Екатерина Мордвинцева – Месть. Холодное блюдо любви (страница 53)

— Почему ты ушёл? — прошептала я в пустоту.

Пустота не ответила.

Бал кончился далеко за полночь.

Гости разъехались. Оркестр умолк. Слуги тушили свечи, убирали посуду, выносили объедки.

Я поднялась в свои покои.

Николаса не было в гостиной. Не было в спальне. Он не ночевал в нашей комнате — я знала это по нетронутой подушке, по холодному камину, по тишине.

Я не стала его искать.

Села на кровать, обхватила колени руками и уставилась в одну точку на стене.

Пустота заполняла меня — вязкая, тёмная, бесконечная.

— Что со мной? — спросила я себя.

Я не знала.

Я знала только, что скучаю по нему. По его голосу. По его рукам. По его молчанию, которое стало для меня музыкой.

Как это случилось?

Когда?

Почему?

Я не хотела этого. Я боролась с этим. Я пыталась убить это — и его — но это не умирало.

Оно росло.

Как шиповник, который я насылала на его сумку, но без шипов.

Как цветок под камнями.

Как любовь, которую я не звала, не ждала, не хотела.

Но которая пришла.

Николас появился под утро.

Я слышала, как он вошёл в гостиную — тяжёлые шаги, скрип сапог, хриплое дыхание. Он не зажигал свечей. Просто сел в кресло и замер.

Я лежала на кровати, в темноте, и смотрела на дверь, разделяющую наши комнаты.

Я знала, что он там. Чувствовала его присутствие — тяжёлое, тёплое, живое.

— Ты не спишь? — спросил он.

Его голос был глухим, как из-под воды.

— Не сплю, — ответила я.

— Прости меня.

— За что?

— За то, что ушёл. За то, что оставил тебя одну. За то, что не знаю, как быть с тобой.

— Я тоже не знаю, — сказала я. — Как быть с тобой.

Молчание.

— Ты задала вопрос, на который я не могу ответить, — сказал он. — Не потому, что не хочу. Потому что не знаю ответа.

— Как ты можешь не знать? Ты убивал женщин.

— Я убил одну, — поправил он. — Изабель. Вторую — убило проклятие через меня. Разница есть. Но для тебя — может быть, не важно.

— Важно, — сказала я. — Для меня важно.

— Почему?

— Потому что я хочу знать, кого я… — я замолчала.

— Кого ты что? — спросил он.

Я не ответила.

Потому что не знала.

Люблю? Ненавижу? Прощаю?

Я не знала.

Я знала только, что нуждаюсь в нём — как в воздухе, как в воде, как в огне, который согревает в этом проклятом холодном мире.

— Азалия, — позвал он.

— Что?

— Можно мне войти?

Я молчала.

Долго.

Так долго, что он, наверное, решил, что я не отвечу.

— Войди, — сказала я.

Дверь открылась.

Николас стоял на пороге — босиком, в одной рубашке, с растрёпанными волосами и красными глазами.

Он плакал.

Я видела это по следам на щеках, по дрожащим губам, по тяжелому дыханию.

— Я не хочу твоей смерти, — сказал он. — Я никогда её не хотел. Даже когда мысль приходила — я убивал её. Убивал в себе. Потому что если бы позволил ей жить — я бы сошёл с ума.

— Подойди, — сказала я.

Он подошёл.

Сегодня на край кровати — так близко, что я чувствовала его дыхание.

— Ты боишься? — спросила я.

— Безумно, — ответил он.

— Чего?

— Что ты уйдёшь. Или останешься. И то, и другое страшно.

— Для меня тоже, — сказала я.