Элиас Грей – Неотложка 22 (страница 3)
Макс схватил металлический контейнер с инструментами, стоящий у стены, и швырнул в сторону фельдшера. Контейнер ударил её по руке, шприц выпал и закатился под сиденье. Она вскрикнула, сделала шаг назад. Этого хватило.
Макс рванулся к задним дверям и начал бить кулаком по панели. Нащупал кнопку аварийного открытия. Щелчок. Двери с треском распахнулись, и в салон ворвался ночной воздух.
– Доктор! – закричала фельдшер. – Вы не в себе!
Он прыгнул. Асфальт полоснул по телу, плечо ударилось о землю, но он перекатился, встал и побежал. Позади раздался резкий вой сирены. Машина остановилась. Он не оглядывался. Только бежал. Вперёд. В темноту. Боль в боку мешала дышать, но он не останавливался. В голове крутилось одно: «Доктор, вы забыли принять лекарства».
Макс бежал, не разбирая дороги. Асфальт под ногами сменился гравием, потом землёй – он пересёк какие-то кусты, споткнулся, но поднялся снова. Адреналин гнал вперёд, заглушая боль в плече и боку. Он почти не чувствовал, как содрана кожа на колене, как кровь течёт по руке. Всё, что было в голове – это мысль: я нормальный, я не болен, это они ненормальные.
"Почему они называют меня доктором?" "Почему диспетчер знал обо мне?" "Это ловушка. Театр. Сценарий. Я в каком-то чёртовом эксперименте."
Он остановился только тогда, когда ноги начали подкашиваться. Прислонился к дереву, тяжело дыша. Сердце колотилось. Он оглянулся – тишина. Ни одного фонаря. Только поле и бесконечная ночь.
Хруст гравия. Свет фар. Машина приближалась – не сзади, а сбоку. Объехали. Предугадали. Макс снова рванул, но сил уже не было. Он споткнулся, упал в овраг, ударился головой. Мир поплыл.
Он попытался подняться, но тело не слушалось. Из темноты вышли двое – водитель и фельдшер.
– Доктор… – с сожалением покачала головой фельдшер. – Зачем вы так?
– Не подходите… – хрипло выдавил Макс. Он отползал назад. – Я… не доктор… я… Макс!
– Конечно, конечно, – мягко сказала она, доставая шприц. – Всё хорошо. Вам просто нужно немного отдохнуть.
– Нет! – заорал он. – Не смей! Вы… вы ненормальные!
Он ударил её ногой, но движение было слабым. Она увернулась, присела рядом и взяла его за руку.
– Это всегда трудно, – шептала она, – когда доктор не признаёт болезнь. Но вы ведь нас учили, помните?
– ЧТО вы несёте… – прохрипел Макс.
Он почувствовал укол. Жжение. Он попытался оттолкнуть её, но тело наливалось свинцом.
– Не волнуйтесь, доктор, – сказала она. – Мы с вами. Всегда были. Всегда будем.
Макс хотел крикнуть, но не мог. Мир растворялся. Последнее, что он ощутил – тепло, разливающееся по венам. И страх.
А потом – только тьма.
ГЛАВА 4
Запах.
Аммиак.
Прямо под носом.
Глаза распахнулись. Макс судорожно сел, глядя в пол, где валялся флакон нашатыря. Его рука всё ещё сжимала ватный диск.
Но он не помнил, как оказался здесь. И почему держит это в руке.
Он был дома. Или нет?
Головная боль пульсировала в висках, а комната вокруг плыла, как после долгого похмелья. Он рывком сел на кровати. Сердце билось часто и гулко. Всё казалось до боли знакомым – старая однушка, облезлые обои, его куртка на спинке стула. Но… что-то не так.
В воздухе стоял резкий, тошнотворный запах. Нашатырь? Откуда он? Он встал, огляделся – окна закрыты, входная дверь на цепочке. Всё как обычно, но… не так. Неестественно тихо. И боль – тело ныло, как будто его били. Макс подошёл к зеркалу: под глазами синяки, на шее – покраснение, будто след от ремня. Он поднял футболку – синяк на боку.
– Что, чёрт побери, происходит?
Он провёл рукой по лицу. В голове стоял хаос. Он вспомнил скорую, фельдшера с безумным взглядом, шприц, шорох в салоне… кровь. Связанный мужчина. Побег. Асфальт. Сирена.
“Это был сон? Просто сон?” Но почему тогда у него синяки? Почему болит всё тело?
Он метался по квартире, ища подтверждения. Ничего. Ни халата, ни чужих вещей, ни сломанных дверей, ни следов крови на руках и теле. Только слабый запах аммиака, исчезающий с каждой минутой. И это странное, липкое ощущение, что он всё ещё там, в машине. Что всё это – не конец, а пауза.
Он не сомкнул глаз до утра. То ложился, то вскакивал. Казалось, за дверью кто-то стоит. Шаги. Шорохи. Он проверил замок трижды, даже поставил табурет под ручку. Смотрел в окно. В каждом силуэте видел угрозу. В каждом шорохе – шаги тех, кто может вернуться за ним.
Телефон включился со второго раза – экран треснут. Может, упал, когда он… если он действительно прыгал? Макс крутил в голове всё снова и снова, и чем больше вспоминал, тем реальнее казалось то, что должно было быть бредом.
На рассвете он не выдержал. Макс привёл себя в порядок, насколько это было возможно. Надел одежду. Шрам на шее закрыл воротником. Под глазами провёл корректором – благо, остался от бывшей жены. Выглядел ужасно. Но хотя бы не как сумасшедший и вызвал такси. На улице моросил дождь.
– Просто покатайтесь, – сказал он водителю. – Медленно. Я скажу, куда.
Они поехали. Улицы были пусты и влажны от недавнего дождя. Макс смотрел в окна, выискивая знакомые контуры. Он пытался вспомнить – где могла находиться та улица, где он выскочил из скорой? Где стояли те фонари? Где он мог видеть те дорожные знаки, ту разметку, тот поворот? Хоть что то, что может дать ему зацепку к разъяснению всего происходящего.
Но город, словно знал о его намерении, отказывался давать подсказки. Всё казалось незнакомым или наоборот – слишком обыденным. Ни одна улица не отзывалась внутри холодком узнавания.
– Случилось что-то? – спросил таксист, заметив, как Макс прищуривается и наклоняется к стеклу, сжав пальцы в кулаки.
– Нет. Просто… воспоминания. – Макс отвёл взгляд.
Они катались больше часа. Потом он вышел у торгового центра, побродил внутри. Сел в кафешке. Заказал кофе, но не притронулся. Его не отпускала мысль: если всё это был сон – откуда тогда на нём ушибы? А если нет – тогда, где доказательства?
На работу он приехал позже обычного. Внешне выглядел спокойно, но внутри его трясло. Каждый коллега казался ему чуть чужим. Каждое “привет” – натянутым.
Макс сидел в кабинке, втыкая в монитор. В почте – десятки писем, большинство – рутиной. Он делал вид, что отвечает. Мысли всё время ускользали. Он вспоминал лицо водителя, зеркало заднего вида, взгляд…
Он попытался переключиться. Даже шуточка от бухгалтера. Но всё ощущалось через ватный фильтр. Он не мог сосредоточиться ни на одном разговоре, ни на одной задаче.
В обед он пошёл не в столовку, а в аптеку. Нужно купить успокоительное. Все это бред от усталости. Полет фантазии.
Далее – парковка. Он осматривал проезжающие машины, вглядывался в номера. Ни одной скорой. Ни одного намёка. Но внутреннее напряжение не отпускало. Это было как зуд под кожей.
После работы он снова сел в такси и проехал по другим маршрутам – к окраине, к промзоне, где могла бы быть станция скорой. Остановился у какой-то заброшенной подстанции. Зашёл внутрь. Тишина, пыль. Пусто. Только собака залаяла во дворе.
Макс вышел. Вернулся домой поздно. Сел на диван. Включил телевизор, но не смотрел. Просто слушал глухие голоса. А потом, впервые за весь день, заметил: шорох в коридоре. Он обернулся резко – пусто. Ничего. Наверное. Паранойя?
Макс выключил свет. Лёг в одежде. Но сон не приходил. Где-то глубоко внутри зарождалось страшное подозрение: возможно, он действительно болен. А может, ещё страшнее – он один из тех, кто здоров, но никому это не доказать.
«Серега – он знает меня всю жизнь» – в голове Макса промелькнула надежда.
Макс сидел на краю кровати и долго смотрел на потемневший треснутый экран телефона. В голове билось: «Сергей… Только он». Это был его единственный настоящий друг, единственный, кому он мог довериться. Если всё это – не сон, не бред, не психоз, то он должен был с кем-то поговорить. Хоть с кем-то. И Сергей – лучший выбор.
Он открыл контакты, нашёл «Серёга Леший» и нажал на вызов. Гудки шли долго. Наконец, в трубке послышался голос.
– Алло?
– Серёг, это я… Макс. Слушай, я не знаю, что происходит, но…
– Простите, вы кто? – голос на другом конце прервал его.
– Это шутка? Очень смешно. Перестань. Это я, Макс. Мы дружим уже двадцать лет, ты у меня на свадьбе был!
Пауза.
– Извините, но я не знаю никакого Макса. Вы, наверное, ошиблись номером.
– Серёж, не смеши меня. Мы учились и выросли вместе, ты работал в «ГринТехе», мы вместе открывали интернет-магазин, ты же…
– Я заканчиваю разговор. Не звоните больше.
Сигнал прерывался, и вскоре вызов сбросили. Макс несколько секунд смотрел в экран, потом заново ввёл номер вручную. Тот же голос, тот же отказ. Он проверил имя, номер – всё совпадало.
Он вышел в соцсети, попробовал найти Сергея там. Но страница была пустой. Как будто её и не было никогда. Пару лет назад он лайкал его фотографии, оставлял комментарии. Всё исчезло.
Он начал писать общим знакомым – Лене, Стасу, Андрею. Ответ пришёл только от Лены: