Элен Блио – После развода. Вот она любовь, окаянная (страница 81)
Посмотрим.
Полина уходит, мне ставят очередную капельницу, отдыхаю, а потом…
Потом приходит не обычный посетитель.
- Лена? Привет! Я пришёл...
43.
Господи, кто его сюда пустил?
Смотрю на бывшего мужа и…и мне странно.
Странно, что он такой... чужой, что ли?
Мне казалось, что мы всегда будет родными.
Даже когда мы еще жили не тужили, всё было нормально, стабильно, и ничего не предвещало ни расставания, ни развода — по крайней мере с моей стороны — я всё равно нет-нет и думала: а что, если?
Что если мы разойдёмся как в море корабли?
Расхожая фраза, которая так точно выражает ситуацию.
Тогда мне казалось, что даже если мы с Никитой разойдёмся всё равно останемся привязанными друг к другу.
Где-то я слышала даже такое выражение — глубокие родственники. И считала его справедливым.
Муж, он же становится ближе, чем мать, отец, брат, сестра.
Муж — это половинка тебя. Половинка твоей семьи.
С ним ты делишь горести и радости.
С ним взрослеешь, растёшь, развиваешься.
С ним детей рожаешь и воспитываешь.
И его и детей.
И как всё это от себя оторвать?
Да я и видела примеры — никак.
Как пресловутая Маргарита Пална из «Покровских ворот», которая искренне считала себя ответственной за бывшего мужа. Что уж там у неё внутри было — кто знает. Может, любила, такого, какой он есть, не могла отпустить.
Не отпускала, потому что муж! Хоть и бывший.
Но свой. Родной.
Вот и я думала так же.
Ну, случись что, мало ли, да? Я встречу. Он встретит...Но у нас же ребёнок, у нас дочь! У нас столько всего пройдено вместе!
Столько побед. Столько неудач. Столько счастья!
И как мы будем порознь?
Как так я буду жить день, не зная где Никита, как он, что он?
Неделя пройдёт, а мы не обсудим какую-то ситуацию, кино, книгу, работу, нового мастера Никочку, которая сожгла клиентке волосы...
Сколько уже прошло?
Да, не так много. Года еще нет.
И он чужой.
Совсем.
Смотрю на этого мужчину и не понимаю — что он тут делает?
Букет еще принёс. Скромный. Ну, просто розы. Ладно, хорошие розы, штук девять или одиннадцать. Надеюсь, что число не чётное всё-таки…
Что он тут делает с букетом?
Дома же должен быть? С женой?
С ребенком.
Девочка же там?
А он тут. Интересно, как узнал-то?
Скорее всего ему в салоне сказали. Я позвонила им вчера, сообщила. Кто-то мог ему передать. Не специально.
Да, какая разница как узнал?
- Здравствуй, Макаров, какими судьбами?
- Пришёл. Это тебе… — розы протягивает.
- Спасибо. Это я уже слышала. — киваю, чтобы на тумбочку положил. Усмехается.
- Лен, я..
- Денег нет.
- Чёрт, ты... При чём тут?
- При чём? А ничего, что все последние наши встречи были именно при этом?
Продай дом, продай дом дёшево, отдай, верни... тьфу... самому-то не противно?
- Противно.
- Неужели?
- Лен, я не за этим пришёл.
- А зачем?
- Сам не знаю, Лен, я... случайно узнал, что ты тут... Всё хорошо?
- А что должно быть плохо?
- Ну ты... раньше, помнишь? Когда мы пытались.
Я замираю на мгновение.
И задумываюсь.
Чёрт, точно! Мы пытались. Пытались и никак. Потому что я тогда не захотела.
Вернее... ладно, можно тысячу раз обвинять всех и вся, но решение принимала я Я испугалась. Я послушала врача. Послушала Никиту. Может и правильно. Сейчас я не могу судить.
Потом у меня были проблемы. Я хотела и не могла. Я мечтала и все мечты разбивались в пыль.
Я похоронила их. Свои мечты о большом семействе. О сыне. О еще одной дочурке.