Элена Макнамара – Одержимость Тамерлана (страница 18)

Да. Очень.

Пальцы начинают двигаться — медленно, осторожно, исследуя. Находят самое чувствительное место, начинают кружить вокруг, не касаясь напрямую. Дразнит, доводит до безумия.

Тамерлан, пожалуйста...

Что "пожалуйста"?

Пожалуйста, не тяни.

Но мне нравится смотреть, как ты извиваешься.

Садист.

Может быть, — соглашается он, и палец наконец касается прямо, надавливает, кружит.

Выгибаюсь, хватаюсь за его плечи, впиваюсь ногтями.

Он продолжает — один палец скользит ниже, проникает внутрь. Медленно, давая привыкнуть.

Потом начинает двигаться — вперёд-назад, находит какую-то точку внутри, от которой искры перед глазами.

О боже, — стону я.

Не Бог. Тамерлан, — поправляет он с ухмылкой.

— Запомни.

Добавляет второй палец, и движения становятся быстрее, глубже. Большой палец продолжает кружить снаружи, и это слишком, слишком много ощущений.

Я сейчас... я не могу...

Можешь. Кончай для меня. Хочу видеть.

Напряжение внизу живота нарастает, сжимается в тугую пружину, готовую раскрутиться.

Тамерлан!

Вот так, хорошая девочка. Давай.

И пружина раскручивается. Оргазм накрывает волной, такой сильной, что мир исчезает на несколько секунд. Есть только его пальцы, его голос, шепчущий что-то ласковое на своём языке, его тело, прижатое к моему.

Постепенно возвращаюсь. Тяжело дышу, сердце колотится. Он обнимает крепко, целует в висок.

— Красивая, когда кончаешь, — шепчет он. — Запомню этот вид.

Лежим так, пока дыхание не выравнивается. Тамерлан устраивается удобнее, укрывает нас обоих тонким покрывалом.

— Спи. Завтра новый день. Начнём сначала. Правильно.

Закрываю глаза. Его рука поглаживает — медленно, убаюкивающе. Дыхание выравнивается.

Тепло, безопасность, запах — всё успокаивает.

Последняя мысль перед сном: "Может, это и безумие. Но какое же сладкое безумие".

И проваливаюсь в темноту, где сны пахнут горами и звучат его голосом.

Глава 7

Просыпаюсь от света — солнечного, тёплого, пробивающегося сквозь неплотно задвинутую штору маленького окна. Первая мысль: где я?

Потом — ощущение. Тепло. Вес. Рука на моей талии.

Открываю глаза. Поворачиваю голову осторожно.

Тамерлан.

Спит рядом. На боку, лицом ко мне. Рука обнимает меня, прижимает к себе. Вторая — под подушкой. Одна моя нога зажата между его ног. Мы сплетены так плотно, что непонятно, где заканчиваюсь я и начинается он.

Смотрю на него — на это лицо, которое наяву кажется высеченным из камня, а сейчас... сейчас мягкое, расслабленное, почти мальчишеское. Ресницы длинные, густые, лежат на щеках. Губы чуть приоткрыты. Дышит ровно, глубоко. Грудь поднимается и опускается мерно.

Шрам на виске, которого я не замечала раньше. Белая тонкая линия, теряющаяся в волосах.

Ещё шрам — на подбородке, совсем маленький. И на шее, под ухом. Следы прошлого, которое он не рассказывает.

Мощное тело — даже в расслабленном состоянии мышцы очерчены, рельефны. Плечо, на котором покоится моя голова, широкое, твёрдое, горячее. Пахнет от него утром — чуть мускусно, по-мужски, но не неприятно. Как-то... правильно.

И вдруг накрывает.

Осознание. Острое, пугающее, невероятное.

Я влюбляюсь.

В этого человека. В его силу и нежность. В его брутальность и заботу. В то, как он смотрит на меня — будто я центр вселенной. В то, как держит — крепко, но не больно. В его запах, голос, прикосновения.

Я влюбляюсь. После трёх дней.

Это безумие.

Что ж, Лера, ты чокнулась! И уже не грех себе в этом признаться.

Моя подруга Кристина, сказала бы, что я просто очарована. Мимолётно. Потому что в Москве другие мужчины. А этот... этот давно вымерший динозавр.

И я влюблена в этого динозавра, чёрт возьми!

Сердце колотится сильнее, дыхание сбивается. Хочу отодвинуться, вырваться из обьятий, срежать — от этого чувства, от этого осознания. Но его рука крепче сжимает мою талию, он притягивает меня ближе, утыкается носом мне в шею, вдыхает.

Не уходи, — бормочет он сонно. — Ещё рано.

Замираю. Он не проснулся или всё-таки проснулся?

Который час? — шепчу я. Неважно, — его голос хриплый, утренний, сексуальный до безумия. — Лежим ещё. Тамерлан, твоя семья...Знают, что ты здесь. Не придут. Традиция — невесту не беспокоят после первой ночи.

Краснею, хотя он этого не видит.

— Но мы же не... я имею в виду...

Для них это неважно. Ты провела ночь в доме жениха. Этого достаточно.

Он наконец открывает глаза — медленно, лениво. Смотрит на меня в упор, и в его взгляде что- то тёплое, мягкое, что заставляет сердце сжаться.

Доброе утро, — говорит он тихо. Доброе утро. Хорошо спала?

Да. А ты? Лучше, чем когда-либо, — признаётся он, и на губах появляется улыбка.

— Давно не спал так крепко. Обычно просыпаюсь сто раз за ночь — мозг не отключается. А с тобой рядом... как будто кто-то выключил все тревоги.

Что-то внутри тает ещё больше.

Не надо. Не надо быть таким. Не говори мне таких слов. Я же и так еле держусь.

Он приподнимается на локте, нависает надо мной, изучает моё лицо.

Ты расстроена? Что-то не так?

Нет, — лгу я. — Всё нормальноВрёшь. Вижу по глазам. Просто... думаю. О чём?

О том, что влюбляюсь в тебя, и это пугает до дрожи. О том, что не понимаю, что происходит. О том, что хочу остаться и хочу сбежать одновременно.