Елена Рассыхаева – «Мой муж — дракон-олигарх, а в подарок — труп» (страница 1)

Елена Рассыхаева

«Мой муж — дракон-олигарх, а в подарок — труп»

Главная героиня: Лика Ветрова — филолог-неудачница из нашего мира, которую «случайно» затянуло порталом. Остроумна, боится пауков, но не боится трупов (сказалось увлечение сериалами).

Герой: Дамиан Огнеслав — дракон-олигарх. Холоден, богат, чешуя переливается как «Роллс-Ройс» на солнце. Владелец всего, что видно с небоскрёба.

ЧАСТЬ 1. ПОДАРОК СУДЬБЫ С ВИДОМ НА ГОРОД

Глава 1. Как я не выбирала мужа, но метлу мне всё равно пришлось купить

Если вы думаете, что порталы в другие миры выглядят как мерцающие радужные арки под аккомпанемент арф — забудьте.

Мой портал был похож на унитаз, который решил смыть не воду, а меня. В прямом смысле.

Я, Лика Ветрова, филолог с дипломом, который пылится где-то между «Как выучить древнеисландский за три дня» и «Ты точно не передумаешь?», сидела на кухне и спорила с курьером из «Маг-Маркета».

— Девушка, ну поймите, — курьером оказался гоблин в синей кепке с логотипом «Доставим за минуту, даже если вы на том свете». — Летающий пылесос «Вихрь-3000» закончился. Есть «Вихрь-мини». Он меньше. Но летает быстрее.

— Мне не нужен быстрый пылесос, — сказала я, пытаясь удержать кружку с чаем, которая почему-то начала вибрировать. — Мне нужен такой, чтобы не взрывался при контакте с кошачьей шерстью. У меня кот. Он похож на шарф, если шарф мог бы вас убить.

Гоблин вздохнул, полез в планшет и пробормотал:

— Тогда берите метлу. Классика. Дёшево и сердито.

— Метлу? — я поперхнулась чаем. — Я что, похожа на ведьму?

— Вы похожи на женщину, которая заказала пылесос в «Маг-Маркете», — философски заметил гоблин. — А это хуже. Это диагноз.

Я уже открыла рот, чтобы ответить что-нибудь едкое (например, «Твоя кепка — диагноз»), как вдруг пол подо мной сложился пополам.

Нет, не провалился. Именно сложился. Как будто кто-то взял кухню, сжал её в гармошку и решил: «А не отправить ли эту женщину с кружкой и котом куда-нибудь подальше?»

Кот, кстати, оказался умнее меня. Он спрыгнул с подоконника и удрал в коридор за секунду до того, как пространство разорвало в клочья.

А меня — разорвало.

Я падала.

Я падала сквозь что-то фиолетовое, липкое и пахнущее жжёной ватой. Кружка выпала из рук, чай застыл в воздухе пузырями, а моя жизнь пронеслась перед глазами. Спойлер: там было мало интересного. Школа, универ, работа в книжном, где я расставляла детективы и мечтала, что однажды кто-нибудь скажет: «А не вы ли главная героиня романа?»

Никто не сказал.

Зато сейчас, когда я влетела в огромный кабинет, проломила головой люстру (кристаллическую, между прочим — я почувствовала по осколкам в волосах), приземлилась на дубовый стол и раздавила грудью чью-то печать из красного воска — вот сейчас кто-то точно скажет.

— Это... — раздался голос такой низкий, что у меня завибрировали зубы. — Это что.

Не вопрос. Утверждение с вопросительной интонацией, как у человека, который уже знает ответ, но отказывается в него верить.

Я подняла голову.

За столом сидел мужчина.

Нет, слово «мужчина» здесь не подходит. Это было нечто. Если бы Библию переписывали в жанре фэнтези, то про него написали бы: «И увидел он мужа, и чешуя его сияла, как Rolls-Royce на солнце, а глаза горели как две ипотеки в банке, который не хочет тебе отказывать».

Он был высок. Очень высок. Даже сидя. Чёрные волосы, острые скулы, идеальный костюм (серый, в полоску, итальянский пошив — я в этом не разбираюсь, но выглядело дороже моей жизни). А на висках — тонкая перламутровая чешуя, которая переливалась синим и серебром.

— Дракон, — прошептала я, потому что филологи узнают мифологических существ даже через боль и унижение.

— Брачный договор, — ответил он и посмотрел на восковое пятно на моей груди, которое раньше было его гербовой печатью.

Я моргнула.

— Что?

— Вы только что раздавили магическую печать сделки, — спокойно объяснил он. — На которой стояло три подписи. Гоблинского банка, эльфийской гильдии ювелиров и моя. Сумма сделки — пять миллионов золотом. Соглашение было скреплено кровью.

Я посмотрела на воск на своей футболке. Футболка была с единорогом и надписью «I'm fine, I'm just going to cry in the car». Теперь единорог плакал красным.

— Я не нарочно, — пискнула я. — У меня портал был. Смыло.

— Порталы не смывают, — он прищурился. — Порталы открывают. Кто вы? Шпионка? Конкурент? Сбежавшая невеста?

— Я филолог, — честно призналась я.

На секунду в его глазах мелькнуло что-то похожее на ужас.

— Это хуже.

— Почему все сегодня так говорят? — возмутилась я, пытаясь встать со стола, но поскользнулась на воске и приложилась щекой к его папке с документами.

В кабинет влетели трое. Гоблин с бланком, эльф в пенсне и... кто-то ещё. Орк, кажется. Они уставились на меня, на печать, на дракона, и синхронно побледнели.

— Лорд Огнеслав, — прошептал гоблин. — Сделка расторгнута.

— Я заметил, — ледяным тоном ответил дракон.

— Но по древнему закону, — эльф нервно поправил пенсне, — если магический круг сделки нарушен посторонним существом женского пола...

— Это сексизм, — вставила я, но меня никто не слушал.

— ...то это существо обязано либо выплатить неустойку, либо стать женой того, чья печать была повреждена.

Наступила тишина.

Я посмотрела на дракона. Дракон посмотрел на меня.

— Неустойка — миллион золотом, — ровно сказал он. — Наличными. До заката.

Я рассмеялась.

Громко. Истерично. С нотками «я сейчас заплачу и не знаю, от смеха или от ужаса».

— У меня три тысячи рублей на карте, — сказала я. — И кот. Который, кстати, не вписан в договор.

— Тогда, — дракон встал из-за стола. И тут я поняла, что значит «высокий». Он был выше меня на голову. И ещё на полголовы. И ещё на пару сантиметров — за счёт наглости, которая сочилась из каждой поры, — поздравляю. Вы вышли замуж.

— Я не подписывала никаких бумаг!

— Вы раздавили печать. В нашем мире это эквивалентно согласию, — он взял с подноса коньяк, сделал глоток и добавил: — Дорогая.

Я чуть не задохнулась.

— Я не буду вашей женой!

— Вы уже моя жена, — он поставил бокал и склонил голову. Чешуя на висках блеснула. — Последние пять минут. И да... ваши носки с единорогами я тоже вижу.

Я опустила взгляд.

Боже.

Мои дурацкие носки в розовых единорогах торчали из протертых джинсов. Один — с ухом, второй — с рогом.

— Это была ирония, — выдавила я.

— Это было заявление, — парировал дракон. — Теперь идите за мной. Нас ждёт брачный договор.

— А вы? — я зачем-то спросила.

— Дамиан Огнеслав, — представился он с лёгким поклоном. — Дракон. Олигарх. Теперь — ваш муж.