Элен Блио – После развода. Вот она любовь, окаянная (страница 30)
У него хорошее тело. Для мужика за сорок просто отличное.
А у меня?
У меня отличное?
Ну, сейчас — да. Я собой занимаюсь.
Косметология, спорт, аппараты, стараюсь не жрать всякую дрянь, хотя иногда так хочется просто бутерброд с докторской и белым хлебом!
В свои сорок два я тоже хороша.
Но я понимаю — сколько я еще буду также хороша? Десять лет? Пятнадцать?
Увы. Потом всё.
А Ян... Ян и в семьдесят будет завидный жених и за ним будет охота.
А я не хочу.
Не хочу постоянно оглядываться. Постоянно думать о том, что он захотел меня заменить на что-то более молодое, свежее, нежное.
Не хочу снова услышать:
«Она чудо моё, понимаешь? чудо! Она на меня смотрит, глазками своими хлопает, а у меня встаёт»
Передёргивает, когда вспоминаю.
- Лена... Елена Прекрасная.
- Такси, Ян.
- Подождёт Давай... давай я сварю тебе кофе? Просто посидим, а? Пожалуйста.
Просто поговорим.
Посидим, поговорим, кофе.
- Давай, Лен? Что-то пожуём..
- На ночь? С утра встанем с отёками..
- Ленк, прекрати, прекрасно мы с утра встанем, даже если с отёками. Ну, что ты?
- Ян, я скучная тётка, которая устала и хочет домой. У меня был тяжелый день. Мне бывший муж мозги компостирует. Я хочу лечь и ни о чём не думать.
- Так ложись, кто тебе мешает? Может... может коньяку?
Он ведь не отстанет! Пристал, как репей.
Мне надо быть твёрже, встать и…
Пытаюсь, но голова кружится.
К чёрту.
- Тащи свой коньяк, кофе. И пожевать тоже.
Падаю обратно на кровать. Заворачиваясь в покрывало.
- Не прячься, Ленка, ты такая красивая... Можно я тебя сфотографирую? У тебя шикарные ноги.
- Только ноги?
- Всё. Но сейчас ты так лежишь.
- Иди делай кофе, Измайлов.
- Слушаюсь, моя госпожа. — усмехается, и всё-таки достаёт телефон.
Хочется послать его нафиг, но я просто зарываюсь лицом в подушку.
Что я творю?
А что я творю?
Живу свою жизнь, только и всего, да?
Прислушиваюсь к телу.
Хорошо. Очень хорошо.
Повторить?
Можно.
Сделать Измайлова своим любовником?
Снова воспоминания накатывают.
Сначала о нём.
Потом о муже.
Ян. Усмешка. Его взгляд. То какой он был... Словно ему наплевать.
«У матросов нет вопросов». И всё.
Никита. Виноватый взгляд, глаза бегающие, извиняющийся тон.
Сначала.
Когда я была в шоке. В праведном гневе. Когда мне так хотелось услышать — милая, это ошибка, я не хотел, я не хочу, я люблю тебя, а это пресловутый бес меня ударил под ребро.
А потом... Потом сменилась риторика. Появился снисходительный взгляд. Свысока.
Ты — прошлое. Она — будущее.
Ты — пройденный этап. Она — новая волна.
Ты — прочитанная книга. Она — новый хит, бестселлер.
Ты — старая.
Всё, дальше можно не продолжать.
Как же вы, мужики, вот так спокойно убиваете своих женщин?
Словами, делами, взглядами.
Но и мы, женщины, тоже хороши.
Зачем позволяем себя убивать?
Слишком много чести этим недосамцам, которые придумали для себя эту мифическую полигамию. Одна сволочь сказала, что мужчина не может быть с одной женщиной, что ему природой уготовано любить многих, а другие радостно подхватили.
А вообще-то наоборот!
Это женщина может выбирать самцов. Лучших для потомства. И не сидеть с одним всю жизнь. Это вот природой как раз предопределено. Выбирать лучшего для зачатия.