Элизабет О’Роарк – Моя любимая ошибка (страница 24)

Все движутся в таком разном темпе, что он сам решает, когда нам двоим сделать перерыв, и оттаскивает меня к валуну. Только когда я сажусь, я понимаю, что мои бедра дрожат от напряжения. Никогда не думала, что спуск может быть настолько утомительным.

Он протягивает мне половину шоколадки.

— Не терпится попасть домой? — спрашивает он.

Я моргаю, глядя на него. Я думала, что буду с нетерпением ждать этого. Я думала, что буду отчаянно этого хотеть. Странно, но это не так.

— Я с нетерпением жду душа, настоящей кровати и любой другой еды, кроме рагу, — отвечаю я. — Но все остальное… — Я пожимаю плечами.

Он толкает меня локтем.

— У тебя внешность матери-супермодели и состояние отца-миллиардера, которое ты можешь потратить, и лучшее, что ты можешь сделать, — это пожать плечами?

Я дергаю плечом и снимаю балаклаву. Несмотря на холод, я уже вспотела.

— Моя жизнь — это вторник.

Он наклоняет голову.

— Хм?

— В четверг ты с нетерпением ждешь выходных, верно? — спрашиваю я. — Ты строишь планы. А потом наступают выходные. Пятница и суббота — это здорово. Вечер воскресенья навевает тоску, понедельник — сплошная рутина. Ты не хочешь вставать с постели. Вторник тоже отстой, но ты знаешь, что если будешь продолжать двигаться вперед, все может наладиться. Раньше моя жизнь была четвергом или даже пятницей. А теперь это вторник. Я не испытываю ненависти к своей жизни. Я просто двигаюсь по ней, ожидая четверга, который, кажется, никогда не наступит.

Он проводит языком по губам.

— А что будет четвергом? Свадьба с парнем, которого ты якобы любишь?

Я хмурюсь, не обращая внимания на его колкость.

— Я не знаю. Я не знаю, сделает ли свадьба мою жизнь четвергом. Или дети. Или карьера в компании. Ничего из этого не похоже на правильный ответ, но если не это, то что тогда? Мне просто оставаться в постели и надеяться, что жизнь будет идти своим чередом?

Он молчит. Может, он просто согласен с моим планом, хотя это кажется маловероятным. Когда Миллер соглашался с тем, что я делаю?

— Я люблю понедельники, — говорит он через мгновение, частично расстегивая молнию на куртке. — И вторники тоже. Знаешь, почему? Потому что я сам составляю свое расписание. Мне не нужно идти на работу, которую я ненавижу, поэтому все дни хороши. Когда я работал летом на отца, занимаясь этой рутиной, я был несчастен.

Я стону.

— Я думала, ты воспримешь мою аналогию немного более метафорично. Я не говорю о буквальной рабочей неделе.

— Я знаю. И я тоже. Я говорю о том, что, возможно, причина, по которой ты не можешь избежать вторника, заключается в том, что ты идешь по неверному пути, потому что ты живешь жизнью, в которой вторники — отстой. И ты продолжаешь пытаться воплотить в жизнь этот набор планов — выйти замуж за идиота и возглавить компанию, которая тебе не так уж интересна. А что, если дело не в том, что ты застряла в этой жизни, а в том, что это вообще не твоя жизнь?

Мои глаза закрываются.

— Я не имею ни малейшего понятия, что делать со своей жизнью вместо этого.

Его выдох шевелит мои волосы.

— Может, вместо того чтобы планировать свадьбу, тебе стоит попытаться разобраться в этом.

Я ничего не говорю, но во время этой поездки меня все больше и больше поражает, как сильно я скучаю по тому, что чувствовала с Робом. Я думала, что готова прожить жизнь без него, а теперь, глядя на обеспокоенное лицо Миллера, я не совсем в этом уверена.

В конце концов мы добираемся до Косово. Портеры радостно приветствуют нас, а по моему лицу катятся слезы.

Казалось, мы поднимались к вершине целую вечность, как будто это никогда не закончится, а теперь это случилось, и я хотела бы, чтобы у меня было больше времени. Не месяц. Даже не неделя. Еще несколько таких одновременно спокойных и тревожных, скучных и одновременно волнующих дней с ним.

Я смеюсь, смахивая слезы, и Миллер обнимает меня.

— Все в порядке, Кит, — говорит он, выхватывая у меня из рук бутылку с водой. — Переодевайся, пока я наполню ее.

Я ныряю в палатку и раздеваюсь, затем быстро вытираюсь и надеваю свежий базовый слой. Даже если мне до конца жизни не придется больше надевать потный спортивный бюстгальтер, это все равно будет слишком мало.

Миллер стучит по стойке как раз в тот момент, когда я забираюсь в спальный мешок, и я кричу, что он может войти.

— Полагаю, ты не собираешься предложить мне подобное уединение? — спрашивает он, ухмыляясь.

— Как ты догадался?

— То, что ты уже в спальном мешке, было первой подсказкой.

Я смеюсь и отворачиваюсь к стенке палатки.

— Я уже насмотрелась в прошлый раз, — отвечаю я, закрывая глаза. — Мне хватило.

Одежда, которую он снял, оказывается у меня за ухом.

— Ты уверена? — спрашивает он тихим рычащим голосом, и я сжимаюсь от этого звука.

В параллельной вселенной, в которой я не помолвлена, в которой он не любовь всей жизни моей сестры, я бы повернулась и посмотрела на него долгим взглядом.

А потом я бы потянула его на себя, и было бы совершенно неважно, что мы не принимали душ уже семь дней. Я была бы рада каждому его грязному дюйму.

Много раз.

— Уверена, — отвечаю я, но мой голос звучит хрипло и надтреснуто.

Я не уверена. Совсем.

Когда я слышу, как он забирается в свой спальный мешок, я поворачиваюсь в его сторону и снова разражаюсь слезами. Это просто от усталости я такая эмоциональная, но все равно неловко.

— Ты сделала это, Котенок, — говорит он, сжимая мою руку. — Я так горжусь тобой.

Я улыбаюсь.

— Я рада, что ты был со мной.

— Я тоже.

Когда мы просыпаемся два часа спустя, мы все еще держимся за руки.

Мы первые в палатке-столовой. Миллер улыбается, когда передо мной ставят тарелку с рагу.

— Скажи мне, что ты съешь первым делом, когда вернешься, — говорит он.

Я стону.

— Знаешь, чего я хочу? Это может показаться совершенно бессмысленным, учитывая, как здесь холодно, но я хочу мороженое. Нет, не так — десерт с мороженым, горячей помадкой, орехами и взбитыми сливками. И вишенку. Несколько вишенок.

— Ты прошла долгий путь от девушки, которая не хотела добавлять сахар в кофе.

— Прямо сейчас я бы высыпала пакетики с сахаром себе прямо в рот, — отвечаю я. — А ты?

Он закрывает глаза.

— Стейк, — говорит он, проводя языком по нижней губе, как будто уже пробует его на вкус. Я представляю этот язык там, где не следует, и прогоняю этот образ. — Стейк, покрытый тающим маслом, с печеным картофелем. Нет, с печеным картофелем, посыпанным сыром и беконом.

— Хорошо, звучит неплохо. А что после этого?

Его взгляд скользит по моему лицу.

— После этого, думаю, мне захочется чего-то совсем другого.

У меня перехватывает дыхание. Если бы я не знала его лучше, я бы сказала, что он имел в виду секс, и, если бы я действительно, действительно могла в это поверить, я бы сказала, что он имел в виду секс со мной.

Я не должна допускать, чтобы мои мысли устремлялись в этом направлении, но это был долгий день, и я совершенно обессилена, поэтому я позволяю себе представить это — как он целовал бы меня, и как его борода касалась моей кожи. Как его руки скользили бы по мне, начиная с талии и спускаясь ниже, сжимая мои бедра, когда он притянул бы меня к себе.