Евгений Аверьянов – Лик Первородного (страница 27)

Страж двигался безупречно.

Каждый удар — отточен.

Каждая пауза — намеренная.

Он не просто сражался. Он проверял.

— Ты не из тех, кто склоняет голову… — произнёс он, забрасывая очередную серию выпадов.

— Но и не из тех, кто ломает стены. Ты — в тени. Не герой. Не разрушитель.

Он ударил по бедру, и я еле успел подставить меч.

— Ты наблюдатель. Искатель. А храм не любит таких.

Я не отвечал.

Молча уворачивался.

Каждое движение требовало максимума. Каждое касание металла — отдавалось в костях.

Мои удары он парировал почти лениво.

Моё дыхание сбивалось.

Его — было ровным.

Он играл со мной.

Как старый зверь с молодым соперником, не спеша разорвать — но не отпуская.

И всё же… я держался.

Не ранен. Не пробит.

Доспех скрипит, клинок чуть затупился — но я жив.

Я чувствовал, как сила, медленно, упрямо, накапливается в средоточиях.

По капле. По грамму.

Но этого всё ещё недостаточно.

Я взвыл и бросился в атаку.

Не для победы. А чтобы сломать темп.

Серия ударов, финт, подножка —

он отступил на шаг. Только на один.

Но это было впервые.

Он замер.

Пальцы чуть сильнее сжали древко глефы.

— Ещё не время, — тихо сказал он. — Но ты дышишь правильным ветром.

Я не понимал, победа это или нет.

Мои лёгкие горели. Мышцы ныли.

Но я стоял. А он — впервые признал усилие.

— Ты позволишь пройти? — выдавил я.

— Нет. Пока — нет.

Он сделал шаг назад.

— Вернись, когда огонь в тебе не будет сдержан. Когда ты будешь не носителем силы, а её источником.

Он развернулся.

— Тогда ворота откроются. И храм примет тебя.

— Или сожрёт.

Он исчез за тенью ворот.

А я остался…

Один.

Живой.

И недостаточный. Пока.

Я стоял у распахнутых врат, чувствуя, как ноги гудят от усталости, а разум разрывается между здравым смыслом и глухим, почти животным упрямством.

«Вернись, когда станешь источником силы»...

А если никогда не стану?

Если всё, что у меня есть — это шаг вперёд, один за другим?

— Чёрт с тобой, — прошептал я. — Я не отступлю.

Я шагнул в храм.

Сразу же — ощущение давления.

Как будто сам воздух не хотел меня здесь.

Стены дышали древней пылью, по полу ползли следы, которые невозможно было отследить глазами, но я чувствовал — я вторгся.

И тогда они появились.

Четверо.

В форме стража, но проще. Ни глеф, ни масок. Только тяжёлые мечи и мертвая тишина.

— Младшие? — прошептал я, вытаскивая меч.

Ответа не последовало — лишь безмолвный бросок вперёд.

Они были сильны. Почти как тот, у ворот.

Но не совершенны.

Я уклонялся, отводил удары, сражался не первым клинком, а интуицией.

Меня несло, как поток. Я не думал — двигался.

Один пал с рассечённым горлом. Второй — после того как я вонзил кинжал между пластин на шее.

Третий успел ранить — неглубоко, по ребру — но я отомстил сразу, вспоров живот.