Чайлд М. – Дедушка в холодильнике (страница 1)
Чайлд М.
Дедушка в холодильнике
Глава первая. В которой тишина оказывается громче слов, а старый холодильник подаёт признаки жизни
Дом, в котором жил Тимофей, стоял на самой границе города и бескрайнего поля, заросшего высокими зонтичными травами, пахнущими мёдом и пылью. Был он стар, сложен из потемневшего от времени бревна, и каждое утро, когда солнце било в окно чердака, казалось, что он тихонько кряхтит, просыпаясь, как старый пёс. Но за последние несколько дней дом кряхтел иначе. В его стенах поселилась особая, звенящая тишина, которая бывает только там, откуда только что ушёл человек.
Тимофею было одиннадцать лет, и он точно знал, что у тишины есть вкус. Вкус пыли, пересыпанной солью, и едва уловимый привкус вчерашних валерьяновых капель. Дедушка ушёл во вторник, когда над городом плыли низкие, тяжёлые облака, похожие на мокрую вату. С тех пор прошло уже девять дней, и все важные, страшные и необходимые взрослые дела были сделаны: были и строгие люди в чёрном, и горьковатый запах поминальных блинов, и тётины слёзы в носовой платок с вышитым васильком. Всё схлынуло, оставив после себя маму с серым лицом, папу, который слишком громко и неестественно кашлял в пустом коридоре, и Тимофея, который сидел на табурете в кухне и смотрел на огромный, доисторический холодильник «Зил».
Холодильник этот был ровесником если не мамонта, то уж космической программы «Восток» точно. Он был не просто белый — он был цвета топлёного молока, с массивной серебристой ручкой, для открывания которой требовалось усилие, сравнимое с подъёмом ведра воды из колодца. На его пузатой дверце, на самом верху, красовалась гордая металлическая надпись из четырёх букв, а внутри, в недрах морозильной камеры, жил вечный лёд, нараставший год за годом, словно сталактиты в пещере. Раньше этот «Зил» стоял в дедушкиной квартире на проспекте Мира. В квартире, где пахло старыми книгами, сухими травами из аптечного сбора и немного — скипидаром (дедушка был художником-любителем и вечно чистил кисти). А теперь, после дедушкиного ухода, родители решили перевезти холодильник к ним, на окраину. Мама сказала: «Это же вещь. Крепкая. Служить будет вечно. Зачем добру пропадать?».
Тимофей тогда промолчал. Он и сейчас сидел молча, потому что сказать было нечего. Внутри, под рёбрами, рос какой-то холодный и колючий комок. Это был не тот лёд, что в морозилке, — тот лёд можно было отколоть ножом. Этот комок был живой и тяжёлый, он мешал дышать и заставлял всё время помнить, что больше никогда, ни-ко-гда, дедушка не постучит костяшкой указательного пальца по столу, привлекая внимание, и не скажет своим низким, чуть дребезжащим голосом: «А ну-ка, Тимоша, гляди, какую я тут оказию отыскал...».
«Оказией» дедушка называл всё на свете: редкую марку в альбоме, треснувшую чашку с интересным клеймом, необычной формы облако за окном или хитрый ход в шахматной партии. Дедушка Пётр Алексеевич был человеком, который умел разговаривать с вещами. Нет, он не был сумасшедшим. Он просто считал, что в каждом старом утюге, в каждой деревянной ложке или радиоприёмнике с тёплыми лампами прячется история. «Ты послушай, — говорил он Тимофею, прижимаясь ухом к боку этого самого «Зила». — Он ведь не просто гудит, он поёт. Мотор у него с душой, на совесть делали. Он тебе и про мороз в пятьдесят четвёртом расскажет, и про то, как компрессор менять ездили в Тулу».
И Тимофей слушал. Вернее, пытался слушать. Но слышал только монотонное гудение да редкие щелчки реле. А вот дедушка слышал песню. Теперь дедушки не было, и слушать песню холодильника стало некому.
Вечер вполз в окно синими сумерками. Мама гремела кастрюлями у плиты — готовила гречневую кашу с луком, которую Тимофей терпеть не мог, но сегодня ему было всё равно. Папа сидел в комнате, делая вид, что читает газету «Сельская жизнь» за прошлый год, но на самом деле просто смотрел в одну точку на стене, где когда-то висели ходики с кукушкой (кукушка охрипла и замолчала лет пять назад, но дедушка её так и не выбросил).
— Ты бы поел, Тимош, — тихо сказала мама, не оборачиваясь. Голос её звучал глухо, словно из-под одеяла.
— Я не хочу, мам.
— Надо. Дедушка бы расстроился.
Вот это было самое страшное оружие. Мама била точно в цель. Дедушка и правда бы расстроился. Он всегда говорил: «Аппетит, внук, это не желание желудка, это любовь к жизни. Если любишь жизнь — ешь с аппетитом, даже если еда простая».
Тимофей посмотрел на холодильник. Внутри этого белого гиганта хранилась еда. Масло, сыр, начатая пачка молока и кастрюля с вчерашним борщом. Но Тимофею казалось, что там, за толстой дверцей с резиновым уплотнителем, хранится нечто совсем другое. Хранится дедушкин голос. Глупости, конечно. Взрослые сказали бы — фантазия, нужно отвлечь мальчика, купить ему новую книжку или сводить в парк на карусели. Но Тимофей знал, что от этой тоски не вылечат ни карусели, ни книжки. Вылечить могло только одно чудо. Но чудеса, как известно, случаются только в сказках, а Тимофей уже был в пятом классе и почти перестал в них верить.
Однако голод не тётка, и колючий комок в животе вдруг заурчал, напомнив, что организму всё равно на печаль — ему нужны калории. Тимофей нехотя поднялся с табурета. Половицы под ним скрипнули протяжно и жалобно, словно и они тосковали вместе с домом. Он подошёл к «Зилу».
Ручка была холодной, гладкой и тяжёлой. Тимофей взялся за неё обеими руками, упёрся ногой в пол и дёрнул. Раздался знакомый с детства, сочный, чмокающий звук — уплотнитель нехотя отпустил железную дверцу. В лицо пахнуло холодом, запахом старого пластика и съестных припасов. Жёлтый свет лампочки осветил решётчатые полки. Тимофей потянулся за пакетом молока, как вдруг...
— К-хе... Хм... Господи, ну и дубак...
Тимофей замер. Рука с молоком застыла в воздухе на полпути к столу. Сердце сначала пропустило удар, а потом забилось где-то в горле, гулко и часто, как заяц в барабан. Голос был тихий, слегка искажённый, словно из старого радиоприёмника, у которого сели батарейки, но ошибки быть не могло. Это был голос дедушки.
— Де... деда? — прошептал Тимофей пересохшими губами. Он оглянулся на маму, но та, убаюканная шипением лука на сковороде, ничего не услышала.
— Кому деда, а кому и электронная эманация, — раздалось из нутра холодильника ворчливое и такое родное. — Ты, Тимоша, дверь-то прикрой, а то компрессор надрывается, холод выпускаешь. И так еле дышу.
Тимофей, словно под гипнозом, медленно, очень медленно, закрыл дверцу. Чмокнуло уплотнителем, и холодильник снова загудел ровно и привычно. В кухне воцарилась прежняя тишина, нарушаемая только бульканьем каши.
«Привиделось, — подумал Тимофей. — Точно привиделось. Это всё нервы. Или сквозняк. Или мотор так странно чихнул».
Чтобы убедиться в том, что он не сошёл с ума, Тимофей решительно шагнул обратно к холодильнику, схватился за ручку, рванул дверь настежь и заглянул внутрь. Лампа освещала пустоту между полками, банку с вареньем и кусок сыра в промасленной бумаге.
— Ну? Долго будешь природу выстужать? — снова прозвучал голос. Теперь он звучал громче и раздражённее. — Я понимаю, любопытство — двигатель прогресса, но давай без фанатизма. Закрывай давай и слушай сюда. Времени у меня мало, а сказать надо много.
Сомнений не оставалось. Холодильник говорил голосом дедушки Петра Алексеевича.
Ноги у Тимофея стали ватными. Он снова, на этот раз осторожно, словно в колыбель укладывал младенца, прикрыл дверь «Зила», оставив крохотную, в палец толщиной, щёлочку. Чтобы и холод не выходил, и слышно было.
— Дед... — шёпотом позвал он, приблизив губы к холодному металлу. — Дед, это ты? Ты... ты там?
— Ну а кто ж ещё? — голос смягчился. — Я тут, Тимоша. Вернее, не весь я, конечно. Какая-то часть. Самая, я бы сказал, брюзжащая и памятливая часть. Остальное, увы, осталось по ту сторону тумана. Слушай внимательно, два раза повторять не буду, батареек, так сказать, не напасёшься.
Тимофей прижался лбом к холодному боку холодильника. Металл приятно холодил разгорячённую кожу. Слёзы, которые он сдерживал все эти дни, вдруг брызнули из глаз сами собой, беззвучно и горячо.
— Ты плачешь, что ли? — спросил голос из холодильника. — Ну-ну, будет. Слезами горю не поможешь, они только соль в морозилке разводят. Ты лучше скажи, кашу гречневую с луком мать сготовила?
— Д-да... — всхлипнул Тимофей.
— Так и знал. Эх, люблю гречку, а уж с луком да с маслом подсолнечным... В моём-то положении теперь не поешь. Ладно, слушай. Объясню диспозицию. Я ведь перед тем, как... ну, ты понимаешь... перед тем, как отчалить в край вечной охоты, сидел тут один вечер. Пил чай с бергамотом и смотрел на этот агрегат. И подумал: «Ведь умная машина. Надёжная. Неужели только для того создана, чтобы продукты портить, то есть хранить?» И решил я, Тимоша, провести эксперимент.
— Какой эксперимент? — Тимофей вытер нос рукавом. Мысль о том, что дедушка что-то придумал даже после смерти, была настолько в его духе, что страх начал потихоньку отступать, уступая место жадному любопытству.
— Переноса сознания, — важно произнёс голос. — Ну, не всего, конечно. Всего сознания туда не запихнёшь, «Зил» всё-таки не суперкомпьютер из научного городка. Но кое-какие воспоминания, свой характер, привычку ворчать и пару-тройку жизненных принципов я загрузил. Я всегда говорил: электричество — великая сила. В нём душа теплится. Вот я и перелил, так сказать, часть этой души в обмотку пускового реле. Получилась такая... программа. Дедушка-лайт. Версия один-ноль.