Евгений Аверьянов – Лик Первородного (страница 26)
Арбалет — почти бесполезен против этих щитов из плоти.
Я полагался на инстинкты. На ярость.
Но силы уходили.
И когда я уже думал свернуть, отдохнуть, перед глазами раскрылся склон.
Я поднялся на холм — и замер.
Храм.
Заброшенный, окутанный туманом. Колонны покрыты трещинами, статуи полустёрты.
Ворота — распахнуты, будто звали внутрь.
Но... перед ними — страж.
Не служитель.
И не монстр.
Существо в старинных доспехах, лицо скрыто под маской из чёрного металла.
Из-за спины торчит глефа, лезвие которой будто дышит.
Он смотрит прямо на меня.
И в этом взгляде нет слов.
Только один вопрос: «Достоин ли ты?»
Я остановился. Сердце грохотало в груди.
Духи леса замолчали. Всё стихло.
— Ты не уйдёшь, да? — прошептал я.
Он не ответил.
Но сжал древко оружия.
— Храм закрыт, — голос стража звучал, как шелест сухих камней.
Он не поднимал оружие, просто стоял, как вкопанный, словно часть этих руин.
— Для человека — два пути.
Он вытянул вперёд ладонь, покрытую потускневшим металлом, и заговорил как будто по памяти:
— Или преклони колено, поклявшись вечно служить мёртвому богу…
— Или сложи здесь свою никчёмную голову.
Я молчал.
Слова не ранили. Не пугали.
Но в них чувствовалась тяжесть веков, гравитация обета, который он сам когда-то дал.
Скорее всего — и умер за него.
— У меня есть третий вариант, — произнёс я и шагнул вперёд.
Клинок оказался в руке сам собой.
Доспех затрещал, откликаясь на внутреннее напряжение.
— Я пройду. Или ты падёшь. Решай сам.
— Выбрал, — выдохнул страж. — Тогда танцуй.
Он рванул вперёд.
Я ожидал тяжести, силы, рубящего удара.
Но нет — он был быстр, как поток воды.
Глефа вспарывала воздух, каждый взмах мог бы разрезать дерево пополам.
Я увернулся, едва не потеряв ухо. Отразил удар. Отступил.
Снова удар — и мой клинок задрожал, когда металл встретил металл.
Это не просто охранник.
Он — клятва, ставшая плотью.
— Что ты охраняешь? — выдохнул я, уворачиваясь.
— То, что не для тебя, — ответил он, и пошёл в новую атаку.
Мы кружили. Бились.
Я чувствовал, как сила медленно растёт во мне, откликаясь на каждое касание смерти.
Средоточия оживали, но слишком медленно.
Не хватает.
Чёрт возьми, не хватает.
Глава 6
Мой клинок вонзился в его плечо — сталь скользнула, но не прошла глубоко.
Ответный удар снес мне часть доспеха с левого плеча.
Я отлетел к колонне. Дышал тяжело.
Он остановился. Взгляд из-под маски сверлил.
— Ты не слаб, — признал он. — Но и не готов.
Я вытер кровь с губ.
— Я был не готов уже сотню раз. Но стою до сих пор.
— Не стоять надо, — прорычал он. — А ломать границы.
Он двинулся снова.
И я, хрипя, рванул ему навстречу.
Если умру — то с клинком вперёд.
Если выживу — буду ближе к правде.
Я не знал, сколько прошло времени. Минуты? Час? Вечность?