Диана Ярина – Развод. Сердце пополам (страница 3)
Она даже приподнимается, словно собирается броситься между мной и дверью босса.
— Но вы не записаны!
Записана? Ха.
Я двадцать четыре года в браке была его опорой во всем, всегда поддерживала, была рядом в горе и в радости, в успешные дни и во времена провалов, стирала его рубашки, варила ему кофе, стойко терпела все его заскоки и поддерживала в моменты слабости!
И теперь мне нужно записываться?
Я молча бросаю на секретаршу холодный взгляд и, не обращая никакого внимания на ее возмущения, толкаю дверь ладонью.
Внутри кипит холодная ярость.
Дверь кабинета хлопает об стену так, что стекла дребезжат.
Секретарша вскрикивает за моей спиной, но мне плевать.
Максим у себя, в кабинете.
Он сидит за столом.
Взрослый, властный, суровый.
Брюнет со жгучим взглядом.
В руках — бумаги. Он разговаривает с кем-то, надев наушники.
И вдруг… я остро чувствую запах женских духов.
Это… Chanel Chance? Но я не пользуюсь этим парфюмом…
И тут меня осеняет.
Леонелла.
Это её духи.
У меня аж голова — кругом.
Эти духи — витают в воздухе офиса.
Может быть, этот запах остался на его одежде?
Она, как отрава, уже везде, а я даже не заметила.
— Ты… мне изменяешь? — мой голос звучит надломлено.
Глава 2. Она
Максим поднимает голову — брови сведены, губы поджаты. Вид у него такой, будто я заявилась с проверкой налоговой, а не поймала его на измене.
— Я работаю, — шипит. — Что за цирк ты здесь устроила?
Работает? Конечно, работает. Сидит, сволочь, с важным видом, а между делом переписывается с той… с ней…
Коротко извинившись перед собеседником, муж прерывает звонок, бросив наушники на стол.
Он смотрит мне в глаза. Видит моё лицо и мгновенно понимает — я знаю.
В его глазах мелькает раздражение от того, что я прервала разговор или от того, что я посмела сказать о его изменах вслух?
Неважно!
Теперь это уже озвучено и повисло между нами, как приговор.
Больше вопросов не нужно.
— Ты мне изменяешь? — повторяю я, и голос уже не дрожит.
Он режет воздух, как острый нож.
— Почему ты мне не отвечаешь? Я хочу знать! Поговори со мной, Максим.
Супруг откидывается в кресле, закидывает ногу на ногу, поправляет волосы неспеша.
Знакомый жест — так он всегда делал, когда хотел немного выиграть время.
— Люд, ты в своем уме? Какой разговор? Я же сказал, что у меня сегодня работы полно. Ты только что сорвала важный созвон. Впереди — внеочередное, срочное совещание. Оно начнется через полчаса, — он делает вид, что смотрит в монитор, но пальцы нервно барабанят по клавиатуре.
— Совещание? Ха. У
— У кого, у нее? У кого, Люд? Что ты несешь?!
— У твоей любовницы. Поверь, я обо всем знаю! Обо всем!
— Не выноси мне мозг, я работаю! — бросает он раздраженно, и в его глазах мелькает то самое выражение — «надоела».
Тут в тишине офиса раздается звонок.
Я шагаю вперед и вижу экран его телефона раньше, чем он успевает его перевернуть.
«Л. Риэлтор»
Крупными буквами. С сердечком на конце.
Сердечко?! Боже, какая пошлятина.
Когда мы встречались, он мне даже в контактах фамилию писал, а ей — сердечко поставил.
Кровь стучит в висках так громко, что я еле слышу собственный голос:
— Вот и она.
Макс бледнеет. Глаза — злые.
— У тебя сегодня день паранойи, что ли?
— Отвечай. При мне. На громкой связи.
Рука супруга тянется к телефону, но я хватаю его за запястье.
— Или ты боишься? — шиплю я.
Он дергается, но я не отпускаю. Мои ногти впиваются ему в кожу.
До крови.
Пусть болит. Пусть ему будет так же больно, как мне сейчас.
Он тыкает в экран — громкая связь включается с противным писком.
— Алло, Максик?
В офис льется сладкий, как патока, голос. Тот самый, из туалета.
— Ты где? Я уже в кафе, жду тебя…
Макс напрягается.