Азим Шахсаидов – Как приручить генерала с помощью корзиночек (страница 1)

Азим Шахсаидов

Как приручить генерала с помощью корзиночек

Глава 1. Кондитер в бегах от реальности

Даша ненавидела два момента в своей работе: мытьё противней после карамели и закрытие смены, когда заканчивались продукты.

Вот и сейчас, в четверть двенадцатого ночи, она стояла в очереди на кассу «Магнита» с пакетом, в котором печально звенели две пачки муки, пачка масла, дрожжи, ванилин и почему-то пастила (потому что пастила – это святое, даже если ты кондитер и могла бы испечь сто видов пирожных, но в час ночи хочется именно пастилу, желательно в кровати под сериал).

– Девушка, вы с похмелья или правда в такое время печёте? – спросила кассирша, лениво пробивая муку.

– Правда, – вздохнула Даша. – У меня творческий кризис. Лечится только безешками.

Кассирша понимающе кивнула. В её мире творческие кризисы лечились чипсами и пивом, но Дашино лицо с прилипшей к щеке прядью русых волос и мукой на джинсах не оставляло сомнений – девушка реально кондитер, а не просто псих с ночными забегами за продуктами.

Даша вышла из магазина и вдохнула прохладный московский воздух. Фонарь мигал, где-то лаяла собака, и жизнь казалась если не прекрасной, то хотя бы съедобной.

Она свернула в подворотню – короткий путь к её съёмной однушке, где её ждала старая духовка, раздолбанный миксер и бабушкин блокнот с рецептами. Бабушка умерла пять лет назад, но её почерк до сих пор пах для Даши домом.

– Завтра испеку корзиночки с кремом, – пообещала она себе. – Бабушкин рецепт. С ванилью, как она любила.

Под ногами что-то хрустнуло.

Даша опустила взгляд и увидела, что стоит на крышке люка. Старой, ржавой, с выбитым номером «13» и трещиной посередине.

– Ой, – только и успела сказать Даша.

Крышка ухнула вниз.

И Даша ухнула следом.

Она падала долго. Настолько долго, что успела мысленно попрощаться с жизнью, пожалеть о недописанном списке новогодних желаний и обидеться на судьбу за то, что та забирает её прямо с пачкой пастилы.

А потом она приземлилась.

В куст.

В колючий куст роз.

– Ай! – заорала Даша, выпуская из рук пакет. – Чёрт! Больно!

Розы были огромными, красными и пахли так, будто их поливали духами. Даша выпуталась из колючек, поднялась на ноги и обнаружила, что стоит… в саду. Не в московском дворе с качелями и шприцами в кустах, а в настоящем саду. С фонтаном. С мраморными дорожками. С факелами.

– Бред, – сказала Даша вслух. – Я ударилась головой и теперь в коме. Или умерла. Или это розы были с галлюциногенными шипами.

Она ущипнула себя за руку. Рука покраснела. Больно.

– Ладно, не кома.

– Стоять! – рявкнули сзади.

Даша обернулась и увидела двух мужиков в кольчугах. Настоящих таких мужиков, с мечами и суровыми лицами. Один из них схватил её за плечо.

– Ты кто такая? Как сюда попала? Это закрытая территория!

– Я… – Даша попыталась собраться с мыслями. – Я через люк. В смысле, крышка провалилась. Я из Москвы. Из «Магнита». У меня пастила там осталась, в пакете, можно я заберу?

Стражники переглянулись.

– Психованная, – сказал один.

– Или шпионка, – ответил второй. – Тащи её к королю. Пусть сам решает.

– К к-королю? – переспросила Даша.

Но её уже тащили. Сквозь сад, по мраморным дорожкам, к огромному дворцу, который подсвечивался тысячами огней и выглядел так, будто сошёл с иллюстрации к сказкам братьев Гримм.

Король, блин. Сказки. Я попала в сказку. Или в дурку. Второе вероятнее.

Глава 2. Здравствуй, невеста

Тронный зал оказался именно таким, каким Даша представляла тронные залы в детстве, когда читала сказки с бабушкой. Высокие сводчатые потолки, колонны, ковровые дорожки, гербы на стенах и толпа народу в роскошных нарядах.

В центре зала стояли девушки. Много девушек. Все красивые, все в платьях, все с причёсками, на которые ушло по полкило лака и полжизни парикмахера.

Даша в своих джинсах, футболке с принтом «I love Baking» и с мятой пачкой пастилы в кармане (пакета у неё забрали, но пастилу она успела сунуть в карман) чувствовала себя экспонатом кунсткамеры.

– О, ещё одна! – радостно воскликнул парень, сидящий на троне. Лет семнадцати, светловолосый, с детским ещё лицом и глазами, полными любопытства. – А эту где нашли?

– В саду, ваше величество, – доложил стражник, подталкивая Дашу вперёд. – Упала с неба.

– С люка я упала! – возмутилась Даша. – Крышка провалилась! И вообще, где это я? Это Мосфильм? Съёмки исторического сериала? Я не актриса, я кондитер, мне завтра к восьми на работу!

В зале повисла тишина.

Потом кто-то хихикнул.

Парень на троне – король, ёлки-палки, реально король – подался вперёд.

– Кондитер? Это тот, кто готовит сладости?

– Ну да, – растерялась Даша. – Торты, пирожные, безе там всякое…

– Ого! – Король аж подпрыгнул. – А испечёшь что-нибудь? А то наш повар делает только паштеты и запеканки. Я уже месяц нормально не ем!

– Ваше величество, – раздался ледяной голос слева. – Это бродяжка. Возможно, лазутчица. Нельзя доверять первому встречному.

Даша повернула голову и увидела ЕГО.

Высокий. Широкоплечий. Тёмные волосы с проседью на висках. Шрам на левой брови. Одет во всё чёрное. И такой взгляд… холодный, тяжёлый, будто он одним взглядом может человека в ледышку превратить.

Но было в нём что-то ещё. Что-то, что заставило Дашу задержать взгляд на секунду дольше, чем следовало. Усталость? Тоска? Одиночество?

– А вы, я смотрю, тут главный по настроение портить? – ляпнула Даша, не успев подумать.

В зале стало тихо. Очень тихо. Так тихо, что было слышно, как у кого-то упала челюсть на пол.

Генерал (а это явно был генерал) медленно поднял бровь. Ту, что без шрама.

– Простите? – переспросил он тоном, не предвещавшим ничего хорошего.

– С такой миной даже блины пригорают, – добила себя Даша. – Я ж кондитер, я в лицах разбираюсь. У нас на кухне если кто с таким лицом зайдёт – всё, пиши пропало, тесто не поднимется, крем свернётся.

Кто-то из придворных закашлялся, явно сдерживая смех.

Генерал смотрел на Дашу. Даша смотрела на генерала.

И вдруг в его глазах мелькнуло что-то странное. Не тепло – нет, до тепла было далеко. Но лёд слегка треснул.

– Забавная, – сказал он наконец, обращаясь к королю. – Но это не отменяет того факта, что она незаконно проникла на территорию дворца.

– Ричард, ну пожалуйста! – взмолился король. – Она кондитер! Я хочу пирожное! Пусть она пока поживёт на кухне. Если она лазутчица, пусть шпионит за кастрюлями. А если нет – у меня будет нормальная еда!

Генерал – Ричард, как назвал его король – вздохнул так тяжело, будто на его плечах лежала не только военная форма, но и вся тяжесть мира.

– Как скажете, ваше величество. Но я прослежу за ней лично.

– Отлично! – Король хлопнул в ладоши. – Девушка-кондитер, как тебя зовут?

– Даша. Дарья, то есть.