Айрис Сорель – Шепот снежных бурь (страница 10)

«Они следят за тобой», – шепчут тени. – «Они знают всё».

– Мора! – Рен хватает меня за плечи, его пальцы ледяные.

Я пытаюсь сфокусировать взгляд, но вижу только размытые очертания. Мир вокруг растворяется в темноте, и последнее, что я слышу – это шёпот теней и далёкий смех.

***

Голова гудит, словно в ней поселился рой разъярённых пчёл. Я открываю глаза и первое, что замечаю – косые лучи заходящего солнца, пробивающиеся сквозь тяжёлые шторы. В комнате полумрак, и это единственное, за что я благодарна судьбе – яркий свет, наверное, разнёс бы мою голову на части.

Я всё ещё в той же одежде, в которой была на празднике. Память возвращается ко мне урывками: закусочная, вино, разговор с Реном… Последнее, что я помню – его обеспокоенное лицо и темнота.

За окном смеркается. Проклятье! Я пропустила начало боёв на арене. Спускаюсь по лестнице, держась за перила – каждый шаг отдаётся в голове острой болью. В замке пусто, только слуги скользят по коридорам, словно тени.

Конечно, все отправились на арену. Там сейчас кипит жизнь, там происходит то, ради чего собрались атефы со всех концов континента.

Я выхожу из замка и направляюсь к стадиону. Толпа вокруг плотная, словно желе. Люди толкаются, кричат, смеются. Я пробираюсь вперёд, но чем ближе подхожу, тем меньше вижу.

Наконец, нахожу место у самого края трибун. Отсюда открывается вид на арену, хотя и не самый лучший. Магический свет освещает поле боя, создавая причудливые блики на телах сражающихся.

Внизу происходит что-то невероятное. Два мага стоят друг против друга, их глаза светятся внутренним огнём. Воздух потрескивает от напряжения, словно перед грозой.

Один из них вскидывает руки, и из его ладоней вырывается поток голубого пламени. Оно извивается, словно живой дракон, стремясь поглотить противника. Второй маг отвечает вихрем тёмной энергии, который сталкивается с пламенем, создавая взрывную волну. Я никогда прежде не видела подобных техник. Теперь, я осознаю свою никчемность в полной мере.

Камни арены дрожат под ногами, пыль поднимается в воздух, образуя туманную завесу. Маги кружат вокруг друг друга в воздухе, их движения точны и смертоносны. Один использует силу стихий, вызывая молнии и ветер, другой отвечает заклинаниями тьмы, создавая призраков и иллюзии.

Их одежда развевается от магических потоков, волосы встают дыбом. Каждый удар сопровождается вспышкой света или тьмы, каждый блок – треском разрядов.

Я затаила дыхание, наблюдая за этим танцем смерти. Где-то там, внизу, должен быть Рен. Но я не могу его разглядеть в этой толпе. Только слышу крики чужаков, и вижу вспышки магии. Я чувствую, как земля дрожит под ударами заклинаний.

Арена окутана не естественным сумраком, словно сотканным из древних заклинаний. Воздух густ, как смола, и каждый вдох отдаёт привкусом озона и железа. Я стою у края, сжимая пальцами холодный камень балюстрады, и чувствую, как внутри меня пульсирует тревога. Не моя. Чужая. Та, что просачивается сквозь стены и зовет…

Следом на арену выходит юноша.

Он молод. Едва ли старше меня, но в его осанке читается холодная уверенность, будто он уже не раз стоял на грани жизни и смерти. Тело подтянуто, мышцы перекатываются под тонкой тканью чёрного одеяния, словно готовые в любой миг превратиться в оружие. Но больше всего поражают его глаза – пронзительно‑голубые, лазурные, но не тёплые, как небо в ясный день, а ледяные, будто осколки замёрзшего моря. В них нет ни страха, ни сомнений – только сосредоточенность, острая, как клинок.

Строгие черты лица, чётко очерченный подбородок, линия губ – твёрдая, без тени улыбки. Он пугает. И в то же время… притягивает. В нём есть что‑то древнее, забытое, словно он отголосок древней эпохи.

Его противник – маг воздуха из Гавани Рассвета. Лёгкий, почти прозрачный в своём серебристом облачении, он движется, словно танцует. Его руки рисуют в воздухе невидимые спирали, и ветер послушно вьётся вокруг него, как приручённый зверь.

– Начинайте! – раздаётся глухой голос судьи, и время замирает.

Маг из Гавани Заката не делает резких движений. Он просто поднимает руку, и пальцы его начинают вычерчивать в воздухе символы, с почти ритуальной точностью. Руны вспыхивают чёрным огнём, одна за другой, складываясь в сложный узор, который повисает перед ним, словно живая паутина.

Это не просто барьер. Это дыхание тьмы.

Руны пульсируют, и воздух вокруг них искажается, будто пространство трескается под их тяжестью. Противник пытается атаковать – взмахивает рукой, и вихрь срывается с его пальцев, несясь на врага, как разъярённый зверь. Но рунный щит поглощает удар без следа. Ветер бьётся о чёрную паутину, рассыпаясь на потоки, которые медленно стекают вниз, словно слёзы.

Юноша улыбается. Едва заметно. Но в этой улыбке нет радости, а лишь холодная уверенность.

Он рисует новую руну.

Она вспыхивает ярче, чем предыдущие, и в тот же миг из её центра вырывается чёрная молния. Не слепящая, как у магов огня, а тягучая, словно жидкая тьма. Она движется неторопливо, почти лениво, но в её движении чувствуется неумолимая сила.

Противник пытается уклониться, но ветер, который должен был поднять его в воздух, вдруг замирает. Руна юноши не просто атаковала – она связала стихию, подчинила её своей воле. Молния настигает мага, врезается в грудь, и его тело отбрасывает назад, как куклу.

Зал замирает. Даже тени на стенах будто задерживают дыхание.

Но противник поднимается, и в его глазах вспыхивает ярость. Теперь он не играет с ветром, он становится ветром. Его тело размывается, превращаясь в вихрь, и он несётся по арене, оставляя за собой след из крутящихся снежинок и пыли.

Маг из Гавани Заката не двигается, он снова поднимает руку, и на этот раз руны появляются не в воздухе – они проступают из камня арены, поднимаясь вокруг него, как шипы. Они сплетаются в круг, и в центре его вспыхивает символ, которого я не могу распознать. Он выглядит древним, неправильным, будто сам мир сопротивляется его существованию.

Ветер бьётся о рунный круг, но не может проникнуть внутрь. Вихрь замедляется, рассеивается, и маг воздуха вновь обретает человеческую форму. Он тяжело дышит, его лицо бледнеет.

– Ты используешь запретную магию, – хрипит он. – Руны крови…

Юноша молчит. Его глаза на мгновение вспыхивают, и я вижу в них что‑то… Дикое и необузданное. Что‑то, что заставляет меня отступить на шаг, хотя я стою в безопасности за балюстрадой.

Он поднимает руку в последний раз.

Руны вокруг него начинают вращаться, ускоряясь, пока не превращаются в чёрный вихрь. Затем они срываются с места, как стая хищных птиц, и устремляются к противнику.

Маг воздуха пытается защититься. Он поднимает руки, и вокруг него вспыхивает щит из ветра, но руны пробивают его, как бумагу. Они впиваются в его тело, оставляя чёрные следы, похожие на ожоги. Он кричит – звук, от которого кровь стынет в жилах, а затем падает на колени.

Тишина.

Атефы перешёптываются, их голоса звучат приглушённо, испуганно. Я чувствую, как по спине пробегает холодок.

Что это было?

Я смотрю на юношу, стоящего посреди арены. Его лицо бесстрастно, но в глазах всё ещё тлеет тот странный огонь.

Он медленно поднимает руку. Рунные символы вокруг него гаснут один за другим, словно задутые свечи, а затем поворачивается и идет к выходу, его шаги звучат глухо, но в них есть что‑то… Пугающее…

Он поворачивает голову, и на мгновение мне кажется, что он смотрит прямо на меня.

Арена гудит от напряжения. Сегодняшний день стал настоящим испытанием для всех участников турнира. Пять ожесточённых боёв, и результаты оказались весьма показательными.

Гавань Заката, казалось бы, непобедимая в этом сезоне, всё же допустила одну ошибку. Их безупречная репутация пошатнулась, но даже одно поражение не могло затмить их превосходство. Их маги демонстрировали невероятное мастерство, их техники были точны, как удар кинжала, а защита – непробиваема, словно броня из звёздного металла.

Долина Духов же… Она словно растворилась в тени более сильных соперников. Ни одной победы – только поражения одно за другим. Их маги, обычно славившиеся своей способностью управлять энергией природы и духов, сегодня выглядели растерянными, словно потерянные в чужом лесу путники.

Гавань Рассвета показала себя слабее, чем ожидалось – всего одна победа среди боёв. Наши маги, обычно известные своей способностью манипулировать светом и теплом, сегодня словно утратили свою силу. Их атаки были ненадёжными, но может они проявят себя лучше в следующие два дня.

Я наблюдаю за всем этим, спрятавшись в тени трибун. В моей голове роятся куча мыслей. Каждый проигрыш, каждая победа кажутся мне знаками чего-то большего, чего-то, что скоро должно произойти. Ужасное предчувствие поселилось в сердце…

Толпа вокруг ликует, празднует победы и оплакивает поражения. Но это только начало. Настоящее сражение ещё впереди, и оно будет куда более жестоким, чем все эти показательные бои.

Ведущий объявляет имена тех, кто проходит в полуфинал, его голос эхом разносится над затихающей ареной. Толпа начинает расходиться, и я следую за ней, растворяясь в потоке атефов.

Ночь окончательно опустилась на город, окрашивая небо в цвет крови. Я чувствую, как тяжесть грядущих событий давит на плечи. Я должна стать сильнее. Должна выжить среди настолько сильных магов. Но как?