Эрика Брайн – Чистый лист (страница 8)

Они прошли через танцпол, миновали несколько дверей и оказались в отдельном кабинете. Здесь было тише, музыка долетала приглушенно. Вдоль стен стояли кожаные диваны, посередине – низкий стол, заставленный бутылками и закусками. В углу горел камин – ненастоящий, электрический, но создавал уют.

Антон сидел в центре дивана, развалившись, с бокалом виски в руке. Рядом с ним – две девушки, одинаково красивые и одинаково скучающие. По углам – еще несколько парней, тех самых, из компании.

– О, пришел! – Антон поднял бокал. – Молодец. Садись, выпей с нами.

– Я сок пью, – сказал Костя, садясь на край дивана.

– Ну и дурак, – Антон хохотнул. – Но дело твое. – Он махнул рукой, и девушки мгновенно исчезли, будто их и не было. Парни остались, но держались поодаль, не вмешиваясь.

– Слушай, Костя, – Антон подался вперед, и его лицо вдруг стало серьезным. – Я тебя позвал не просто так. Ты мне нужен.

– Для чего?

– Для одного дела. – Антон покрутил бокал в руках, глядя на игру света в янтарной жидкости. – Ты же журналист? Ну, учишься. Думаешь, наверное, правду искать, расследования проводить?

– Допустим.

– Вот и хорошо. А я, знаешь, тоже думаю. – Антон поднял глаза. – Только правда, Костя, она разная бывает. Иногда она там, где не ждешь. Иногда – там, где лучше бы ее не знать.

– К чему ты клонишь?

Антон помолчал, потом поставил бокал на стол.

– У моего отца есть дела, в которые мне лезть нельзя. Он так думает. А я думаю, что можно. И даже нужно. Потому что если я не узнаю правду, то кто? – Он усмехнулся. – Ты, кстати, в Зареченске, наверное, слышал про тот торговый центр? Который горел?

Костя напрягся.

– Слышал.

– А знаешь, кто его строил?

– Твой отец.

– Именно. – Антон кивнул. – И знаешь, что там было не так? Что там сгорели люди? И никто не ответил?

Костя молчал. Сердце колотилось где-то в горле.

– Я хочу это узнать, – сказал Антон. – И мне нужен помощник. Человек со стороны, которому я могу доверять. Ты подходишь.

– Почему я?

– Потому что у тебя личный счет, – Антон посмотрел ему в глаза. – Твой отец там погиб. Ты захочешь правды больше, чем кто-либо. А мне нужен тот, кто хочет правды.

Костя смотрел на него и пытался понять, врет или нет. Слишком все складно, слишком правильно. Но если Антон говорит правду…

– Что ты хочешь узнать? – спросил он.

– Все, – Антон развел руками. – Кто заказывал стройку, кто принимал, кто закрывал глаза на нарушения. У моего отца много врагов, Костя. И много друзей, которые хуже врагов. Я хочу знать, кому можно верить. А кому – нет.

– И как я могу помочь?

– Мне нужен человек, которому можно верить, – Антон говорил тихо, но весомо. – Не для дела. Пока. Просто… на всякий случай. Я хочу знать, что ты существуешь. Что если вдруг… – он запнулся, – если со мной что-то случится, будет хоть один нормальный парень, который знает, кто я на самом деле. Не сынок богатого папочки, а… в общем, ладно.

Костя смотрел на него непонимающе.

– Ты это к чему?

– К тому, что просто будь собой, – Антон усмехнулся, но как-то грустно. – У моего отца, знаешь, есть привычка. Он ведет два списка. В одном – те, кто должен ему. В другом – те, кому он должен. И он очень трепетно следит, чтобы баланс соблюдался. Я не хочу жить по этим спискам. А ты… ты из другого списка. Из тех, кто просто есть. Запомни это.

Костя покачал головой.

– Я не беру денег за такое.

– А за правду? – Антон усмехнулся. – За правду о смерти отца?

Повисла тишина. Где-то далеко долбила музыка, в кабинете было душно, пахло дорогим алкоголем и чужими секретами.

– Я подумаю, – сказал Костя.

– Думай, – кивнул Антон. – Только быстро. Время не ждет.

Он протянул руку, и Костя пожал ее. Ладонь у Антона была сухой и твердой, как камень.

Домой он вернулся за полночь. Леха уже спал, Миша сидел с книгой – в этот раз читал что-то по психологии. При виде Кости он поднял голову, посмотрел внимательно.

– Где был? – спросил тихо.

– В клубе.

Миша хмыкнул.

– С Демидовым?

– А тебе какое дело?

– Никакого, – Миша опустил глаза. – Просто будь осторожен. Он не тот, кем кажется.

Костя хотел спросить, что это значит, но Миша уже отвернулся к стене, давая понять, что разговор окончен.

Он лег на кровать, уставился в потолок. В голове крутились слова Антона: «Твой отец там погиб. Ты захочешь правды больше, чем кто-либо».

Да, хочу. Очень хочу.

Но цена?

Цену он узнает позже.

Глава 5. Золотая клетка

Через несколько дней Антон снова пригласил его в «Рабицу». Костя думал отказываться, но любопытство пересилило.

В этот раз Антон встретил его у входа и сразу повел в кабинет. Разговор был коротким – Антон выглядел нервным, все время оглядывался на дверь. «Ты подумал?» – спросил он. Костя ответил, что еще не решил. Антон кивнул, будто ждал этого, и сказал: «Ладно. Посиди пока в зале, отдохни. Я подойду позже».

Клуб «Рабица» жил своей жизнью – жизнью, в которой Костя чувствовал себя лишним с первой же минуты. Здесь всё было чужим: дорогая мебель, слишком яркая для такого полумрака, запах нескольких сортов парфюма, смешанный с алкогольными парами, и люди – красивые, ухоженные, уверенные, которые смотрели сквозь тебя, если ты не представлял для них интереса.

После разговора с Антоном в отдельном кабинете Костя вышел в основной зал. Антон остался с какими-то людьми – сказал, что подойдет позже, а пока велел «освоиться, выпить, расслабиться». Осваиваться здесь не хотелось. Хотелось уйти, но что-то удерживало.

Он взял у бара еще один сок – бармен уже смотрел на него с откровенным недоумением, но молча налил. Костя отошел к стене, прислонился спиной к прохладному мрамору и стал наблюдать.

Это было его привычкой еще с детства – наблюдать. Отец говорил: «Журналист без глаз – как пожарный без рук. Смотри, запоминай, анализируй». Костя смотрел.

Танцпол кипел телами. Девушки в коротких платьях извивались под ритмы, парни подбирались к ним, что-то шептали на ухо, уводили к столикам. Официантки скользили между гостями с подносами, уставленными бокалами. В углах, за тяжелыми портьерами, угадывались отдельные кабинки – там, наверное, происходило что-то совсем закрытое, для избранных.

Костя поймал себя на мысли, что здесь всё продумано до мелочей. Чтобы человек чувствовал себя значимым. Чтобы хотел возвращаться снова и снова. Чтобы тратил деньги, не замечая, как они утекают сквозь пальцы.

– Скучаешь?

Он обернулся. Рядом стояла девушка – высокая, с длинными светлыми волосами и глазами, подведенными так, что они казались огромными. Платье едва прикрывало то, что положено прикрывать. Улыбка была профессионально-приветливой.

– Жду друга, – коротко ответил Костя.

– Друга? – девушка усмехнулась. – В «Рабице» друзей не ждут. Здесь ищут приключений.

– Я ищу сок, – Костя поднял свой стакан. – Нашел.

Девушка хмыкнула, окинула его оценивающим взглядом – дешевая рубашка, потертые джинсы, никаких украшений, – и мгновенно потеряла интерес. Развернулась и ушла, даже не попрощавшись.

Костя усмехнулся про себя. В Зареченске таких тоже хватало, только маскировка была попроще. Здесь же всё работало как хорошо отлаженный механизм: ты либо свой, либо пустое место.