Дарья Волкова – Ты не опоздал (страница 27)

— Для чего?

— Для этого.

У меня успевает мелькнуть мысль: «Он прав». Сейчас ни за что не спрячешься. Ни за северное сияние, ни за Ермака. Надо просто это принять. И на этом любые мысли, как и вообще способность соображать, покидают мою голову.

Мы целуемся.

Наверное, я мечтала об этом в шестнадцать. И мы совершенно точно делали это прошлой ночью. Но сейчас — будто впервые.

Какой же он вкусный. Жадный. Нежный. Умелый. Нетерпеливый.

Все сразу. Сразу и много.

Мои руки взлетают и ложатся на мощную шею. Я животом чувствую, как его пальцы расстегивают пуговицы на блузке. Их там до черта, но Богдан справляется быстро.

Он отстраняется и замирает. Медленно скользя ладонями по моим плечам, раздвигает полы блузки в стороны.

— Всю свадьбу об этом мечтал…

Эти слова, словно какое-то заклинание, меняют вдруг все. В моей голове, в обстановке вокруг нас. Я забываю обо всем плохом — о том, что переживала во время свадьбы брата, о том, как не могла смотреть на Богдана с бывшей женой, и как не смотреть не могла. О том, о чем думала все это время, и о чем вспоминала, и том, как себя грызла.

Эти его слова смели все. Он смотрел на меня. Он думал обо мне.

Мы думали друг о друге. И сейчас мы вместе.

И я принимаюсь за пуговицы на его рубашке. Они больше размером, чем на моей блузке, и их меньше. Но я с ними справляюсь гораздо хуже, путаюсь в петлях, и на половине Богдан с хриплым вздохом перехватывает управление. В секунду расстегивает.

Ма-мо-чки…

Меня накрывает незапланированным флэшбэком. Вспоминаю, как впервые увидела Богдана без рубашки тем далеким жарким летом. Как млела и умирала от вида его голых плеч. Как горели щеки, когда потом вспоминала треугольник волос на его груди.

В нынешнем Богдане мужского гораздо больше, с тем двадцатилетним не сравнить. И если уж меня тогда… То сейчас я просто замираю.

Мы замираем оба. И смотрим — каждый свое собственное представление, обрамленное как занавесом, полами одежды — белоснежной мужской рубашки и шифоновой персиковой блузки.

Блузка сдается первой — скользит с моих плеч и невесомо падает на пол. А Богдан неожиданно подхватывает меня снизу, под ягодицы — так что я теперь где-то высоко, кажется, что под потолком. Смотрю на него сверху.

А он смотрит на меня, запрокинув голову.

У меня кружится голова. А у тебя, Богдан?

Он опускает лицо. И его лицо оказывается у моей груди. Зарывается лицом в бежевое кружево. Целует — так, что руки мои, до этого лежавшие на его плечах, безвольно повисают.

Кто так делает, Богдан Тамбовский?!

А что, так можно было?

У нас так уже было?

А еще будет?..

И ответом на весь этот водоворот сумбурных вопросов — Богдан разворачивается и падает вместе со мной спиной на синее покрывало.

Этот падение? Это полет? Неважно. Головокружение становится необратимым.

Оно не отпускает меня.

Свет в номере по-прежнему горит, но ни за один предмет в интерьере я не могу зацепиться взглядом, чтобы вернуться в реальный мир.

Мой реальный мир сейчас — это он. Богдан. И он решает, что с нами происходит.

Что и как.

Как исчезает одежда. Какими горячими будут его губы и руки. Как они будут требовательны. Как им будет невозможно отказать. Как может прогибаться моя спина, повинуясь этим требованиям. Как широко могут разойтись мои ноги — по его желанию. Или уже по моему? Как особенно горячи его губы там. Как течет что-то огненное, вязкое, сладкое — по всему моему телу. Как оно может взорваться. Как этот взрыв Богдан будет сцеловывать. И как потом он сам ворвется в это огненное, вязкое, сладкое — резко, глубоко.

И как отдельным пунктом программы я буду врезаться ногтями — они у меня короткие, но я буду стараться изо всех сил — в кожу его спины. Со сладострастием — именно с ним — буду чувствовать, как царапаю его спину. Как буду представлять эти багровые полосы на его спине и плечах. Как буду впиваться зубами в мощное соленое плечо. А оно оказывается на вкус сладким.

Соленая карамель.

Соленая карамель.

Со-ле-на-я ка-ра-мель. Со-ле-на-я ка-ра-мель. Со-ле-на-я ка-ра-мель.

Только это и остается у меня в голове. И отстукивает там мощным, ритмом, который, в конце концов, затмевает все. И остается только шумное надсадное дыхание. Глухой стон мне в шею.

Взрыв.

Пульсация.

Тепло.

Глава 8

— Кто бы мог подумать… — за спиной ленивое. — Что день, начавшийся с привязывания дурацких шариков к машине, закончится так шикарно.

В моем поле зрения показывается мужская рука, Богдан берет с тумбочки пульт. Свет, наконец, гаснет. На меня — на нас — натягивают одеяло.

Кроме простой фиксации происходящего я сейчас не способна ни на что больше. Мне тепло. Хорошо. И думать я сейчас и не могу, и не хочу. К тому же, от меня этого никто не требует. Наоборот, обнимают, прижимают к теплому боку.

— Давай спать.

И с этим тоже не хочется спорить. Да и не успеваю. Засыпаю мгновенно.

— Да какая ж тварь, я в отпуске…

А этот звонок телефона адресован не тому человеку, который сейчас хрипло ворчит рядом. Это мой телефон. Богдан, сонно щурясь, нашаривает где-то на полу сбоку от кровати мою сумочку. Протягивает мне. Телефон замолкает. И через секунду голосит снова.

Неловко вытаскиваю телефон из сумочки.

Руслан.

Надо просыпаться. Срочно. Или не брать трубку? Виском чувствую взгляд Богдана. Прокашливаюсь.

— Да?

— Ну, как прошла свадьба?

Почему-то первой сегодня просыпается стерва. Я, в общем-то, и не подозревала, что она во мне есть. Отнимаю на мгновение телефон от уха, чтобы посмотреть время

— А ты для этого звонишь в половину десятого утра? Чтобы узнать, как прошла свадьба?

— А ты чего такая злая? Я тебя разбудил?

— Блин, Руслан! Я вчера была на свадьбе брата! Повторяю — это была свадьба. Моего. Брата. Как ты думаешь, я что, сегодня встала в семь утра и уже переделала кучу дел?!

Я зла на Руслана. Как никогда зла. Потому что я сейчас в дико идиотской ситуации — в постели, голая, после ночи, которую провела с…. Так, ладно, оставим пока точные формулировки! В общем, мне сейчас его звонок совсем некстати. Он же обиженка, в конце концов!

А Руслан совсем не обиженка. Его даже мое шипение не задевает.

— Что, с похмела головка бо-бо? — ему там, похоже, вообще весело. — Так и думал. В вашей семье пить вообще не умеют. Не боись. Я тебе пивка для поправления здоровья щас привезу.

— Ты с ума сошел?! Какое пиво?

— Ладно, я понял. Ты девочка. Ща зарулю за шампусиком. Через полчаса буду.

— Не надо!

— Да ладно, Ариш. Я, может, это… Извиниться хочу.