Дарья Комиссарова
Осмос
Нынешней весной Нева освободила свои мистические воды из ледяных объятий необычайно рано. Но, как и сотни лет до и после, она обречена течь в том же направлении. Гордая и могучая река не выбирает русло. Ибо, изменив путь от истока до дельты, она потеряет саму себя. Подобно человеку, не нашедшему своего места.
Я стою в старом деревенском доме на мосту, соединяющем жилые помещения и хлев для скота. Сюда ведут четыре двери. Горница и изба заперты на увесистые замки, засов не пускает в хлев. Двери накрепко стянуты ржавыми железяками. В дальнем конце виднеется оконце, охваченное инеем. Мороз расписал стекло острыми иглами, словно предупреждая о чем-то. Это дом моей бабушки. Она умерла. Изба давно заброшена и прогнила. Что я здесь делаю? Низкие своды, темные неровные бревна – все как в детстве, в тот единственный раз, когда я гостила здесь. Мне было три года, и вот память перенесла сюда сквозь зыбкое время и пространство сна. Массивная деревянная дверца за спиной отворяется, из сеней внезапно врывается волна черной воды. Секунды не проходит, как меня затягивает в водоворот. Прямо в доме я начинаю барахтаться в темно-зеленых речных водах. Ноги оторвались от пола – поток вздымается, как ретивый конь, подбрасывая меня к самому потолку. Все заполняется звуками всплесков, журчанием, холодными брызгами. Кудрявые светлые волосы намокли и, как сети, опутывают лицо и руки. Тяжелое бордовое платье обвивает босые пятки, лишая возможности держаться на плаву. Топь, душа ледяными силками, крутит меня в своей черной воронке. Прибывая и прибывая, поток не останавливается, но вода намеренно не заполняет все пространство доверху, оставляя возможность дышать. И хотя я не вижу, но знаю, что внизу подо мной уже не половицы, а совершенная бездна. Вместе с течением в узкий дверной проем заплывают бледно-желтые бревна. Они тоже кружатся в общем водовороте, и вот уже совсем близко. И я вижу, что это не доски, а маленькие, голые тушки детей. Они безжизненно и безвольно вращаются вокруг, сталкиваясь друг с другом. С трудом стараюсь разглядеть их личики. Глазницы закрыты, словно детки мирно заснули. Худощавые, разного возраста: и совсем крохи, и почти подростки, мальчики и девочки. Лица их ничего не выражают: расслабленные, будто кукольные. Разноцветные волосы треплет вода, делая их похожими на причудливые водоросли. Много маленьких утопленников движутся, подпрыгивая на волнах, в безумном мертвом круге. Грязная водная гладь переливается враждебным блеском; цвет кожи, бледный и малокровный, создает страшащий контраст с жидкой темнотой. Вот одна девчушка лет десяти выбилась из ровного ряда кружащихся. Она потихоньку задвигала тонкими ручонками. Не открывая глаз, дитя начинает барахтаться по направлению ко мне, расталкивая другие тела, взбивая пену. Ее движения отрывистые, стремительные, но лишенные координации. Уже всем своим весом бьет по воде, настойчиво и остервенело подбираясь к середине водоворота, где все еще верчусь я. Ее холодные бескровные ручки обнимают меня за плечи. Макушка с мокрыми взъерошенными волосами напротив моего лица. Крошечный череп, припухшие закрытые веки, детские длинные реснички – все выражает страдание и мольбу о помощи. Бледные губки приоткрыты, вода заливается внутрь, но тут же сочится обратно. Все это хладное безнадежное дитя льнет ко мне, хватается, пытаясь крепче зацепиться. Я тоже обнимаю ее. Не знаю, почему мне безумно жалко это несчастное мертвое создание. Где-то сбоку слышится пронзительный треск. Стекло раскололось, через окно поток вырывается наружу – тела скапливаются у вновь открывшегося прохода, в котором виднеется лишь северное серое небо. Ни один трупик не выплывает из помещения. Путь на свободу им закрыт. Нас же, обивая о чужие бледные руки, ноги, спины, поток стремительно несет наружу. Девочка разжимает одеревенелые пальчики и выпускает меня. Ее безжизненное лицо неизменно, но я ощущаю, что она не хочет оставаться в доме, в супе из этих мертвых тел. Провожаю глазами пятно ее темных волос. Но по какому-то местному закону сновидения лишь я могу следовать дальше, а они остаются; и верхом на водопаде через проем окна врываюсь в серый свет морозного весеннего утра.
Когда глаза привыкают, вижу, что нахожусь в диком поле. Мороз отступает, твердая северная земля воскресает после зимнего сна. Оборачиваюсь и очень далеко, у самой линии горизонта вижу тот самый ветхий дом прародителей. Еще чернея вдали, изба медленно погружается в объятья тумана и прячется от взора. Под ногами почва мокрая: те воды, что принесли меня сюда, просочились в грунт. Полной грудью ровно дыша прохладным, ни с чем не сравнимым воздухом, пропитанным спокойствием, свежестью и негой, смело ступаю по полю вперед. Предрассветная дымка вежливо расступается передо мной, указывая путь. Очень скоро под ногами появляются светлые камешки: один, второй, все чаще и чаще. Затем поле меняется, и вот оно уже все усыпано косточками. Белые, отполированные ветрами и дождями, шаг за шагом они лежат все гуще. Черепа, позвонки, фаланги рук, длинные кости конечностей, дуги ребер… Дальше кости становятся новее. Они уже не такие красивые и ровные, а с клочьями гнилой плоти. Черно-красно-желтые, тронутые тлением, омерзительные и в то же время спокойные; они сгущаются по мере того, как я по-хозяйски бреду по неизвестным владениям. Место битвы ли это? Ни оружия, ни снаряжения, ни одежды нет. Сплошь одинокие косточки, сырая земля, безбрежный небосвод. Туман выводит меня к забору. Колья стоят в ряд, все как на подбор: красивые, серые, древние. Я у ворот цитадели. С внутренней стороны укрепления подошла к границе местных владений. Где же я гостила? Крепостная твердыня отделяет меня от того неизвестного, что снаружи. Пред дубовыми вратами с золотыми петлями и диковинной ковкой нависают две смотровые вышки. Кажется, они пустуют. Мне здесь очень нравится. Это место такое родное, оно ласкает каждую струнку души. Вот я чую, что не одна уже. Кто-то меряет взглядом. В углу у вышки замечаю мужскую фигуру – статную и безмятежную. Без сомнения, вот он, хозяин здешней земли. Как он прост и как величественен. Славянские черты лица, обласканные и состаренные ветрами и далеким солнцем, бездонные серо-синие очи. Складочки и морщины обрамляют лик мудростью и миром. Одет он просто: в свободный шерстяной наряд. И что-то такое есть в его лице, что знакомо мне до боли. Знакомо лучше, чем лица отца и брата. Знакомо дольше. Но кто он?
Низко кланяюсь и подхожу к нему, он тоже неспешно выступает навстречу. Ах, какая родная улыбка прячется в уголках его неподвижных губ – одновременно суровых, но по-отечески нежных. Серьезный, но радушный, он обнимает меня взглядом, невидимо похлопывает по плечу, как доброго друга, возвратившегося домой. И не как равный, а как старший и гостеприимный хозяин приветствует меня по имени, не произнеся ни слова вслух. Крепкой рукой с длинными пальцами передает деревянную табличку. И я понимаю – хотя он и не объясняет – что он знал заблаговременно: я приду для того, чтобы он вручил мне это послание. Послание от сил настолько могучих, что страшно осознать – от истинного покровителя. И тот, незримый, кто поручил подать письмо, отныне благословляет меня как никогда прежде. И хотя невидимый наставник всегда был со мной рядом, но теперь он дарует нечто сакральное. От этого подарка я не могу отказаться. Прикасаясь рукой к почерневшему от времени дереву, чувствую его тяжесть и взглядом проношусь по резному тексту, но не могу ничего прочесть. На поверхности вырезаны символы, состоящие из прямоугольников, крестов, квадратов и волнистых линий, сплетенных между собой в сложный геометрический рисунок. Линии: и прямые, и короткие, и округлые – все повторяют друг друга снова и снова. И пока я смотрю на них, не понимая значения, они вдруг вспыхивают огнем, но не настоящим пламенем, а золотым сиянием. И обращается грамота в золотое письмо. И вот уже рисунок светится ярче солнца. И я меняюсь сама. Поворачиваю голову и гляжу на свое плечо. Оттуда по руке, без единой раны, начинает бежать кровь. И по второй тоже, и от шеи до пят мое тело кровоточит, но боли никакой нет. Кровь красна и бежит быстрыми ручьями, но на землю не капает, а возвращается к моей макушке облаками мерцающего пара. Волосы от нее становятся влажными и превращаются в серебряные невесомые нити. Владыка забирает табличку из моих источающих кровь ладоней, нагибается и целует в лоб. И это кажется таким невероятным. Берет меня под руку, выводит в большие ворота, и я оказываюсь на Площади. И это самая огромная Площадь, какую можно было бы только представить. Самое пустынное место в мире. Ни на ней, ни в ней ничего нет. Материя этого места другая, не похожая на земную. Она умеет быть и не быть одновременно – не видит никаких законов: ни света не знает, ни звука, ни твердости, ни прочности, ни объема, ни пространства. Знает только собственную волю. И вот я уже одна. Мой добрый хозяин исчез. Ступаю всего один шаг – предо мной вырастают иные резные врата, сами мне отворяются. Вхожу туда и сразу понимаю, что видела сон и у меня есть всего мгновенье перед тем, как его забуду. Проснусь вот прямо сейчас, вот через секунду. И не буду помнить об откровении этом, о тайнах, которые узнала. И так больно на душе, обидно. Но пробуждение неотвратимо. Вот уже не помню провидения, а помню только, что я – Минди, десятиклассница из Петербурга, живу с семьей в хорошей квартире на 8-й Рождественской. И все что мне нужно для абсолютного счастья – поваляться в кровати еще полчасика.
