Элена Макнамара – Одержимость Тамерлана (страница 36)

Либо возвращаюсь — и принимаю его таким, какой он есть, со всеми его тараканами.

Либо остаюсь — и пытаюсь жить без него.

Но висеть между двух миров больше сил нет.

Сижу на кухне. Кофе остывает в чашке. Смотрю в окно.

Москва просыпается. Машины. Люди. Суета.

Раньше это было моим миром.

Теперь чужое.

Беру телефон. Открываю браузер. Ввожу: «Москва — Махачкала рейсы»

Смотрю расписание.

Завтра. Послезавтра. Через три дня.

Навожу курсор на кнопку «Купить».

Пальцы зависают.

Что я делаю?

Еду обратно к человеку, который меня запер.? Который не может контролировать свою ревность?

Это безумие!

Но я его люблю.

А без него — пусто.

Нажимаю «Купить».

Ввожу данные карты. Подтверждаю.

Билет куплен. Послезавтра. Утренний рейс.

Откидываюсь на спинку стула. Руки дрожат.

Черт! Что я наделала?

Звоню Кристине.

Алло? — сонный голос. Рано ещё. Крис, прости, что разбудила. Лер? Что случилось? Я... я купила билет. Куда? — спрашивает настороженно. К нему. Лер... ты чего?

— Я знаю, что ты скажешь. Но я не могу иначе. Крис, мне плохо без него. Так плохо, что жить не хочется.

Слышу, как она вздыхает.

Ты влюбилась.

Да.

И я ничего не смогу тебе сказать, чтобы передумала?

— Нет.

Что ж... Тогда будь осторожна. Держи телефон всегда при себе. Если что — звони сразу. Я

приеду. Понятно?

Понятно. Спасибо, Крис.

Дура ты, Орлова.

Знаю.

Кладу трубку.

Сижу в тишине квартиры.

Билет куплен. Решение принято.

Еду к нему.

Не знаю, что будет дальше.

Но остаться здесь — больше не могу.

День до отлёта проходит в каком-то тумане.

Работаю. Собираю вещи в офисе. Написала заявление на отпуск за свой счёт, пережила

огромный скандал с директором, но он всё же отпустил.

И весь день я думаю о том, что скажу Тамерлан при встрече.

Ничего не придумывается.

Может, просто обниму? Молча?

Вечером пишу ему смс.

Я: Еду к тебе. Послезавтра утром.

Ответ приходит через минуту.

Тамерлан: Встречу.

Всё.

Больше ничего.

Но этого достаточно.

Глава 14

Самолёт приземляется ровно в восемь утра.

Махачкала встречает жарой — сухой, плотной, въедливой. Выхожу из прохладного салона, и воздух накрывает как одеяло.

Иду по трапу. Сердце колотится так, что в ушах шумит.

Он здесь. Где-то здесь. Ждёт.

Прохожу пограничный контроль. Забираю чемодан с ленты — он выезжает последним, конечно.

Иду к выходу. Ноги ватные.

Двери раздвигаются.

И я вижу его.

Стоит у барьера. В белой рубашке — чистой, выглаженной до блеска. Джинсы тёмные, новые.

Выбрит. Волосы слегка взъерошенные.