Чарлз Стросс – Меморандум Фуллера (страница 30)

«Неужели ты действительно веришь, что можешь безнаказанно стрелять в одну из Гончих, смертный?»

Я засёк местоположение Пустозвона. Твой типичный идиот из команды Б — либо религиозный фанатик, выросший на проповедях, изрыгающих бред на английском семнадцатого века, либо подражатель, пересмотревший слишком много хорроров. Я ставлю на второе. Делаю шаг назад — случайный контакт с этим конкретным видом собачки примерно так же безопасен, как лизнуть третий рельс в метро — затем быстро сую левую руку в карман и бормочу слово команды, чтобы зажечь Руку Славы, вытаскивая её из кармана.

Конечно, Рука загорается мгновенно, но её мизинец застревает в подкладке кармана и вырывается с мерзкой вспышкой — запах палёного льна, ещё одно, что можно поставить в вину этому злорадному засранцу. Я делаю длинный шаг в сторону, затем ещё один, держа сморщенную кисть на вытянутой руке в сторону. Глок оттягивает руку, немея, — ничего похожего на Браунинг, но я не смогу держать это вечно.

Второй голос верещит позади бьющейся Гончей, примерно там, где я стоял пять секунд назад: «Эй, он куда делся?»

(Звучит… туповато. Назовём его Прихвостень №1.)

«Блядь\!» — Это Пустозвон. Звучит взбешённо. «Мы его упустим\! Всевышний будет недоволен\!»

«Я вижу путь». Третий голос, женский, холодный и сдержанный. Может, она игрок из команды А, приставленный присматривать за клоунами. (Пусть будет Прихвостень №2, пока не докажет обратное.) «Ты иди…»

Ни один план не переживает встречи с врагом — особенно когда враг невидим, в пределах слышимости и делает заметки — но ещё более важно то, что ни один культист не переживёт физического контакта с одной из Гончих. Пёс гибели бьёт лапой по земле, и его спина выгибается, когда с ним случается тот припадок, которого я ждал с тех пор, как всадил в него развеивающий патрон. Что является невезением для Прихвостня №1, который оказался на пути одной жестокой, с когтями лапы. Он издаёт короткий булькающий крик, но мёртв ещё до того, как звук достигает меня: это просто воздух, выходящий из лёгких трупа и проходящий через гортань на выходе. Каждая мышца его тела сокращается одновременно со странным хрустом, когда суставы вылетают, а связки рвутся, в спазматическом брейк-дансе, заканчивающемся кучей рядом с Гончей.

Я не жду, что они сделают дальше — я карабкаюсь по сухой земляной насыпи, двигаясь по диагонали между стволами деревьев.

«Мы его упустим\!» — зовёт Прихвостень №2 высоким, звенящим голосом. «Запасной план\!» Ладно, она повышена до Хозяйки. Я на мгновение думаю, что она приказывает Пустозвону отступить, но затем слышу второй по-настоящему леденящий душу звук этого вечера — безошибочный лязг передёргивания затвора помпового дробовика.

Я бросаюсь плашмя на склон насыпи и перекатываюсь на спину, всё ещё сжимая Руку Славы и пистолет, когда две фигуры в балахонах на дорожке поднимают оружие и поливают огнём мимо друг друга, прочёсывая велодорожку сверху вниз. Они поднимают гулкий рёв, от которого закладывает зубы в голове: они не целятся, они просто распыляют облака картечи на уровне пояса. Я примерно в двух метрах выше по насыпи и в двадцати метрах от них. Задержав дыхание, смотрю на Руку Славы в левой руке. Пальцы горят ровно — у меня есть, может быть, три-четыре минуты невидимости. Шансы два к одному, дробовики против пистолета с глушителем, с двадцати метров? Не очень. Я мог бы, наверное, взять их — наверное, но мне пришлось бы бросить Руку Славы, и если бы я не уложил обоих первыми двумя выстрелами, я бы дал выжившему вспышку от среза, чтобы целиться. С дробовиком, давайте не забывать.

Гребаные культисты из команды Б. Если бы это была команда А, они призвали бы что-то экзотическое и смертоносное, чтобы натравить на меня — что-то, что у меня был бы шанс изгнать. Но команда Б стояла в конце очереди в тот день, когда Всевышний раздавал смертельные заклинания, так что они просто палят из дробовиков.

Десять выстрелов спустя — ощущение, будто мне десять раз подряд захлопывали дверью по голове — они опускают оружие. «Он свалил», — говорит Пустозвон.

«Ясно. Уходим». Голос Хозяйки настолько ледяной, что его можно сдавать в аренду как кондиционер. «Филип мёртв. Всевышнему это не понравится. Предоставь говорить мне, если дорожишь жизнью».

«Но не можем ли мы…» — ноет Пустозвон.

Я не слышу, что он говорит дальше, потому что Хозяйка произносит что-то голосом, который странно искажается, когда она говорит: и затем дыра в воздухе открывается и закрывается, и их там больше нет. Гончей тоже нет. Она исчезла, забрав труп Прихвостня №1 обратно туда, откуда приходят Гончие. Морок тоже исчез: внизу велодорожка снова нормальная — просто ещё один деревенский пригородный переулок, освещённый светом уличных фонарей, отражённым от ночных облаков надо мной.

Я неконтролируемо вздрагиваю с минуту. Затем осторожно гашу пальцы Руки Славы, убираю пистолет в кобуру, спускаюсь обратно на тропинку и отряхиваюсь.

Они охотились не за Мо: они охотились за мной. Они знали, где меня найти, и хотели знать о Чайнике. Один раз — случайность, но два раза — вражеская деятельность, а значит, пора работать.

9. НОЧНАЯ СМЕНА

ИДТИ В ОФИС ПЕШКОМ — НЕ ТО, ЧТОБЫ Я ЧАСТО ПРАКТИКОВАЛ, потому что это занимает около трёх часов, но мне не нравится идея, что сеть «СКОРПИОНИЙ ВЗОР» сможет меня отследить. Поэтому я иду по велодорожке ещё полкилометра, снова зажигаю Руку Славы и бегом возвращаюсь почти туда, откуда пришёл, затем выхожу на боковую улицу. Делаю два поворота, перелезаю через забор в чей-то задний двор, прежде чем гашу Руку, затем выхожу как ни в чём не бывало, расправив плечи и подняв подбородок.

Автобусная поездка в нерелевантном направлении уносит меня ещё на десять минут дальше от офиса — затем снова в переулок, и пора снова зажигать Руку для быстрого километра. Наконец я её тушу и ловлю другой автобус, который останавливается достаточно близко к Новой Пристройке, чтобы я мог дойти от остановки.

Я чеканным шагом подхожу к затемнённому служебному входу универмага C&A, набираю свой код и прикладываю пропуск. Дверь щёлкает, и я вхожу. Внутри полная темнота, и в мраке я слышу беспокойное шарканье кого-то из ночной смены. Я поспешно вытаскиваю удостоверение, чтобы меня не сожрал мрак: спорить с ночными сторожами совершенно бесполезно, если только у тебя нет бензопилы или бейсбольной биты.

«Бр-р-р-р…»

«Дай мне фонарь», — рявкаю я. Удостоверение — штука хорошая, оно испускает слабое, перламутровое свечение, но если выкрутить яркость на максимум, у заклинания подсветки будут неприятные побочные эффекты. (Почему в кино всё выглядит так, будто волшебникам легко зажечь свет? Тусклое свечение и бледный огонь — это пожалуйста, но есть причина, по которой мы тут пользуемся люминесцентными лампами.)

«—ает?» — жалобно спрашивает он.

Вспыхивает фонарик, и я вижу сморщенное лицо его владельца. «Давай сюда». Я забираю фонарик, стараясь держать удостоверение между мной и швейцаром. Кажется, это Фред из Бухгалтерии, но, если так, он в последнее время не в лучшей форме; он умер несколько лет назад, и не все здесь получают роскошное обслуживание по методу Джереми Бентама. В основном Отдел кадров просто договаривается, чтобы кто-то из нас засунул их в призывную решётку и подселил одного из пожирателей в ночи (слабые, минимально разумные эффлоресценции чужеродной воли, которые могут анимировать труп и управлять им ровно настолько, чтобы толкать швабру или пугать незваных ночных посетителей до усрачки). Я слышал, это экономит на похоронах. «Стой здесь и забудь, что я проходил. Приказ».

Я поднимаюсь по лестнице, оставляя остаточный человеческий ресурс пожирать любых неосмотрительных культистов из команды Б, которые были настолько глупы, чтобы проследить за мной. Уже за полночь, они совершают регулярные обходы, так что я держу удостоверение наготове и молюсь, чтобы батарейка в этом куске пластика продержалась до моего кабинета. Я храню там нормальный фонарь, «Мэглайт», который будет работать как надо, когда придёт время посетить логово Энглтона и перетрясти те файлы сверху донизу. К счастью, кусок пластика выдерживает, я впускаю себя, щёлкаю светом, закрываю дверь и с облегчённым вздохом падаю за свой стол.

«Долго же ты добирался, парень».

За время, которое требуется мне, чтобы отклеиться от потолка и вернуть пистолет в кобуру, Энглтон усаживается в моё кресло для посетителей, складывая свои нескладные конечности вокруг себя, как долговязый чёрный паук. Скелетообразная, безрадостная усмешка говорит мне, что я влип, ещё до того, как я открываю рот.

«Я ждал здесь три ночи подряд. Что тебя задержало?»

Я закрываю рот. Затем открываю и снова закрываю пару раз, для практики. Наконец, когда я доверяю себе заговорить, я произношу одно слово: «Культисты».

«Три дня, парень. Полагаю, ты что-то узнал?»

«Минуту». Моя паранойя растёт. Я достаю телефон и смотрю на него через камеру. ПРОЗОРЛИВЕЦ говорит мне, что передо мной действительно мой начальник, который выглядит всё более раздражённым. Я прячу блестяшку. «Ладно. Сначала: Меморандум Фуллера пропал, русские взбудоражены, культистыбьются в истерике, и все хотят знать о Чайнике. О, и кто-то в Исследовательском отделе говорит, что ОПЕРАЦИЯ КОШМАР ЗЕЛЁНЫЙ не заставит себя ждать пару лет, а наступит через несколько недель или месяцев в лучшем случае. Что я упускаю?»