Екатерина Мордвинцева – Месть. Холодное блюдо любви (страница 25)

Он боялся.

Не проклятия.

Не смерти.

Моего ответа.

— Я решила не ждать, — сказала я. — Не ждать, когда проклятие убьёт тебя. Не ждать, когда тень войдёт в меня. Не ждать, когда любовь случится сама собой.

— Что ты решила? — повторил он.

— Я решила действовать, — сказала я. — Я узнаю всё о проклятии. Я найду способ его снять — с любовью или без неё. Я не стану твоей жертвой, Николас Бейвуд. Я стану твоим союзником. Или твоим врагом. Но не жертвой.

Он смотрел на меня.

Долго.

Так долго, что дождь успел промочить меня до нитки, а ветер — растрепать волосы.

Потом он сказал:

— Хорошо.

И протянул мне руку.

Я взяла её.

Его ладонь была холодной.

Но под холодом — под кожей, под мышцами, под костями — горел огонь.

Живой.

Человеческий.

Тот, который проклятие не могло потушить.

— Пойдём, — сказал он. — Я покажу тебе библиотеку. Настоящую. Ту, где книги не врут.

Библиотека Бейвудов находилась в подвале.

Не в восточной башне, не в западном крыле. Под землёй, глубоко, там, где воздух был сырым и тяжёлым, а книги пахли не пылью, а кровью.

Я ожидала увидеть пыльные стеллажи и кожаные кресла.

Вместо этого я увидела склеп.

Библиотека была круглой, с высоким сводчатым потолком, на котором были нарисованы звёзды. Не настоящие, конечно, но очень похожие — они мерцали слабым серебряным светом, и казалось, что мы стоим под открытым небом.

Стены были уставлены книгами.

Тысячи книг.

Некоторые были такими старыми, что их корешки рассыпались в труху. Некоторые — новыми, в кожаных переплётах, с золотым тиснением.

В центре комнаты стоял каменный алтарь.

На алтаре — раскрытая книга.

Та самая, из башни.

Как она оказалась здесь?

— Я перенёс её после того, как ты ушла, — сказал Николас, читая мой вопрос. — Агнес помогла. Вместе мы можем снять книгу с алтаря, но только ненадолго. Ты должна прочитать то, что там написано. И запомнить. Других записей не будет.

Я подошла к алтарю.

Книга была открыта на середине.

Не на странице о любви.

На другой.

Более страшной.

«История проклятия Вдовьего венца. Полная версия».

Я начала читать.

Моргана Бейвуд не была ведьмой. Она была жрицей древнего культа, того, что поклонялся не богам, а теням. Она вышла замуж за графа Бейвуда не по любви — её продали отец, как и меня. Но в отличие от меня, она была слабой. Она боялась. Она ненавидела.

Проклятие родилось из её ненависти.

В день, когда муж избил её (впервые, но не в последний раз), она призвала тень. Тень, которая жила в стенах замка с незапамятных времён. Тень обещала ей защиту — в обмен на кровь.

Моргана согласилась.

Тень вошла в неё.

Она перестала быть человеком. Она стала проклятием.

И в этом проклятии — в этом тёмном, голодном, бесконечном проклятии — она заточила своего мужа, его детей, его внуков, его род.

На триста лет.

На тысячу лет.

Навсегда.

Если только кто-то не разорвёт круг.

Любовью.

Единственным, чего тень не может переварить.

Я подняла глаза от книги.

— Ты знал это всё? — спросила я Николаса.

— Знал, — сказал он.

— Знал, что тень — это не проклятие. Тень — это Моргана. Женщина, которая стала монстром, потому что её никто не любил?

— Знал.

— И ты женился на мне, надеясь, что я полюблю тебя так сильно, что тень исчезнет?

— Да.

Я закрыла книгу.

— Ты идиот, Николас Бейвуд, — сказала я. — Настоящий, проклятый идиот.

Он моргнул.

— Почему?

— Потому что любовь не рождается из надежды. Она рождается из поступков. Из доверия. Из того, что один человек рискует собой ради другого. А ты пока не рискнул ничем. Ты только устанавливал правила. И запрещал. И молчал.