Элен Блио – Пышка для кавказца. И смех и грех (страница 6)
Как он узнал мой номер? Откуда?
И главное — хочу ли я похудеть к свадьбе?
Я смотрю на сообщение.
Потом на дверь, за которую только что вылетела моя «любовь».
Я хочу! Но хочу я другого!
Мести!
Пальцы дрожат. Но ответ сам ложится на экран...
Глава 7
Сижу на полу в прихожей, прижимаю телефон к груди и снова и снова в голове кручу сообщение.
Свадьба.
Смешно. Какая, к чёрту, свадьба?
Дима сейчас ловит такси голой задницей где-то внизу, а я сижу здесь и реву.
Или нет?
Вытираю слёзы рукавом.
Я ему написала. Коротко. Делово. Без соплей.
Ответ приходит через минуту.
Знаю. Дорогое место. Не для таких, как я. Но сейчас мне плевать.
Не сплю всю ночь.
Лежу, смотрю в потолок, и в голове — карусель.
Дима на моей кровати с этой тощей. Его слова: «Ты толстая, с тобой стыдно выйти». Блондинка, хихикающая за его спиной.
И та блондинка, что была на моём шоу.
А потом — его глаза. Кавказца. Тёмные, глубокие, с этим его наглым прищуром.
И его сообщение.
«Седьмой размер».
Запомнил, гад!
Ну-ну…
Утром стою перед зеркалом.
Стою уже полчаса и никак не могу успокоиться.
С одной стороны — я иду на встречу с мужиком, который вчера при всём зале поправил член, глядя на меня.
С другой стороны — этот мужик — мужлан и шовинист.
С третьей… Он написал: «Седьмой размер».
И у него какой-то там фитнес клуб.
Зачем я иду? Пока не знаю.
Но я хочу, чтобы мой Димочка кровавыми слезами умылся! Чтобы на коленях ползал прощение вымаливая. А я…
А я нифига не прощу!
Сделаю всё, чтобы он пожалел.
А этот кавказец…
Надеюсь, что он поможет.
Так что я надеваю блузку, а на неё корсет.
Тот самый, красный, который так классно поднимает грудь. Декольте оставляет простор для воображения.
Юбка — карандаш, чуть выше колена.
Волосы распустила, макияж — не вечерний, но яркий, хотя на улице день.
Пусть видит. Пусть снова встанет.
Я злюсь? Злюсь!
На Диму. На себя. На весь мир.
И если этот кавказец — единственный, кто смотрит на меня как на женщину, а не как на «удобную дуру с квартирой», то я буду выглядеть так, чтобы он забыл, как дышать.
В кофейню вхожу ровно в час.
«Чёрный лес» на «Патриках» — место дорогое, пафосное.
Тут прямо фонит баблом и понтами.
Его вижу сразу — его хрен не увидишь!
Сидит за столиком у окна. В тёмно-синем пиджаке, без галстука, с чашкой в руке. Увидев меня, замирает. Медленно опускает чашку. Смотрит.
Я ловлю этот взгляд. От макушки до пят.
Я в распахнутом пальто. Всё на продажу.
Останавливается на декольте. На корсете. На губах.
Кажется, я добилась, чего хотела.
Улыбаюсь, подхожу.
— Привет, Седьмой размер, — говорит он, вставая. Голос низкий, с этим его акцентом. — Ты сегодня... вах.
Сажусь напротив. Всё еще улыбаюсь.
— Привет, — говорю просто. — Ты тоже ничего.
Он усмехается, садится. Подзывает официанта.
— Что будешь?