Dark Colt – Шейх. Испытание судьбой (страница 2)
– Она ещё маленькая. Я хотела защитить её.
– И это ты делаешь. Каждый день. Но правда… она всё равно найдёт путь. Через сны, через рисунки. Через взгляд.
Надя была не просто няней. Она пришла в их дом, когда Амире не было и года. Пережила с Еленой бессонные ночи, первые шаги, слёзы, внезапные судороги страха, когда Елена не знала, как жить без прошлого – и с ним одновременно. Надя знала всё. И хранила молчание, как старый друг, как часть семьи.
– Я боюсь, Надя, – Елена выдохнула. – Не за себя. За неё.
– Ты не обязана быть железной. Только настоящей. Для неё.
***
Ночь. Квартира. Тишина.
Елена задернула шторы, выключила свет. Но темнота не спасала.
Перед глазами – тот же образ. Его глаза, его рука на её спине. Вечер в пустыне, их дыхание на фоне песка.
Кольцо на безымянном пальце снова казалось чужим. Она сняла его и положила на стол. Так она делала всё чаще, когда оставалась одна.
С Марко было спокойно. Но каждый раз, когда он смотрел с добротой, она ловила себя на том, что прячет руку. Будто стыдилась не кольца, а себя. Потому что сердце принадлежало другому. Тому, кто возможно и не вспоминал…
Она открыла старую шкатулку. Там – флешка, записка с арабскими символами, и фотография. Они вдвоём. Та, которую Амира когда-то нашла.
– Хоть бы увидеть тебя снова… просто на мгновение, – прошептала Елена.
Это была не надежда и не план – мечта. Глупая. Невозможная. Но слишком живая, чтобы отпустить.
А утром она начала собирать чемодан. Осторожно, будто боялась разбудить не только дочь, но и прошлое.
Потому что завтра – она возвращается в город, который когда-то любил её. И разрушил.
А в тот же вечер, за тысячи километров от Берлина, кто-то открыл электронную статью под её псевдонимом.
Он прочитал до конца.
Читал и перечитывал, раз за разом.
Затем, закрыл ноутбук и произнёс:
– Завтра…
Тишина между ними прожила шесть лет. Но теперь она заканчивалась.
И где-то в этой тишине уже звучал первый шаг судьбы.
… прошлое уже стучалось в дверь…
Глава 2
В аэропорту Дубая было жарко и многолюдно, несмотря на раннее утро. Воздух пах влажным бетоном, кофе и дорогими духами. Елена шагнула на тёплую плитку терминала и задержала дыхание.
Шесть лет…
Шесть лет с тех пор, как она покинула этот город, унося с собой не только память, но и тайну, которая изменила её жизнь.
Теперь она возвращалась. Под другим именем. Но с тем же сердцем.
В толпе прибывших – деловых людей, туристов, женщин в абайях и мужчин в костюмах – она будто растворилась, став тенью самой себя.
На табличке, которую держал водитель от отеля, значилось: «Helene Sommer». Имя, под которым она жила все последние шесть лет. Имя, за которым пряталась. Имя, которое больше не спасало.
– Добро пожаловать в Дубай, мисс Зоммер, – вежливо произнёс мужчина, открывая перед ней дверцу чёрного автомобиля. – Вас ждут в отеле.
Она лишь кивнула. Голос был слишком слаб, чтобы говорить. Сердце стучало неестественно быстро. В груди – сдавленное предчувствие. Как будто каждый поворот шоссе вёл не к отелю, а обратно – в ту самую пустыню, в те самые глаза, которые она не могла забыть.
***
Номер был дорогим, стильным, холодным. Белые простыни, стеклянная ванна, зеркало в полный рост. Всё, как на рекламной фотографии.
Елена скинула туфли, бросила сумку и подошла к окну. За стеклом – город. Вечерний. Ослепительный. Опасный. Здесь всё начиналось и всё заканчивалось.
Телефон завибрировал на тумбочке.
Марко.
«Ты добралась? Всё в порядке? Амира говорит, что скучает.»
Она прочла сообщение и села на край кровати. Пальцы дрожали. Пальцы, которые держали когда-то его ладонь. Но сейчас – другое. Сейчас она была одна. Слишком одна.
Она не ответила сразу. Потом коротко написала:
«Да. Добралась. Спасибо. Поцелуй её за меня.»
Но не написала, как дрожит внутри. Как боится. Как сердце уже стучит иначе, потому что оно чувствует приближение того, кого она боялась и ждала одновременно.
***
Утром она проснулась в холодной простыне. Спала плохо. Слишком яркие сны. В каждом из них он смотрел на неё. Молчал. Или говорил слишком громко. А она – не могла ответить.
Оделась в светлую блузу, классические брюки, тонкий браслет на запястье. Волосы собрала, лицо – безупречное. Но зеркало не обманешь. В отражении – тревога. Пульс на шее бился быстрее обычного.
Она вышла из номера и вежливо кивнула портье. Взгляд его был нейтральным, но ей казалось, что он знает. Что-то догадывается. Что-то видит. Возможно, это просто паранойя. А возможно – судьба уже начала своё движение.
Имя на табличке у входа в конференц-зал гласило: «Helene Sommer, Europa Media». Елена на секунду задержалась, глядя на собственную отражённую фамилию – уже привычную, но всё равно не ставшую родной.
Здание отеля поражало размахом: золотые акценты, мраморные колонны, мягкий ковёр с восточными узорами. И Елена ощущала себя так, будто ходит по острию ножа. Возвращение сюда было как шаг в пламя. Но работа диктовала свои правила.
– Мисс Зоммер? Вас ожидают в конференц-зале «Джумейра». Сюда, пожалуйста.
Молодой администратор в идеально выглаженной форме указал ей направление. Елена улыбнулась профессионально, почти автоматически, и пошла следом. Каждое движение – как по сценарию. Спина прямая, камера на ремне, папка с брифами под мышкой. Только руки чуть дрожали. Почти незаметно.
В зале было полутемно, освещение направлено на кресла, где через полчаса должен был появиться представитель семьи аль-Мансур. Пресс-конференция была закрытой, по спецаккредитации. Елену пригласили как фотожурналиста, официально от европейского агентства. Неофициально – она хотела одного: увидеть хоть краем глаза, услышать голос, уловить дыхание прошлого. И одновременно этого боялась!
Она расставила аппаратуру, проверила фокус. Всё выглядело так, будто она сосредоточена исключительно на работе. Но внутри… внутри грохотало сердце.
– Слишком напряжены, мисс Зоммер. – Голос рядом прозвучал неожиданно. – Как будто не просто съёмка, а дело жизни.
Елена обернулась. Перед ней стоял мужчина – европеец, высокий, в дорогом костюме и любопытным прищуром.
– У нас тут редко бывают такие красивые фотографы. Особенно такие… взволнованные.
– Работа требует концентрации, – парировала она, сдерживая раздражение.
– Конечно. Простите. Маркус Вендт. Я консультирую прессу по линии культурных проектов.
– Хелене Зоммер. Приятно познакомиться.
Он улыбнулся, но не стал больше навязываться. Она уловила – типичный дипломат: скользкий, но не глупый.
Когда он ушёл, она позволила себе снова выдохнуть. Пальцы скользнули к цепочке под рубашкой – к кулону, который носила с юности. Подарок матери. Символ дома, которого больше не существовало. Всё внутри было тонко настроено на баланс – не сорваться, не показать дрожи, не дать себе упасть в ту яму, из которой она так долго выбиралась.
Внезапно в зале произошло движение. Вышли охранники. Двери распахнулись. Елена машинально навела камеру. Через объектив она увидела его…
Калид!
Он шёл в сопровождении двух советников. Высокий, уверенный, в белой традиционной одежде, с лёгкой тенью усталости на лице. За шесть лет он почти не изменился. Только в глазах появилось что-то новое. Боль? Холод? Или просто… пустота?
Она не знала, сколько времени смотрела на него. Минуту? Вечность? Его взгляд скользнул по залу и остановился.