поводке.

Я представил это как картину.

У тебя есть вселенная, вокруг которой ходит что-то чужое. Сильное. Настойчивое. Оно ищет щели, оно ждёт ошибок.

Ты собираешь энергию душ якобы ради барьера. Ты строишь систему контроля. Ты создаёшь структуру.

И вместо того чтобы растить тех, кто мог бы стать твоим оружием, твоей стеной, твоим последним аргументом… ты их ограничиваешь.

Не даёшь им сформировать якорь полноценно.

Не даёшь им стать тем, чем они могли бы стать.

Зачем?

Я стиснул зубы.

Песок хрустел под подошвой, и этот звук раздражал — как чужой шёпот.

В голове сами собой сложились два варианта, и оба были отвратительны.

Первый — вы идиоты.

Настоящие. Системные. Те самые, которые строят «эффективную вертикаль», но боятся, что кто-то внутри вырастет выше вертикали. И поэтому режут всех под одну высоту. Удобно управлять, удобно считать, удобно отчётность вести.

Пусть вселенная горит — главное, чтобы управляемо.

Второй вариант — вы предатели.

Сознательно держите мир слабым. Сознательно не даёте появиться тем, кто способен стать независимым фактором. Сознательно делаете из Меченных не армию, а карательный инструмент, направленный внутрь, а не наружу.

Я шёл и ощущал, как в груди поднимается злость. Не ярость. Не желание кого-то немедленно порезать.

Злость — как ясность.

Когда понимаешь, что тобой пытались играть.

— Либо вы тупые, — сказал я вслух, и голос прозвучал глухо. — Либо вы сознательно ослабляете Вселенную.

В пустыне некому было ответить.

Но это и не требовало ответа.

Потому что смысл был не в словах. Смысл был в том, что у меня больше не оставалось права делать вид, что это чужая война.

Если барьер слаб.

Если демоны могут пролезать «по приглашению».

Если претендентов либо загоняют в строй, либо стирают.

То вопрос «кто главный враг» становится очень неудобным.

И я вдруг поймал ещё одну мысль — холодную, неприятную.

Возможно, демоны — это не только враги.

Возможно, демоны — это симптом.

Симптом того, что кто-то наверху слишком долго занимался не защитой, а контролем.

Я остановился, когда почувствовал это.

Не звук. Не шаг.

Внимание.

Оно пришло не как удар и не как вспышка. Оно пришло как тень от облака, которого нет. Как лёгкое изменение давления, когда рядом проходит что-то большое.

Сначала я подумал, что это якорь опять дурит после глубины и боёв. Но якорь, наоборот, стал тише. Будто понял: сейчас лучше не шуметь.

Я медленно повернул голову, осматривая пустыню.

Никого.

Песок.

Далеко — ломаный силуэт старой стены.

Портал-дыра на горизонте, которая колышется, как марево.

И всё равно — ощущение было чётким.