Дарья Волкова – Ты не опоздал (страница 20)

— Я вымылся. И даже освежил рот. Теперь мы можем поговорить?

— Нет! — последнее яйцо выскальзывает у меня из рук. На сковороду, да. Но скорлупа же… Начинаю торопливо выуживать скорлупу лопаткой.

— Арина…

— Не сейчас! — мне дико не нравятся эти панические ноты в собственном голосе. — Правда, Богдан. У меня еще сегодня дел… Торт… Завтра свадьба… Я…

Замолкаю. Понимаю, что на смену панике в мой голос пришла беспомощность. О чем ты хочешь поговорить? Ну не о торте же? Не о рецептах коктейлей? А о том, что было между нами ночью, я говорить не могу.

Это слишком сложно. Этого слишком много.

Это слишком много для меня значит.

Вот она, правда.

Так много, что я не могу говорить об этом за поеданием яичницы. Да я не знаю, о чем говорить! Мне для начала надо понять.

Кто я теперь. Кто эта «я», которая все это сделала?!

Только я совершенно не представляю, как сказать об этом Богдану. Потому что ничего не понимаю! А стоит мне чуть-чуть расслабиться, как из памяти начинают всплывать подробности… Такие, что говорить мне не хочется совсем по другой причине. А хочется снова поцелуй в шею. И все, что за ним может последовать.

Спасает меня звонок телефона.

Зизи.

— Слушай, я заскочу к тебе минут через двадцать?

Вот эта фраза резко и эффективно переключает меня. Я на время забываю и про Богдана, и про свои терзания. Потому что голосе Зизи отчетливо считывается напряжение.

— Слушай… Но торт еще не готов.

— А я и не за тортом. Все, жди.

Медленно опускаю руку с телефоном.

— Сейчас приедет Зизи.

Богдан так же медленно кивает.

Поворачивает голову к плите. Профиль у него такой красивый, четкий… И мощная шея.

— Ариш, у тебя не горит?

Я спохватываюсь, бросаюсь к плите. А он выходит из кухни.

Господи, как же неправильно все… Я выключаю плиту и спешу в прихожую.

Богдан уже обут.

— Слушай, у меня же твои бутылки остались…

— Выброси, если мешают.

Ага. Выбросить. Алкоголя на несколько тысяч. Если не на несколько десятков. Ой, да не в них же дело… Неужели он сейчас, и правда, уйдет? А что делать? Черт бы побрал Зизи!

Да что же за каша в голове!

— До завтра, Арина.

Кашу в моей голове запечатывает поцелуй — короткий, крепкий, в губы.

И вот теперь раздается стук захлопнувшейся входной двери. Только теперь я ему вообще не рада.

Еще какое-то время уходит на «потупить». Вот прямо в прихожей. Потом я снимаюсь с тормоза, возвращаюсь на кухню. И зачем-то выхожу на балкон. Чтобы увидеть, как из двора выезжает Богданов «дом на колесах».

Нет, наверное, это хорошо, что Богдан не пересечется с Зизи. Пока ноль версий, как бы я ей это объясняла. Я себе-то не могу это объяснить!

Но все последствия произошедшего надо ликвидировать. Чтобы ничего не напоминало о том, что произошло. На кухне все чисто, на плите стоит приготовленная яичница. Которую я пожарила для Богдана.

А вот в комнате… Надо пойти, убрать постель, собрать диван. Выбросить презерватив.

Которого нет.

Очередной удар под дых.

А следующий — в ванной. Синее полотенце сухое, им не пользовались. Похоже, Богдан вытирался моим, бежевым. Но дело же не в этом. Синее полотенце висит для Руслана. И я предложила одному мужчине воспользоваться полотенцем для другого мужчины.

Я идиотка.

А еще я изменила Руслану.

И на этой мысли меня окончательно добивает звонок домофона.

Пока Зизи поднимается в квартиру, мне надо собраться с мыслями. Край надо! Обо всем случившемся ночью и утром я подумаю потом, когда Зизи уйдет.

— Ты святая! — так Зизи реагирует на сковороду на плите. — Я голодная — жуть! Не успела позавтракать.

— Тогда садись, будем есть.

Раскладываю по тарелкам яичницу, которую готовила совсем не для Зизи, завариваю в кружках чай. Устраиваюсь напротив, смотрю, как Зизи размазывает вилкой желток. Как хмурятся ее тонкие брови.

— Только не говори, что ты передумала выходить замуж за моего брата! Ничего не знаю, кафе заказано, торт испечен!

После паузы Зизи смеется.

— Вы так просто от меня не отделаетесь. Хотя… — задумчиво отхлебывает чай, морщится — горячий. — Хотя мы с Сашкой с утра успели поругаться.

— Зизи! — хватаю ее за руку. — Да с ним такое очень редко… Он же у нас непьющий… И вообще, это была твоя идея с мальчишником!

— Да при чем тут мальчишник! — отмахивается Зизи. — Дело вообще не в этом. Сашке это надо было, хоть чуть-чуть расслабился. А то мне иногда кажется, что это он меня старше на десять лет.

— А в чем тогда?!

Зизи снова возит вилкой по желтку. Да что у них случилось-то?!

— Тебе имя «Татьяна Тамбовская» что-то говорит?

Говорит — это мягко сказано. Оно меня выбивает из себя. Пока даже не осознаю — чем, просто смотрю на Зизи, позорно открыв рот.

Спохватываюсь, закрываю, медленно киваю и щедро отхлебываю чаю. И правда, еще горячий!

— Ты ее хорошо знаешь? — Зизи не устраивает мой кивок.

Мне сейчас предстоит врать. Убедительно. И достаточной способности к этому я в себе вообще не чувствую!

— Это же… — приходится сделать над собой усилие. — Это жена Богдана.

— Бывшая.

— Бывшая, — соглашаюсь.

— Ты с ней общалась? — Зизи не снижает плотности вопросов. А к чему они, собственно? Но голова на эту тему вообще не включается. Голова желает рефлексировать на словосочетание «Татьяна Тамбовская». Красиво звучит, вообще-то…

Пожимаю плечами.

— Да так… Виделись пару раз. Потом на свадьбе у них была. В качестве Сашкиного «плюс один». А что? Ты про нее зачем спрашиваешь? Ты ее… знаешь?

— До сегодняшнего дня не знала!