Дмитрий Соболев – Хаос-код (страница 23)
— У него есть лёгкие?
— Заткнись.
— Просто интересно. Если он душит, значит, ему нужно как-то это делать. Руками? Щупальцами? Он вообще умеет хватать?
— Димон, я тебя задушу сама, если ты не замолчишь.
— Ладно, ладно. Последний вопрос: он реагирует на шутки? Потому что у меня есть отличная про инквизитора и курицу...
— НЕ НАДО.
Кроу тем временем подошёл к краю тумана и понюхал его.
— Пахнет смертью, — сказал он.
— А смерть чем пахнет? — спросил Димон.
— Цветами. И мёдом.
— Серьёзно? А я думал, тухлятиной.
— Это у обычных трупов. А у тумана — цветы и мёд. Потому что он хочет, чтобы ты подошёл поближе.
— Коварный гад, — заключил Димон. — Использует парфюм, чтобы маскироваться. Мой бывший начальник так делал. Тоже пах цветами, а внутри — полное дерьмо.
— И как вы прошли туман? — спросила Элинор.
— Мы уволились.
— Я про туман.
— А, — Димон почесал затылок. — Нужно не дышать.
— Я не умею не дышать. Это физиологический процесс.
— Тогда придумай что-нибудь, инженер, — Кроу усмехнулся. — Ты же у нас умный. Твои бомбы работают. Твой насос работает. Придумай, как не дышать туманом.
Димон задумался. Туман. Дыхание. Фильтрация. Он вспомнил, как в детстве делал самодельный противогаз из пластиковой бутылки, ваты и активированного угля для школьной ярмарки. Проект получил третье место. И чуть не отравил судью.
— Подождите, — сказал он и начал рыться в мешке.
Он вытащил кусок плотной ткани (от старой рубахи Элинор, которую она разрешила порвать только после того, как он поклялся, что это «вопрос жизни и смерти, а не очередная попытка сделать из тебя модель для своей дурацкой инженерии»). Потом достал уголь из вчерашнего костра (предусмотрительно собранный в отдельный мешочек — мама учила, что уголь в хозяйстве всегда пригодится, особенно если ты попадаешь в средневековье). И немного сухой травы, которую Кроу нарвал по пути («эта трава чихательную силу имеет, если её в нос засунуть, можно из носа кровью идти, но дышать легче» — старый ветеран знал странные вещи).
— Что ты делаешь? — спросила Элинор, наблюдая, как Димон сворачивает ткань в несколько слоёв и засыпает между ними измельчённый уголь.
— Респиратор, — ответил он, стараясь не дышать угольной пылью. — Простейший фильтр. Уголь поглощает токсины. Ткань задерживает частицы. Трава... не знаю, зачем трава, но Кроу сказал, поможет, а спорить с человеком, у которого нож больше моей головы, я не рискую.
— Это сработает?
— Понятия не имею. — Он завязал респиратор на лице. Выглядело это так, будто он собрался грабить банк. В средневековье. Без банков. — Но если нет — мы умрём красиво. И не скажем, что не пробовали.
— Ты ненормальный, — сказала Элинор.
— Ты уже говорила. Примерно раз двадцать.
— Я буду повторять, пока это не станет очевидным для всех.
Он сделал три респиратора. Себе — из самой плотной ткани (потому что он главный идиот и идёт первым). Элинор — из ткани помягче (потому что она ведьма и должна быть в хорошем настроении, а не задыхаться). Кроу — из самой крепкой, с двойным слоем угля (потому что старый ветеран заслужил лучшую защиту, даже если он этого не признаёт).
— Выглядим как бандиты, — заметил Кроу, натягивая респиратор. — В моё время таких вешали без суда.
— В ваше время всех вешали без суда, — парировала Элинор.
— И правильно делали. Меньше болтовни.
— Идём, — сказал Димон. — И не отходите друг от друга. Если кто-то пропадёт в тумане, я не буду его искать. У меня нет на это бюджета.
— У тебя вообще нет бюджета, — напомнила Элинор.
— Именно.
---
Они вошли в туман.
Белый кисель обступил их со всех сторон, как назойливый продавец на рынке, который не понимает слова «нет». Видимость упала до трёх метров. Тишина стала абсолютной — даже шаги по земле звучали глухо, будто кто-то нажал кнопку «mute» на пульте реальности и потерял пульт.
— Я ничего не вижу, — прошептал Кроу.
— Не шепчи, — ответил Димон. — Шёпот тоже звук. А звук привлекает внимание.
— Откуда ты знаешь?
— Фильмы ужасов смотрел.
— Что такое фильмы?
— Долго объяснять. Это как... ну, как если бы тени на стене рассказывали истории, и некоторые из них были про убийства. А ещё там есть музыка, которая подсказывает, когда бояться.
— А если нет музыки?
— Тогда бойся всегда. Это основной закон фильмов ужасов.
Кроу задумался.
— Мы в тумане, музыки нет, значит, бояться всегда?
— Теперь вы поняли.
Элинор, которая шла сзади, фыркнула.
— Вы оба ненормальные.
— Это наша команда, — сказал Димон. — Идиот, ветеран с культей и ведьма с папиными проблемами. Нас бы в любом нормальном мире посадили в психушку. Но здесь мы — последняя надежда. Страшно, да?
Он шёл первым, держа перед собой палку. Туман клубился, но не душил — респиратор работал. Димон чувствовал, как угольный фильтр тяжелеет, впитывая влагу и... что-то ещё. Что-то липкое, неприятное.
— Димон, — позвала Элинор. — Моя магия не работает.
— Что значит «не работает»? — спросил он, не оборачиваясь.
— Я пыталась создать светлячка — ничего. Туман её жрёт.
— Он жрёт магию?
— Похоже на то.
— А если ты попробуешь создать не светлячка, а, например, дохлую крысу? Меньше магии надо?
— Зачем мне дохлая крыса?!
— Я не знаю! Ты ведьма! Придумай что-нибудь! Может, туман не любит крыс?
— Димон, я тебя убью.
— После тумана. Договорились.
Он остановился.