Чарлз Стросс – Меморандум Фуллера (страница 55)

«Мы все рано или поздно совершаем. Умирать — ужасно. Убивать — тоже. Но я убивала людей и выжила. А что касается смерти… вам не нужно жить с собой после».

«Ах, но вы можете умереть. Задумывались ли вы, каково это — быть… бессмертным?»

Она открывает глаза и холодно смотрит на него. «Выберите невинного, если хотите кого-то напугать».

«Вы не понимаете». Глаза Энглтона светятся в темноте кабины. «Я не могу умереть, пока я привязан к этой плоти. Вы когда-нибудь жаждали смерти, девочка? Вы когда-нибудь тосковали по ней?»

Мо качает головой. «К чему вы клоните?» — требует она.

«Я чувствую свой конец. Он ещё далеко, но я его чувствую. Он приближается ко мне, когда-то скоро». Он затихает. «Так что вам лучше быть готовыми обходиться без меня, — добавляет он, слегка кисло».

Мо отворачивается: смотрит через ветровое стекло в набегающую темноту автострады, нарушаемую только кошачьими глазами и светом фар встречных машин на другой проезжей части. «Надеюсь, мы успеем вовремя, — бормочет она. — Иначе вам придётся сделать больше, чем просто умереть, если вы хотите, чтобы я простила вам потерю Боба».

МОЯ РУКА БОЛИТ, И Я ТО ТЕРЯЮ, ТО СНОВА ОБРЕТАЮ СОЗНАНИЕ. Во рту отвратительный вкус, но я не могу выплюнуть его из-за кляпа. Ирис поёт. Её голос — напряжённый фальцет, странные, завывающие трели, которые, кажется, не следуют прогрессиям аккордов ни одного музыкального стиля, который я знаю. Я привязан к алтарю между двумя давно мёртвыми трупами, пока хоровое общество Братства поёт похоронный контрапункт к диве Ирис и медленно обходит меня, неся свечи, горящие чёрным, всасывая свет ламп…

Искажённые линии, начертанные на балдахине над моей головой, кажутся размытыми и мерцающими, жестокие фиолетовые линии врезаются в мои сетчатки, окружённые россыпью звёзд — или это далёкие глаза? — пока я продолжаю свои строки. В переводе на английский они не имеют особого смысла: смысл примерно такой: для счётчика от нуля до числа энтропийных стоков в основном состоянии, слушайте, слушайте, я открываю врата звёздного времени для вас, чтобы вы чувствовали землю под ногами и воздух на коже; я призываю метод Ди и конструктор Птхагна, навсегда выйти и собрать весь мусор, аминь. Видите? Я же говорил, что это не имеет смысла. В особенно искажённом энохианском диалекте, позволяющем объединять произвольные сослагательные наклонения, это, однако, совсем другое дело.

Стоя перед своим алтарём, Ирис перечисляет мириады имён Пожирателя Душ, и она также нагнетает энергию в эту систему. У неё есть двадцать последователей в чёрных рясах и вычислительное оборудование, которого нет у меня, и если мне повезёт, я смогу оседлать её призыв…

А. Мне что-то нехорошо.

Волна тьмы накрывает меня. На мгновение я чувствую костлявые тела по обе стороны от себя в кровати, и они тёплые и покрытые плотью, почти как будто они дышали мгновение назад. Запах могильной пыли — это дрожжевой запах тел, из которых жизнь ушла только что. Но по-настоящему странно то, что я чувствую себя лёгким, сухим и невыразимо жаждущим, просто оболочкой своего прежнего «я». Линии на балдахине над головой светятся, как разрез в гниющей ткани реальности, и я, кажется, поднимаюсь к нему. Это чистая смертная магия. Я могу призвать кормильцев из ночи, я могу открыть путь для них, чтобы они заползли в пустые сосуды вокруг меня, похороненные в нишах стен снаружи этого храма и в ямах в земле над его потолком, но только если использую себя как жертву, истончая стену и позволяя им питаться моим разумом. Причина, по которой культисты ценят девственниц как человеческие жертвы, не имеет ничего общего с сексом и всё — с невинностью. Ирис, вероятно, думала, что морфий затуманит меня настолько, что я буду лежать и пускать слюни на красивые огоньки. Или что тренировка — никогда, ни в коем случае не пытаться творить магию в собственной голове — удержит меня. Или, возможно, ей просто не пришло в голову, что я выберу вариант Самсона. Но как бы то ни было…

Это то, как я выгляжу?

Я смотрю на своё тело сверху. Я ещё тот вид, связанный между двумя неровными грудами в постельном белье, с кляпом во рту, с раскроенной головой, где Джонкилл выбила горсть швов, с правой рукой, сочащейся грязным пятном на одну из подушек. Глаза закрыты. Я парю. Ирис поёт, и теперь я понимаю гармонии, я слышу, как она пытается призвать то, чего нет.

«Возлюбленный и покинутый\! Пожиратель Душ\! Любящий Смерть\! Мать кошмаров\! Мы, собравшиеся здесь, чтобы наблюдать твой обряд, помним тебя и призываем тебя по имени\! Приди же сейчас в этот сосуд, который мы приготовили…»

У меня здесь компания. Я чувствую, как они собираются в темноте, слепое любопытство толкает их вперёд, как акулы, трущиеся о ноги пловца, застрявшего посреди океана. Они — твари третьего класса. Я призвал их питаться разрывами и ранами моей памяти, которые я роняю в воду Леты. Я не один здесь: и они чувствуют меня. Скоро одна из них попробует меня, откусит кусок моей души и обнаружит, что мои воспоминания богаты текстурами и глубоки. И тогда я начну терять вещи. Я толкаю их, пытаясь направить к пустым сосудам, которые я подготовил, но они не ведутся; я гораздо интереснее любой столетней груды костей.

И затем я чувствую ужасную, пронзительную боль, как будто кто-то воткнул колючий нож в мою пуповину.

«Приди в этот сосуд\!» — визжит Ирис. «Приди сейчас\!»

Меня сводит судорогой: боль невыносима. И я чувствую, как меня тянут. Если я пойду с этим, боль немного стихает. «Повинуйся мне\! Войди в пустой сосуд\! Под страхом вечных мук я приказываю тебе войти\!»

Я дрейфую вниз от балдахина, наблюдая, как рябь кошмара дёргается и кружится надо мной, всё ещё ищущая. Какого хрена?

«Войди\! Войди\! Войди\!» — йодлирует Ирис. И когда я лежу на спине, глядя на балдахин надо мной, боль в моих внутренностях испаряется.

Какого хрена? Я закрываю глаза и возобновляю своё булькающее, приглушённое призывание. На мгновение я мог бы поклясться, что у меня был внетелесный опыт…

Затем в моём мысленном взоре формируется связная картина.

Вот как это работает. Ирис пытается призвать Пожирателя Душ и подчинить его моему телу, где, среди прочего, он сожрёт мою душу и поселится на постоянной основе. Но Пожиратель Душ прямо сейчас занят другим. А Ирис этого не знает — у неё нет допуска к ЧАЙНИКУ.

Тем временем, я только что пытался покинуть своё тело самостоятельно, чтобы призвать кормильцев из ночи, потому что, если кучка Козлоёбов пытается меня принести в жертву, я могу и их поиметь как следует. И снова: не вина Ирис, что она не смогла этого предвидеть, потому что ей никогда не приходилось посещать Психушку. Она не очень-то и демонолог. И она настолько хороший менеджер, что у неё никогда не было причин видеть меня, когда я серьёзно взбешён.

Вот что происходит: призыв Ирис получил висящий указатель, неинициализированную переменную, указывающую на отсутствующего прета. Но поблизости есть душа, освобождённая — в основном — от своего тела. Так что вместо того, чтобы зацепиться за Пожирателя Душ, ясли прета зацепились за меня. Так что она только что потратила хрен знает сколько тщательно накопленного ритуального могущества, чтобы привязать меня к моей собственной плоти.

Как она сказала: «Несчастные случаи со смертельным исходом никогда не имеют единственной причины, они случаются в конце целой серии ошибок». Что ж, Ирис совершила около пяти ошибок подряд, и сейчас она сильно пожалеет об этом, потому что я собираюсь стать для неё фатальным.

Я снова открываю глаза и смотрю на балдахин над головой.

Кормильцы в ночи рассеиваются — но они не возвращаются туда, откуда пришли. Они пульсируют наружу, из храма к стенам. Это тело занято. Но за дверями сосуды, которые я подготавливал, ждут.

Песнопение продолжается, как и призывания и проклятия во имя отсутствующего монстра. Я откидываюсь назад и пытаюсь успокоить колотящееся сердце. Я чувствую себя не совсем в своей тарелке — меня бросает в пот и знобит, хотя летняя ночь, и моя кожа, кажется, сидит неправильно. Это очень странно. Культисты продолжают свой обряд, который принимает неожиданные повороты. Есть большая серебряная чаша с вином, в которую человек в капюшоне опустошает знакомый шприц, полный крови — она закипает и испускает пар при контакте, что довольно тревожно. Затем кворум хора начинает сбрасывать рясы, и не останавливается на нижнем белье. Они ходят вокруг меня голые, что действительно тревожно, потому что, судя по всему, они увлекаются умерщвлением плоти в большой степени — даже больше, чем Опус Деи — с фокусом на гениталиях, который заставляет меня задуматься, как они вообще проходят через металлодетекторы в аэропорту. Или размножаются. Неудивительно, что Джонкилл — единственный ребёнок…

И вот, говоря о дочери дьявола: вот и её мать, наклоняющаяся надо мной — чёрные рясы скрывают кто-знает-что и ужасно диссонируют с её блондинистым оттенком. Ирис отстёгивает кляп, отступает назад и вскидывает руки: «Говори, о Пожиратель Душ\!»

Я работаю челюстью. Она чувствуется тонко неправильной, такой же разобщённой, как если бы я только что отбыл срок в гробнице и не заметил, что я один из ходячих мертвецов. Я заставляю себя вдохнуть, пытаюсь сглотнуть слюну, поворачиваю голову в сторону (это тоже чувствуется неправильно) и сплёвываю. Тонкая струйка слюны попадает на постельное бельё рядом с моим вечно спящим компаньоном: она чёрная в свете фонаря. Пыль, конечно, потому что я не могу истекать кровью. Верно?