Дмитрий Брат – Детектив Шторм. Красная Королева (страница 8)

Никого.

Шаги стихли.

Я ждал. Тишина.

Потом снова — шаги. С другой стороны. Я развернулся — пусто.

Шаги пропадали каждый раз, когда я пытался их найти. Они были везде и нигде. Как портреты. Как взгляд, который сверлил спину.

— Сай, здесь кто-то есть.

— Датчики чистые. Никого, кроме тебя.

— Тогда почему я слышу шаги?

— Не знаю. Может, игра. Может, твоё воображение. Может, Архитектор играет с тобой.

Я выдохнул.

— Ладно. Я иду дальше.

Я двинулся к двери в конце коридора, стараясь не оглядываться на портрет Красной Королевы. Шаги следовали за мной, но я не оборачивался.

Коридор тянулся дальше, но что-то было не так.

С каждым шагом напряжение росло. Шторм чувствовал это всем телом — давящую тишину, холодный воздух, который становился всё плотнее, и странную, почти физическую тяжесть. Как будто кто-то невидимый давил на плечи, заставлял замедлиться.

Он сделал шаг к двери.

И дверь отодвинулась.

Ещё шаг — дверь снова стала дальше. Коридор растягивался, словно резиновый, и каждый следующий шаг приближал его к цели меньше, чем предыдущий.

— Сай, — сказал он тихо. — Здесь что-то не так. Коридор меняется.

— Проверяю... — Сай замолчал. — Странно. Координаты твоего аватара не совпадают с картой. Ты движешься, но система показывает, что ты стоишь на месте.

— Кто-то не хочет, чтобы я открыл эту дверь.

— Или хочет, чтобы ты потратил время.

Шторм остановился. Сосредоточился. Закрыл глаза на секунду, отключил лишнее.

«Дверь не двигается. Это иллюзия. Пространство не резиновое. Это код».

Он открыл глаза и сделал шаг. Не к двери — к себе. Потянул пространство на себя, как если бы пытался притянуть её силой воли.

Дверь приблизилась.

Ещё шаг — и он стоял перед ней.

Коридор за спиной снова стал нормальным. Исчезла давящая тяжесть. Исчезло ощущение, что кто-то крутит карту, как пластинку.

Витраж был именно таким, как на карте: алое стекло, изображающее розу.

Но Шторм присмотрелся. Лепестки розы не были симметричными. Они складывались в узор, который, если смотреть дольше секунды, начинал пульсировать. Слишком яркий для этого сумрачного дома. Слишком живой.

И «швы». Тонкие красные линии оплетали витраж, как паутина. Такие же, как на луне. Как на картине в таверне.

— Сай, видишь?

— Да. Роза пульсирует. Это не текстура. Это код.

— Знак?

— Или предупреждение.

Шторм не стал гадать. Он сосредоточился на двери, на ручке — холодной, металлической, покрытой патиной. Он не торопился. Сначала просто прислушался.

За дверью было тихо. Слишком тихо.

Потом он взялся за ручку.

И в этот момент почувствовал взгляд.

Холодный, тяжёлый, знакомый. Кто-то смотрел на него со спины. Шторм замер, не оборачиваясь. Ждал.

Взгляд не исчезал.

— Сай, за мной снова кто-то есть?

— Датчики чистые. Но... Майя говорит, что у тебя снова микровсплеск альфа-ритма. Кто-то пытается влиять на твоё восприятие. Не дай ему.

Шторм медленно повернул голову.

Коридор был пуст.

Но взгляд оставался.

Он выдохнул, развернулся обратно к двери и толкнул створки.

Оранжерея встретила меня запахом гниющих роз.

Точно таким же, как в описании из логов Аверина. Сладковато-приторный аромат, за которым пряталось что-то тухлое. Розы — сотни роз, от бледно-розовых до тёмно-бордовых — обвивали колонны, свисали с потолка, тянулись по стенам.

Свет проникал сверху — через стеклянную крышу, покрытую паутиной и пылью. Тусклый, лунный, почти болезненный. В воздухе не было движения. Ни сквозняка, ни ветерка. Атмосфера стоячего, мёртвого воздуха давила на плечи. Где-то капала вода — мерно, как секундомер.

И холод. Не снаружи — внутри. Пронизывающий, липкий холод, который пробирался под одежду, под кожу, в самую глубь. Шторм поёжился.

Посередине стоял круглый столик с чайным сервизом. Две чашки. Чайник. Всё как на картинке из дела.

За столиком сидела женщина в алом платье.

Красная Королева.

Она была именно такой, как описывал Аверин: фарфоровая маска, расписанная под карточную масть, платье, ниспадающее до пола, тонкие руки, сложенные на коленях. Неподвижная. Как статуя.

Но глаза за маской — они были видны. Блестящие, неподвижные, живые и мёртвые одновременно. Они смотрели сквозь Шторма, как будто его здесь не было. Как будто он был призраком в её мире.

От неё исходило лёгкое тепло. Единственное тёплое место в этой ледяной оранжерее. Единственное живое.

«Живая кукла с мёртвым взглядом», — подумал Шторм.

— Добрый день, — сказал он, стараясь сохранять ровный тон.

Он сделал шаг вперёд и замер. Проверил, может ли пошевелиться. Руки, ноги, пальцы — всё работало. Пока.

— Сай? — тихо спросил он.

— Слышу.

— Я пока могу двигаться.

— Дай знать, если что-то изменится.

Шторм сделал ещё шаг, рассматривая её. Вблизи Королева казалась ещё более неестественной. Искусственной. Созданной. Но тепло, которое от неё исходило, было настоящим.

— Похоже, это она за мной следила, — сказал он. — Я чувствую тот же взгляд.